La ventana del primer piso

Confesiones susurradas 2. Ni con el pétalo de una rosa...

2011-01-10T14:22:00.000-08:00

Uno de mis escritores favoritos, Herrera Luque, era también historiador y psicólogo y utilizaba las tres disciplinas en sus escritos para presentar una visión bastante completa y compleja del carácter del venezolano. En una de sus viñetas describe la siguiente situación: un par de venezolanos están en un bar, hablando pestes del gobierno, de la economía, de la ciudad, del tercer mundísmo del país. Un argentino, con más de 30 años en el país, al escucharles expone una crítica más e inmediatamente los venezolanos le saltan encima. Lo llaman desagradecido, metiche y entre otras lindezas, lo mandan a visitar a su mamá allá en las Pampas. Así cómo señalar con los labios es una característica del venezolano, el no aceptar crítica alguna de extranjeros parece ser otra –la cual está vivita y coleando, cómo diríamos en criollo, a pesar de 12 años de quejas por lo mal de la situación en Venezuela.

Acabo de pasar las Navidades en Venezuela y después de 4 años de ausencia física del país (que no espiritual ni intelectual porque me la paso conectada con amigos y familiares e informada de lo que allí ocurre). Por supuesto tenía curiosidad por ver si todos los horrores que me habían comentado mis amigos de la oposición eran fundamentados, pero dentro de mí esperaba decirles algo así como “Ay que exagerados, yo la pasé muy bien”. Y casi, casi, lo logré. Al llegar me encontré con un aeropuerto moderno, limpio, eficaz y con funcionarios amables. Mi vuelo a Margarita se retraso media hora, comparado con la hora y algo que se retrasó el vuelo de Madrid a Caracas por una aerolínea española. La Isla de de Margarita estaba soleada, las playas bonitas (a pesar de haber pasado por unas fuertes lluvias recientemente), los centros comerciales tan repletos de gente haciendo compras que cualquiera pudiera haber puesto en duda la famosa crisis económica. En el proceso me enteré de algunos logros deportivos y artísticos que nadie se había molestado en mencionar y aunque algunas cosas me parecieron muy caras (el doble que Inglaterra, uno de los países más caros de Europa), otras las encontré a buen precio. Lo que si mencioné es que me hubiera gustado ver mercancía y decoraciones más típicas en los grandes centros comerciales, sobre todo tomando en cuenta que Margarita es el lugar más visitado por extranjeros de Venezuela y que, a mi parecer, daría mejor impresión si el 90% de las tiendas tuvieran nombres castizos y no anglosajones. Los hermosos centros comerciales eran de tal orientación foránea, que pudiéramos haber estado en Miami, sin que nada indicara que estábamos en el brillante y colorido Caribe. Dichos comentarios alzaron algunas cejas y alguien sugirió que obviamente yo la estaba pasando mal, para andar con la criticadera.

Con todo y todo las vacaciones estuvieron muy bien y disfruté mucho mi estadía, hasta que llegó la hora de partir. La recepción amable y eficaz se tornó en una interminable cola causada por intimidantes soldados abriendo maletas, revisando documentos previamente revisados por inmigración y luego vuelos retrasados por una nueva inesperada revisión de maletas, que vió a pasajeros a abandonar sus asientos en el avión sin saber a ciencia ciertas porque la milicia requería su presencia. Sin embrago, el incidente que me hizo comentar en Facebook que, a pesar de lo bien que la pasé, no me atrevería a recomendar un viaje a Margarita a mis clientes ingleses, fue la revisión corporal por parte de los soldados.

Una oficial femenina, enfrente de mi hija, comenzó a pasar sus manos alrededor de mi cuerpo de una manera que, al principio no fue muy diferente a la forma que personal de seguridad revisa en otros países. Sin embargo, esto cambió rápidamente, cuando las mano de la oficial se incrustaron en mi ingle tres veces, apretaron fuertemente mis nalgas, de deslizaron por debajo de mis pantalones y terminaron retorciendo mis senos de tal manera que todavía hoy, 6 días después, aun me duelen. Una parte de mi quiere creer que dicha humillación fue un caso único. Pero lo cierto es que había escuchado situaciones parecidas a otras personas y en vista de mi experiencia, sinceramente no me siento capaz de recomendarle a una inglesa, tan poco acostumbradas al toque personal, que visite Venezuela en estos momentos.

¿Han escuchado la expresión “Ardió Troya”? Pues algo parecido ocurrió una vez que puse dicho comentario (después de publicar un largo listado de las cosas positivas sobre la visita) en Facebook. Aunque muchas personas me han dado su apoyo, personas que normalmente son paz y amor se han sentido ofendidas por alguna razón y uno que otro familiar me ha quitado el habla. De repente Venezuela es una maravilla, los venezolanos lo mejor de la creación, la situación no está tan mala, los pájaros cantan todas las mañanas y el arco iris se erige sobre un sol sonriente por todo el territorio nacional. Lo cual me parece bien, ya que pudiera indicar que a pesar de quejas, llantinas y amenazas de emigraciones multitudinarias del país que hasta ayer no servía para mucho, la gente obviamente ama, hasta la ceguedad, a Venezuela. Lo triste es que si uso el modelo de Herrera Luque y el ejemplo de los venezolanos y el argentino, obviamente muchos me han dejado de considerar venezolana de pura cepa, con el derecho de criticar a mi país como cualquier otro. Y en un país donde un buen grupo se queja de cómo el gobierno cercena la libertad de expresión, pues la reacción de los ofendidos, casi todos alineados con la oposición, no deja de ser extrañamente irónica

Confesiones Susurradas

2011-01-09T06:41:00.000-08:00

¿Nuevo año, nuevas perspectivas? No sé, todavía no he entrado en una nota existencialista sobre lo que traerá el 2011. Lo que si quiero es utilizar este blog para descargar ciertas cosillas, que, como moscas en un día caluroso, me están dando vueltas en la cabeza, fastidiándome más que otra cosa; cosillas que, de decirlas en voz alta y no en mi obscuro blog, probablemente me metan en problemas innecesarios con ciertas personas de mi círculo.

Permítanme soltar a la primera mosca en este post. ¿Se han dado cuenta que la relación entre muchísimas mujeres y la figura de la Virgen María se parece más a la relación entre una niña y su muñeca favorita que entre una mística y un objeto sagrado? Cierto que en este saco solo puedo meter a las venezolanas, pero no deja de ser sorprendente la cuestión.

A estas figuritas, cada vez más bonitas, de aspecto europeo, delgadas, de ojos grandes y boca chica, no sólo se le prenden velas y se le hacen peticiones, si no que mucha gente les construyen la versión sagrada de la casa de la Barbie, creándole mini templos y, al igual que a Barbie, les compran prendas nuevas, en forma de mantos, vestidos y hasta coronas de oro cada cierta tiempo para que la “virgencita” esté linda.

Y el fervor se le otorga no solo a la madre de Jesús, si no a cuanta santa esté en el calendario a la cual se le deba “un favor” . Igual que hacen las chiquitas, estas mujeres adultas hablan con su figurita. No solo le rezan, si no que mantienen conversaciones de tú a tú con ellas. Sus vírgenes favoritas son mejores que algunas otras, olvidando que técnicamente la Virgen del Valle y la de Guadalupe representan a una misma persona. Y cual nenas, se molestan si alguien pone en duda el poder de la estatuilla, la cual es real, como la Gran Calabaza de Linus en las comiquitas de Snoopy o el regordete San Nicolás. Lo cual supongo que está bien hasta cierto punto, de no ser porque luego dichas mujeres critican a otros por prender velas violetas que traigan energías positivas y considera idólatras a los que ponen serenos Budas en su sala.

Hace poco presencié un ejemplo de esto. Mi madre es una coleccionista de vírgenes, santos y animas benditas del purgatorio, siendo Santa Bárbara su santa de cabecera. Durante las festividades decembrinas, visitamos a una amiga de ella que es más Nueva Era y tiene su colección de cristales, hadas y demás y, sigue los consejos de un gurú conocido como el Arquitecto de Sueños. En algún momento de la visita, la amiga se quedó contemplando unas velas (al parecer observando unos insectos que habían quedado atrapados en la cera) y mi madre le dijo que se dejara de tonterías, de estar creyendo en el homosexual ese (el Arquitecto) y que le rezara más bien a la Virgen de Lourdes, la cual, según, le había aliviado sus problemas de respiración (como ven, mi mamá no es precisamente un ejemplo de tolerancia en lo que se refiere a las creencias ajenas-pero ella tiene muchas cosas buenas). Lo que a mi madre no le pareció pasar por la mente es que dicha sanación ocurrió después de meses de tratamiento con un doctor en Canadá, tomando un buen número de remedios y cambiando su estilo de vida.

Mientras yo ni niego ni afirmo que pueda existir una energía femenina que hayas inspirado estas pasiones Marianas, me late, como dirían los mexicanos, que la cuestión es más psicológica que sacra. Después de todo, ¿a quién no le gustaría una mamá que escucha sin criticar, hace magia cómo las hadas, nunca se molesta y se mantiene joven y bella por los siglos de los siglos? Pues creo que a la mayoría. Ahora, que tanto nos podemos identificar con una persona que tuvo por primer marido a Dios, por segundo a un santo que no le puso un dedo encima nunca y por hijo al mejor hombre del mundo, pues vaya usted a saber.

I beg you pardon?

2010-11-15T03:42:00.000-08:00

De un tiempo a esta parte se me ha metido entre ceja y ceja que la famosa liberación femenina no fue más que un plan magistral para someter a las mujeres aun más, hacerlas trabajar doble y colgarle sobre el cuello la piedra de la culpa, por ser incapaces de ser, en la práctica, la súper mujer del cosmos imaginario de la sociedad. Para muestra un botón: esposito y yo estamos actualmente montando juntos una compañía. Todas las mañanas nos sentamos, frente a frente, cada uno con su laptop y comenzamos a trabajar las neuronas para sacar adelante el proyecto. A eso de la 10, la fulgente directora (leáse, yo) se levanta, arregla las camas, barrer el piso y mete ropa a la lavadora. Esposito mientras tanto está enfocado con precisión suiza en los pormenores del sitio web. Regreso a la laptop hasta las 12:30 y luego me levanto a sacar la ropa, hacer el almuerzo y pasar la aspiradora. Esposito sigue con esa mirada de Superman traspasando paredes y yo escribo un par de parrafos, llamo a potenciales clientes y cuando vengo a ver son las tres y hay que buscar a la niña al colegio. Aquí esposito me hace el favor de caminar la cuadra que separa nuestro departamento de la escuela y yo salgo corriendo a darme un baño antes de que llegue la Rebe y exija ser la única estrella en nuestro universo. Con la chiquilla ya en casa, Esposito regresa a la laptop. Es la hora de besitos, cuentos y tareas. A las cinco la Rebe pide su hora de TV (al diablo con los expertos y los peligros de la televisión) y yo termino de finiquitar un par de emails, actualizo el blog, el twitter, preparo la clase del día siguiente, saco la ropa de la secadora, meto la segunda tanda, riego las plantas, cocino el pollo, pelo las papas, hago el arroz, sirvo la comida, juego con la muchacho, la baño, la meto a la cama –y esposito? En la laptop por supuesto, porque mi esposito es un profesional muy dedicado.

A eso de las nueve me siento a ver American Next Top Model porque la vida es demasiado complicado y uno necesita su masaje mental. Entonces Esposito sube esa mirada azul que le gana a los rayos laser cuando quiere ser cortante y con ese tono de profesor universatario me pregunta si en verdad quiero que esta compañía arranque, porque él no cree que yo le esté poniendo suficiente hombro al asunto. Debo aclarar que mi Esposito tiene muchas virtudes, pero, al final, es un hombre, inglés y “civilizado”, pero hombre al fin. Por lo visto sus horas pegado al monitor le han dibujado hadas en las pestañas: esas mismas hadas que limpiaron la casa y lavaron la ropa y prepararon la comida mientras yo me limaba las uñas frente al ordenador. Así que yo le devuelvo la mirada, con la ceja alzada a lo María Félix y un acento británico puro que haría que la mismísima reina me reclamara como la hija perdida que siempre deseó y le digo “I beg you pardon?” Y Esposito, que no es tonto, recuerda las leyes universales de un matrimonio feliz y dice en su machucado castellano, “nada querida” y se sienta a criticar conmigo a las flacuchas con ansias de modelos. Y mientras Tyra habla y Esposito acarica mi mano, no puedo dejar de extrañar mis días de Diosa Doméstica, cuando igual hacía las tareas del hogar, pero me daba tiempo a respirar…

Oro

2010-07-03T09:08:00.001-07:00

Leyendo sobre las escuelas antigua de los misterios, me tope con la figura del alquimista, el que supuestamente estaba buscando la manera de transforma a todos los metales en el metal puro del oro. Al parecer la busquedad no era solo fisica, si no espiritual, y eso me confundio un poco, hasta hoy, en que tuve un momento satori mientras me duchaba. A ver si logro poner en orden las ideas que me llegaron en ese momento.

Supongamos que encuentras una pepita rustica de oro. Si fueras a resumir en una palabra lo que encontraste, dirias: oro.

Digamos que esa pepita es transformada en una cadena de oro. Si lo resumieras en una palabra, dirias que es oro.

Vamos a poner que la cadena es vendida y refundida para convertirse en un lamina que sera insertada en una nave espacial. De nuevo, si solo usaras una palabra para describirla, dirias que es oro.

Pongamos que la nave cae de nuevo a la tierra y se rompe en mil pedazo, incluyendo por supuesto, la lamina. Si buscara la esencia de las particulas regadas por tadas partes que provenian de la lamina, dirias que son oro.

Durante nuestro andar por la vida, pasamos por muchos cambios: de bebes, a chicos, a adultos, a viejos; de gordos a flacos o flacos a gordos; de estudiantes, a trabajadores; de hijos a padres a abuelos; de solitarios a amantes a divorciados a viudos; de amigos a enemigos; de sanos a enfermos, a sanos de nuevo con suerte; de ricos a pobre o vise versa; de felices a infelices; furiosos a magnaminos; de engreidos a humildes o quizas lo contrario. Es decir, de pepita pasamos a cadena a lamina a particula. Pero hay una parte que es inmutable a todo, la esencia de lo que somos, que como el oro, no deja de ser lo que es por los cambio por los que atraviesa. Esas cambios son como vestidos para esa esencia y como los vestidos, los cuidamos, los exibimos, los reparamos y luego llega el dia en que comprendemos que nos quedan demasiado chicos o estan demasiados desgastados para sernos de utilidad. Y sencillamente cambiamos la vestimente pora algo mas apropiado. Todavia no conozco a nadie que llore a moco tendido por un vestido viejo. Porque llorar o sufrir por lo que tenemos que dejar en el camino?

Nosotros no somos ni la tristeza ni la alegria, ni la enfermedad ni la salud, ni la persecucion ni la libertad. No somos ni lo que poseemos ni lo que deseamos. No somos ni lo que amamos ni los que nos aman. Todo eso nos malea y nos amolda, en apariencia, por cierto tiempo, largo o corto, pero no son el Yo eterno que es nuestro verdadero ser. Ni la pepita, ni la cadena, ni la lamina ni las particulas son el oro; son formas que este adapta de acuerdo a las circumstancias. La esencia del oro se mantiene inmune y eterna, no importa lo que ocurra.

Cuando somos chicos, nuestras mamas nos ensenan a cuidar, disfrutar y apreciar nuestros vestido, y eso esta bien: pero ellas son tambien las primeras en comprarnos algo nuevo (a veces menos atractivo - en ocasiones algo francamento feo pero con utilidad) segun la etapa por la que estemos pasando o el tamano que estemos adquiriendo. En ocasiones el vestido se nos cae a pedazos de lo viejo y en ocasiones nos los quitamos con premura porque hay algo mal con el. Creo que algo parecido es la experiencia humana por esta tierra. Y siempre que recordemos que no somos ni lo que aparentamos, ni lo que sentimos, ni lo que tenemos o dejemos de tener, podemos disfurtar de nuestros vestidos humanos y a aprender a quitarnos rapido el que no nos favorece y despedir con dulzura al que nos dio satisfaccion, pero que ya no nos queda.

Todos somos oro. Pero esta en cada alquimista descubrir exactamente de que temple esta echo y cual es la sustancia que no se mueve, que no cambia, que no muere y que es la "verdad verdadera" de su ser.

El Barbero

2010-06-29T16:10:00.000-07:00

Hace poco leí el siguiente cuento en Facebook que va más o menos así: “un hombre va a
donde un barbero y ambos comienzan a charlar. La conversación da un giro hacia la religión y Dios y el barbero dice que no cree que Dios exista, porque si no habría tantos crimines, ni pobreza, ni niños de la calle. El hombre le pide al barbero que se asome con el un momento a la puerta y le señala a un grupo de indigentes con los cabellos largos y sucios. Según tú, entonces, dice el hombre, los barberos no existen, porque de lo contrario estos hombres tendrían el cabello corto. Pero eso es ridículo, dice el barbero, yo existo; no es mi culpa que la gente no me busque.” La moraleja del cuento es que Dios existe, solo que la gente no lo busca… ¿o lo es?

Vamos a desglosar el cuento por un momento. El barbero dice no creer en Dios porque la injusticia y la miseria existen. Pero según el cuento, la culpa no es de Dios, si no de la gente (los niños de la calle, las victimas de los crímenes) que no los buscan. Luego tenemos al uso de los indigentes, que tienen el cabello largo porque no buscan al barbero (Dios). Excepto que si esta gente es indigente, pues ni que buscaran al barbero, porque probablemente no tendrían dinero para pagar el corte de cabello. (Habría que preguntarse porque los “indigentes” no buscan al barbero –quizás los han convencido que el barbero no los va recibir por su condición o exigirá un precio muy alto por el “corte de cabello”). No estoy seguro cómo queda Dios en esta parábola, pero a primera vista, no muy bien. A menos que algo más sucediera. ¿Qué tal si Dios actuara a través del amor que existe en todos nosotros y el barbero, al ver a los indigentes, se abriera a la inspiración y, dejando de lado sus intereses personales, invitar a los indigentes a su barbería y les cortara el cabello, no tanto para probar su propia existencia/importancia, si no como un acto de amor y caridad hacia aquellos en circunstancias difíciles?

Que tal si en vez de buscar probar la existencia de la Divinidad en parábolas rencauchadas desde gringolandia, nos detuviéramos a tender la mano al chico de la calle, a ofrecer consuelo a la victima, a encontrar la manera de evitar que nuevas generaciones se lancen al mundo del crimen, a buscar la justicia, legal y social, a practicar el perdón, el amor y la caridad, no para probar nada, no para comprar tickets al cielo o evitar al infierno, ni probar que mi dios es mejor que el tuyo, o para complacer a salvadores y mesías, si no hacerlo simplemente porque somos humanos; porque estamos juntos en esta historia; porque muchas veces la diferencia entre “esos” y “nosotros” son las circunstancias y la manera en que se nos ha enseñado a enfrentarlas; porque no somos mejor que nadie, solo mas afortunados; porque amar se aprende amando y donde no hay amor no puede haber Dios.

Santa Teresa dijo algo que para mi es clave: “Dios no tiene mas manos que las tuyas”. Si quieres probar su existencia a los que no creen, vive en el y para el amor. Antes que Jesús apareciera, al Rabino Hillel alguien le dijo que se convertiría al judaísmo si este le explicaba la Biblia hebrea (La Tora) mientras se sostenía en un solo pie. Hillel levantó una pierna y dijo “Ama a Dios y ama a los demás como a ti mismo. En eso radica todas las leyes y profecías. Lo demás es comentario”. Quinientos años antes de la era cristiana, el Tao, Buda y Confucio ya habían enseñado la regla de oro: no hagas a los demás lo que no quieras que te hagan ti. Jesús fue muy claro cuando dijo que todo el bien que le haces a otra persona, se lo estas haciendo a él –igual que el mal, ya sea en acción u omisión. Y en esta época, el arzobispo Desmond Tutu de Suráfrica resume todo a “Eres un hijo de Dios y Dios no tiene favoritos; él te ama at i y a tus enemigos.” Sinceramente creo que a la Divinidad le importa tres cominos que crean en ella o no. Pero si le debe doler que por miedo, prejuicio o indolencia no tendamos la mano al otro y nos esforcemos, juntos, para hacer de esta vida el reinado del Amor.

SEPTEMIO (cuento)

2010-06-10T13:20:00.001-07:00

I

negrura

Navego vendada en lago de oscuridad,
adivinando por fe la luz de las estrellas.

II

amor

Desde las selvas precámbricas hasta el café parisino de 1943,
centurias de intenso recorrer tornando a mis sueños en brújula,
intuyéndote en el perfume de una ráfaga inesperada,
en el eco argentino de una lejana canción,
en el brillo acuoso de una mirada tres segundos demasiado larga
--esperando, siempre esperando, que algún día finalmente seas tú.

III

nocturno

Serena, bruma, sombra;
espliego, romero, álamo;
ylang-ylang;
plata;
falda, gitana, panderos;
guitarras, romances, sonatas;
arena, río, gemido, peces;
rocío, seda;
tibio, lirio;
suspiro;
estrella;
piel;
quietud;
ambrosía;
brasas;
alma, paz;
ensueño, amor;
hombre, mujer, mundo, vida;
ocaso, noche, amanecer.
Mañana.
Mía.

IV

íntimo

Se abarcan. Se tocan...
sus dedos entretejiéndose,
sus cuerpos hilvanando un tapiz oriental;
un tantra sagrado de voluptuosa rigidez,
el brillo de la piel goloso, opulento como las carnes,
las caídas, las montañas, los bosques cruzados de salados arroyuelos,
decorados con sombras juguetonas que salpican aquí y allá,
acariciando, dibujando deslizantes el volumen,
el espacio, la unión subyugante,
serpiente azteca sin principio ni fin,
hermosos sacrificios humanos ondulándose sobre el altar,
llanto y risa en una sola faz, león y cordero
cambiando de lugar, una y otra vez,
devorándose a lengüetazos, profundos, obscenos,
urgentes como el sismo pélvico que los hace danzar,
el uno con el otro, el uno sobre el otro, el uno contra el otro,
el uno en el uno, el uno en el todo,
el todo en la reacción física que atiza llamas,
que engendra chispas, que crea súper novas y luego hoyos negros,
el olor a vainilla y fresas viajando en nebulosa por todo el universo.

VI

silencio

Se me cayeron las palabras en el silencio
espeso y empalagoso de la miel rancia
que aún conserva una burla de dulzura
de la flor primaveral que fue fuente de su origen.
Estoy muda de dolor, ensordecida por mis gritos silenciados,
por el aullido inaudible enrroscado en mi garganta enmohecida,
fría como mi vida, destruida como mi suerte,
larga, lenta y triste como mi fin
que no llega, que no aplaca, que no se apiada de mi
y me deja desnuda ante el cristal distorsionado
de tu espantosa mentira, cruel, maligna,
filosa, ardiente, vergüenza silenciosa, cuchillo cazador,
instrumento fiel de la muerte,
verdugo inevitable de mis palabras sepultas,
fantasmas errantes que no llegaron a nacer...

VII

némesis

Hiero con crueldad a los que me hieren.
Con sutil malicia los veo debatirse en la telaraña tejida por mis dedos,
Ariadna sepulcral robando el hilo de las Parcas,
girando la rueca del destino, indiferente ante las gotas de mi sangre
derramadas por el huso, que salpican, con obscuros rubíes,
el fino arte de mi venganza.

Morir en la orilla

2010-05-26T17:04:00.000-07:00

Que curioso descubrir que el dolor de un corazón roto es igual a los 45 que a los 15. Las lágrimas son igual de calientes y saladas y los ojos se derriten bajo el mismo fuego y la misma garra aprieta el cuello y te deja sin palabras; sin esas palabras grandes, rimbombantes y sabias que te tomó décadas aprender -para nada. Porque es el mismo ángel obscuro el que se sienta sobre tu pecho y la misma ave la que estiras sus alas negras dentro de tu caja torácica y te rasguña desde adentro. Sólo que a esta edad, en medio de la desesperación, te preguntas si en vez de tristeza no será un ataque al corazón, de esos fulminantes, y aunque hay una parte de ti a quien eso particularmente no le molestaría, esta la otra que piensa en la niña, el marido, la hipoteca, los costos del funeral y te das cuentas que un ataque al corazón no es un lujo que te puedas dar, ni una depresión bizantina, a lo Alfonsina, arrojando flores y recitando frente al mar. Pero hay cosas que no cambian. Y al igual que a los 15 te encierras en el baño a llorar y busca canciones que de alguna forma hagan eco a tu dolor y te limpias las lágrimas con papel higiénico mientras canturreas a medio voz primero, esperando ese instante de libertad cuando la casa queda a solas, para entonces hacerlo a todo grito, intentando, esperando, que los chillidos que pretenden imitar a Aerosmith, de alguna forma desactiven la bomba de tiempo, espanten al ángel y atormente al ave negra hasta morir. Y en medio de tu reacción quinceañera que olvida tratados espirituales y de psicología, caes en cuenta que hay cosas que no tienen remedio. Tanto nadar para morir en la orilla…

Yeah Baby

2010-03-15T15:08:00.000-07:00

Lo bueno de llegar a cierta edad es que al descubrir cosas sobre nosotros mismos, nos damos cuenta de que no hay tal descubrimiento; que siempre lo supimos, intuitivamente, allá en el fondo, donde la verdad aguarda, tamborileando los dedos, esperando a que dejemos de buscarla afuera y comencemos a encontrarla adentro.

Yo, por ejemplo, se ahora, mas allá de toda duda o raciocinio, que en otra dimensión fui –o soy- una chica de bar. No de botiquín habanero ni casino mexicano. Mi bar inter-dimensional es puro Blues; lleno de voces negras y teclados de pianos, flotando en la niebla azul de cigarrillos trapecistas que cuelgan artísticamente de las comisuras de labios pulposos, que se estiran, cual gatos, incapaces de evitar la sonrisa cuando las notas golpean las sienes,las muñecas, el tórax y recorren el cuero cabelludo como hormigas de alguna fantasía animada de ayer y hoy. Más que la Michelle Pfeiffer sobre el piano de los Fabulosos Muchachos Baker, soy Jeff Bridges, incapaz de contener los movimientos de sus dedos y cabeza; un Michael Bublé regresando a sus orígenes; una Ella Fitzgerald reinando desde la eternidad;una Nina Simone...ah, una Nina Simone...esa diosa negra de indiferencia egipcia, sentada frente al piano, sintiéndose bien. Oh yeah.

En el Blues se me olvida todo. Me importa un pito defender la lengua castiza y los poemas de Lorca y la grandeza de la cultura latinoamericana, tesoro oculto que algún día el mundo descubrirá. El Blues es mi helado de mantecado, a lo Mafalda. En el Blues no soy madre, ni esposa, ni hija, ni amiga; me importa un comino el gobierno y el destino de la ballena azul.

En el Blues soy toda curvas y mis huesos dejan de ser firmes para hacerse lianas serpentinas, los parpados, doseles de terciopelo, demasiado pesados para mantenerlos totalmente abiertos. Y los labios se me humedecen, borrachos de mi misma, de esa fuente que brota desde el centro y lo arrastra todo: pensamientos, recuerdos, lógica, miedos, pudor. En el Blues me hago sin vergüenza. Oh yeah. Me hago zorra en vestido rojo de esos que hay que coser con uno adentro, y los tacones que jamás usaría en este lado de la realidad, están soldados a mis pies. Y sin embargo…

No quiero más mi piel sobre mi piel que la mía, más roce ajeno que el de las sombras esparcidas por esta soledad acompañada, porque en el Blues soy mi propia amante, o quizás la amante intangible de todos, de cada uno en las mesas, viviendo su éxtasis personal: derramándose, derritiéndose, deshaciéndose en el ritmo hipnotizante que hala desde de adentro, que acaricia, atrae y empuja como en un tango y torna al mundo en arte cubista, todos los lados escalando por los lados, ojos que se besan y orejas que se toman de las manos y no hay nada mas que palpitar, tam, tam, y la vida entera huele a Nueva Orleans y los vasos sanguíneos se hacen cuerdas de bajos y los senos curvas duras de saxofón y todos somos africanos americanos, independientemente de el accidente de nuestro nacimiento, y al final, hay que chasquear los dedos, si baby, hay que chasquear los dedos y fruncir los labios en un beso imaginario y rotar el cuello para hacer de la cabeza una versión sub-realista de caderas, bamboleándose, que barren el aire con la falda alboratada de cabelleras desatadas, oh yeah, oh yeah. Oh.Yeah. Oh yeah baby.

En otro lugar hay cenas que preparar, tareas que revisar, conversaciones que sostener, causas por las que luchar. Aquí, solo estoy yo, baby. Solo yo. Yo.

Y me siento bien.

Y Nunca Mas la Vio (micro cuento)

2010-02-09T04:12:00.000-08:00

Salió veinte minutos después que su esposa. Encontró las llaves aun pegadas a la puerta del auto, la cartera abierta vomitando papeles y labiales y unos pocos metros mas allá, un solitario zapato negro, reflejando el sol en su cuerpo de charol.

EL MUNDO AMARILLO (cuento)

2010-02-04T14:07:00.000-08:00

-El mundo amarillo es igual a éste, pero mejor. Mucho mejor.
La muchacha humedeció el pedazo de algodón en alcohol y preguntó.
-¿Cómo “mejor”?
El niño se encogió los hombros.
-Sólo mejor. ¿Y sabe una cosa Srta. Fernández? Cuando me vaya para allá no voy a regresar.
Hizo una pausa y la observó fijamente.
-Nunca más.
Mariana tragó en seco y vistió su voz con la más pura suficiencia catedrática.
-Daniel, no existe un lugar así --dijo, mientras limpiaba con cuidado le herida en la boca del pequeño-- ¿Recuerdas lo que hablamos la otra vez, sobre la realidad y la fantasía?
-¡Pero el mundo amarillo es real maestra!
La miró suplicante y continuó.
-Tiene que serlo. Sólo hay que creer que lo es. Pero creer de verdad. No cómo cuando juegas a los piratas y te imaginas que las ramas son espadas, sino cómo, cómo cuando sabes que algo va a pasar, cómo el día, que se acaba, no importa lo que hagas o inventes, el día se acaba y la noche viene, Srta. Fernández, la noche siempre viene...
-Daniel, por favor.
-...y si crees que el mundo amarillo es real, así de corazón, tan seguro como que la noche viene, entonces un día, cuando lo que sientes aquí adentro es tan grande que duele y no puedes respirar y los ojos se te queman y ya no hay a donde correr y no aguantas más y pides, con fe, Srta. Fernández, con verdadera fe, que se abra la puerta, entonces el mundo amarillo llega hasta a ti y no tienes que volver. Jamás.
Mariana observó al chiquillo sentado sobre el escritorio, los ojos relampagueantes, febriles, el pequeño torso subiendo y bajando, los labios magullados temblando y lo tomó de las manos.
-Por amor de Dios, Daniel ¿de qué me estás hablando?
-Del mundo amarillo, Srta. Fernández, a donde van los que no están.
-¿Te refieres al cielo?
-¡No! -exclamó Daniel con impotencia- Eso es para los muertos. Yo digo los que no están, los que no quieren que los vuelvan a encontrar. Y yo me voy a ir con ellos pronto, muy pronto.
-Daniel...
-¿Y sabe algo Srta. Fernández?
-¿Qué?
-Yo creo que usted se debería ir conmigo.
El dolor, agudo, punzante la extrajo del recuerdo y la regresó al salón de espejos y telas. La modista, aguja en mano, se disculpó y Mariana murmuró algo a penas audible. A las tres semanas de aquella conversación, Daniel Miranda había desaparecido. La policía lo buscó día y noche: revisó bosques, detuvo autos, visitó amigos, vecinos, investigó a vagos y borrachines de profesión, publicó carteles en otras ciudades, encerró a dos sospechosos, infructuosamente. Al mes habían perdido toda esperanza de encontrarlo vivo, a los seis meses los compungidos padres ofrecieron una misa por el descanso de su alma y al año ya no quedaba ni su ausencia. Daniel se convirtió en foto sepia pegada a unos cuantos muros: indiferencia, ayer, olvido en la mente de todos, excepto en la de Mariana.
En cada rostro infantil que veía, en cada día vacío dentro de la ajustada red del pequeño pueblo infernal, en los minutos enrarecidos que se multiplicaban en horas, días, meses, años, recordaba las palabras de Daniel (un mundo igual a éste pero mejor) y al hacerlo evocaba los ojos centenarios del pequeño de ocho años, los moretones, el brazo partido, la forma en que se encogía ante cualquier gesto de cariño.
Mariana lo había sabido. Todos lo habían sabido en realidad, pero la única tonta en pensar que se podía hacer algo al respecto había sido ella. Recordó la vez en que llevó el caso ante el director de la escuela. El hombre la observó con ojos gélidos mientras ella expresaba sus sospechas y luego sonrió paternal, recordándole lo difícil que era educar a un niño en estos tiempos, las ventajas de la disciplina y el hecho de que el padre de Daniel era miembro de la junta directiva, por no mencionar socio ilustre del club social, reconocido benefactor de la comunidad ¿y acaso no era Alejandro Miranda un antiguo amigo de la familia Fernández? Ella debía conocer por cuenta propia la rectitud del caballero y si Danielito tenía uno que otro magullón, ¿no era ese el estado natural de cualquier chiquillo saludable?
-Usted no está entendiendo señor director. No estoy hablando de raspones que se hacen en juegos. Daniel tiene cortadas, marcas en forma de zapato, ¡hasta quemaduras de cigarros! Alguien tuvo que habérselas hecho, alguien tuvo que haberlo lastimado así, torturado así, alguien...
-¿Quién Srta. Fernández?
-Pues señor, yo pienso que... pienso que fue...
-Cuidado con lo que vas a decir Marianita. No vayas a tener que arrepentirte después. Recuerda lo que dice tu mamá: “Piensa primero, habla después”. Muy sabia tu mamá, ¿no crees?
La habitación giró en redondo y sintió cómo se le hundían los bríos en el hueco negro del ayer al comprender que el hombre ante ella no estaba interesado para nada en la suerte de Daniel; que lo sacrificaría en un instante, junto con ella, con tal de continuar jugando golf en las cuidadas praderas del club, recibiendo la tan ansiada invitación a la fiesta anual de Roxina Miranda, reina madre del pequeño enjambre que conformaba la sociedad provinciana a la que ambos pertenecían
-Pues bien, entonces no ha pasado nada. ¿Correcto Mariana?
Mariana suspiró profundamente y asintió.
-Y ya que todo está arreglado -sonrió- ve, relájate, camina por el parque, cómprate algo nuevo. Esta pasantía del liceo te está preocupando demasiado. Y una linda muchacha cómo tú debe ocuparse de cosas más agradables -la tomó del brazo y la condujo hasta la puerta -y no te olvides de saludarme a tu mamá. Quizás la llame hoy. Tenemos tanto tiempo sin hablar, tu mamá y yo.
Mariana se mordió los labios y salió con pasos cansados, la distancia entre el colegio y su casa achicándose cruelmente (la noche siempre viene), los dedos desfasados impidiéndole atinar la llave en la cerradura, la espada sobre su cabeza girando lentamente, una vez más. Trató de sonreír cuando entró a la casa, pero sólo logró una mueca congelada al ver a su madre colgar el teléfono.
-Acabo de hablar con el director -dijo la madre a modo de saludo- Está... ¿cómo decirlo? -chasqueó los dedos- intrigado por tu actitud.
Mariana miró de lado, apretando los dientes, rogando para que el ardor en sus ojos no se transformara en lágrimas
- Nunca dejas de sorprenderme Mariana. ¿Cómo se puede ser
tan idiota a tu edad?
…la resequedad en la garganta no le quebrara la voz…
-A veces creo que en vez de enviarte a la escuela normalista debí buscarte un cupo en una colegio de retrasados mentales.
…no esta vez, por una vez, que pudiera, que pudiera…
-¿Tienes idea del problema en que pudiste habernos envuelto? ¿La tienes? ¡Contéstame!
-Pero mamá...
-¿Pero mamá? ¿Es todo lo que tienes que decir, “pero mamá? ¿Será que los dos escasos dedos de inteligencia que tienes no sirven para otra cosa que para hacer figuritas de plastilina? ¡Mira que meterte con Alejandro Miranda de entre toda la gente!
-Pero es que si vieras a Daniel mamá.
-No tengo que ver a Daniel; sé todo lo que hay que saber de él, todo el mundo lo sabe. Es un dolor de cabeza para sus padres y si Alejandro tiene que castigarlo para que aprenda, pues, bien hecho. La mano dura nunca mató a nadie. Si no, mírate.
Mariana dejó escapar un soplo de ira, la indignidad reinando sobre la precaución.
-¿Cómo puedes decirme eso, mamá? ¿Cómo puedes pararte ahí y declarar que aterrorizar a un chiquillo es algo correcto? ¿En que mente retorcida puede caber semejante monstruosidad?
A pesar de los años de práctica, no logró esquivar la mano a tiempo y cuándo abrió los ojos, después de la descarga de dolor, se encontró en el suelo, al lado de la lámpara rota, tiritando, saboreando la sangre que le bajaba a raudales desde la nariz hasta el mentón.
-Jamás vuelvas a contestarme así -siseó Gladys, cobrando dimensiones colosales sobre su hija- Y apréndete esto de una vez: muchacho no es gente y si hay que doblegar y romper para que salga algo bueno de él se hace y punto, porque esa es la obligación de los padres. No te atrevas a juzgarme, porque tú no tienes la mínima idea de lo que yo he padecido pare tenerte dónde estás. ¡Y no llores! Que se supone que eres una mujer... Mira este desastre. Anda, límpiate antes que llegue tu padre.
Lentamente, Mariana se puso de pie y comenzó a subir la escalera, la voz serpentina de la madre siguiéndola.
-Y pon la camisa a remojar en agua fría, que aquí no ha pasado nada, ¿entendido?...bien...espera...dime ¿prefieres pollo o carne para la cena?
-¿Perdón?
-Es que tengo una nueva receta de pollo guisado que me dieron en la asociación de damas que es una maravilla.
Silencio.
-¿Y entonces?
-Pollo. Pollo está bien.
Un mundo igual pero mejor, había dicho Daniel. Igual pero mejor. Mucho mejor.

****
mariana
Mariana.
¡Mariana!
Mariana pestañeó y enfocó la mirada sobre el rostro impaciente de su madre.
-¿Qué?
-Qué si prefieres las perlas a las flores –replicó con fastidio Gladys.
-¿Perlas?
-Perlas, para la corona. Ay, qué manía la tuya de vivir en la luna. Déjalo así. ¿Qué piensas tú Rodolfo?
El hombre tomó ambos adornos, los miró con detenimiento y decidió.
-Flores. Nada cómo la belleza de la naturaleza para resaltar la juventud. ¿No lo crees querida?
A duras penas, Mariana sonrió. A los dos años de la desaparición de Daniel su vida se había transformado en una montaña rusa y algo le decía que después de la última caída ya no habría regreso.
Rodolfo había entrado a su rutina en algún momento que no podía precisar: una presentación en una reunión, una pieza de baile por compromiso, una conversación banal sobre la coincidencia de que ambos abuelos maternos hubieran asistido a la misma universidad. Una tarde llegó a casa y lo encontró, taza de café en mano, deleitando a sus padres con una frívola historia de sus años en Buenos Aires. Luego vino a almorzar, después a cenar y de repente, una noche cualquiera, la invitó a caminar por el sendero del río, para ver las estrellas. Estuvo a punto de excusarse, pero la expresión de los dos pares de ojos sobre ella inhibió toda protesta.
En cuestión de semanas las visitas se hicieron diarias, el nombre de Rodolfo tema obligado en la mesa, junto con todas sus virtudes, viajes, donaire, encanto, galanura, riquezas. Mariana intentó detener la avalancha, pero fue imposible. Inesperadamente, amigas olvidadas reaparecieron, envueltas en perfumes y sonrisas; las señoras de la iglesia comenzaron a saludarla con edulcorada efusividad, las vecinas deteniéndola en la calle, comentando lo hermoso que sería tener una boda en Mayo. Más de una vez trató de hablar con Rodolfo, de aclarar la situación, pero entre halagos y risas él acallaba sus palabras con un “si querida, ya sé lo que tratas de decir”.
La noche en que él se arrodilló y le presentó la sortija, Mariana sacó su última reserva de fuerza y le dijo, sin preámbulos, que no, que no lo amaba, que no se casaría con él, que se fuera, por favor, y la dejara en paz. Hubo un instante de silencio y luego Rodolfo Andrade, tirano de corazón, se transformó en piedra ante sus ojos, la mano que sujetaba la suya afilándose en garra afilada que se hincó en su piel con saña hasta cortarle la circulación y hacerle entender, finalmente, porque la había elegido a ella. Cuando él volvió a sonreír, con aquella boca de dientes perfectos, diciendo “Tranquila querida, sólo estás algo aturdida, es natural”, Mariana rompió a llorar cómo no lo había hecho antes, paralizada por el miedo en su sangre, y supo, con certeza matemática, que la noche venía, corriendo, galopante, indetenible, para cerrar definitivamente la puerta de la cárcel de terror, en donde siempre había vivido y de la cual ya no había escape posible.
Desde el cristal, Mariana observó las criaturas tras de ella. La madre preguntaba algo al novio sobre la altura del descote, mientras la modista comentaba lo fino del tejido y la ayudanta cambiaba la corona de perlas por una guirnalda de flores. Trató de expandir sus pulmones, pero el traje de encaje blanco se lo impedía. Sintió como se retorcía sobre su piel, arañándola, comprimiéndola cómo una armadura medieval tres tallas demasiado pequeña y de repente las paredes se arquearon sobre ella y un ruido patinó en sus oídos, algo cómo una voz quebrada y creyó ver en los vestidos de tafetanes apilados sobre las sillas los cuerpos amortajados de sus hermanas de historia, susurrando su suerte, su muerte, decretada ahí, ahora, en ese momento, ya.
-No me quiero casar.
-¿Dijiste algo querida?
-No me quiero casar.
-No seas ridícula, niña. Ya todas las invitaciones están enviadas, ¿no es así Rodolfo?
-Claro Gladys. No te preocupes. Mi amorcito sólo tiene un pequeño ataque de nervios, comprensible por demás ¿verdad querida? Quizás no debí venir.
-Por supuesto que sí. Tienes un gusto impecable... algo que por cierto tendrás que enseñar a la pobrecita. Yo hice lo que pude, pero ya sabes cómo es.
-Tranquila, que cuando termine con ella será toda una princesa. Qué digo princesa, ¡una reina! ¿No es así cariño? ¿Cariño? ¿Querida?
Mariana los veía a través del espejo, la vida entera desfilando ante sus ojos, la vida con ese hombre, la vida en ese pueblo, en ese mundo contra el cual casi no tenia fuerzas para luchar.
-Mariana, responde a tu novio, ¡no seas maleducada!
Un mundo seco, de dolor y miedo.
-Estas pálida amor y tiemblas ¿quieres agua, un coñac tal vez?
Y comprendió que era ahora o nunca; sólo había que creer; sólo tenía que creer, que creer.
-¿Te ocurre algo hija? Contéstame....
-Hay un mundo amarillo igual que éste, pero mejor.
-¿Qué?
Mucho mejor.
Empujó a Rodolfo con rabia y corrió, escaleras abajo, velo al viento, volando, rayo blanco en la acera, huyendo, escapando de los gritos tras de ella –tenía que creer, de verdad creer, en el mundo amarillo igual que éste pero mejor—los zapatos saltando frente a la tienda de antigüedades, la cola engarzada en el hidrante de la calle mayor, las sombras a sus espaldas derramándose por la calzada –mucho mejor que éste— la falda desgarrándose al trepar por la reja de la escuela, el sonido de pisadas tras de ella semejante a una marcha de esqueletos, los llamados olas de aire caliente que le cortaban el aliento, los sentidos, reduciéndola al sólo palpitar dominante de su corazón que rebotaba sobre su pecho, su sien, sus ojos, toda ella palpitar, toda ella explosión –mejor que éste, un mundo amarillo– y al chocar contra la puerta cerrada del colegio vio cómo se estrellaba su fugaz esperanza, el infierno en su retaguardia, inevitable, océano infausto a punto de tragársela y se arrojó al pozo albino de su vestido en un último acto de fe, un zarpazo aleteando sus cabellos a medida que caía en la seda y el encaje y la gasa, la oscuridad rozando sus hombros, pintándolos de escarcha, casi, casi alcanzándola, la noche que venía, que invariablemente viene, a punto de clavarse en su alma para siempre –un mundo amarillo igual que éste pero mejor, igual que este pero mejor, igual que este pero mejor—
-¡DANIEL!

Un mundo amarillo igual que éste pero mejor. Mucho mejor.

Abrió los ojos húmedos, aterrorizada. Posó la vista sobre la puerta de vidrio del colegio, esperando verlos detrás de ella. Pero no. Sólo estaba su reflejo. Sólo su reflejo. Sólo ella y nadie más. Giró suavemente sobre su nave blanca, trémula aún y tragó en seco. El jardín se extendía infinito, solitario, la brisa sutil arrastrando algunas hojas sobre una bruma dorada que se enroscaba en los aleros del edifico, alrededor de los árboles que se alzaban en verde esplendor, recortándose sobre un cielo hipnotizante, color durazno fresco.
-Srta. Fernández.
Mariana vio el rostro sonrosado y tuvo que taparse la boca con la mano para no dejar escapar un sollozo, un sollozo contrario a todos los demás, impoluto, purificador, una mano fresca que borraba la fiebre y traía el reposo, la paz.
-No es amarillo Daniel. Es dorado.
Daniel se encogió los hombros, sonriendo. La tomó de la mano y la llevó por la reluciente vereda del mundo amarillo, igual que este pero mejor, a donde van todos los que no están, para no regresar jamás.

Fin

Guerra (micro cuento)

2010-02-03T15:11:00.000-08:00

¿Por qué lloras?
-Porque me dijeron que mi unico chance de escapar era tomar el tren a Podlugovi.
-¿Y?
-Ya no hay trenes a Podlugovi.

Fin (micro cuento)

2010-02-03T15:03:00.000-08:00

-¿Escuchaste? Ya reanudaron los trenes hacia Podlugovi!
-Lo se...
-¿Y por qué no te alegras?
-Porque ya no hay Podlugovi

Los Héroes de Internet

2010-01-25T15:47:00.000-08:00

Hoy tengo el avispero alborotado. En estos momentos muchachos venezolanos están a la calle protestando y yo los entiendo y comparto con ellos su angustia, porque mi confusión existencial no borra mi anti-chavismo, ni mi disgusto ante lo ineficaz y opresivo del gobierno. Y mientras trato de seguirlos a través de las noticias y de mantenerme de alguna forma en el positivismo, los mensajes de los héroes de internet no dejan se saltar en facebook y otros foros, pidiendo, exigiendo, que los venezolanos dejen la pasividad y se echen a luchar por la libertad. La cual es loable hasta cierto punto, si no fuera por la ubicació de estos héroes.

Los héroes de internet son venezolanos como yo -en el exterior- que nos recuerdan, una y otra vez, que la solución al problema de Chavez no tiene salida pacifica. En sus días buenos apelan a nuestra herencia histórica; en sus días malos llaman a todos los ciudadanos del país cobardes, vagos, hombres con pantaletas. Y se preguntan qué tiene que pasar para que el venezolano se eche a la calle, a salvar a la patria;a salvarla con pailas y banderas,supongo,porque hasta donde yo se,la mayoría de los venezolanos no guardan armas de guerra en sus cocinas. A los héroes de internet no les parece importar que los venezolanos en Venezuela tienen una década caminando, marchando, protestando, haciendo cacerolazos, haciendo huelga, agarrando firmas, votando, metiendo demandas, viajando a instituciones internacionales, agarrando gas del bueno y perdigones del bueno y arrojando su cuota de sangre, lagrimas y vidas en las aceras de la patria. Pero eso no es suficiente para los héroes de internet.

Los héroes de internet quieren ver la versión criolla del muchacho de la plaza de Tiananmen, pero por triplicado; el Caracazo en todo el país; el 11 de abril en enero; la guerrilla colombiana en las selvas de Guayana; la invasión norteamericana de Panamá en las playas de La Guaira -todo mientras ellos están seguros en sus casas de lindos jardines y vallas blancas, mientras sus hijos juegan, a salvo, en parques de inmaculada grama. Yo no niego que la situación en Venezuela se hace cada vez mas critica; ni niego que quizás, al final, la violencia termine por reinar y enfrentar a los de aquí y a los de allá y sabrá Dios quien ganará. Pero en mi humilde opinión, todo aquel que proponga como solución la guerra, debe estar dispuesto a dejar la seguridad de sus nuevos hogares y agarrar sus machetes y lanzarse al monte como los demás. Tiene que estar dispuesto a sacrificar a sus hijos a la angustia, al hambre y a la muerte a los que se exponen todos los chiquillos que pasan por el terrible infierno que es una guerra civil. Y si no están dispuestos a hacerlo (algo por demás comprensible) entonces su apoyo debe ser otro. Porque es muy fácil pedir correr sangre, cuando el ADN de uno está de lo más tranquilo allende los mares.Por los momentos mi amor está con los muchachos venezolanos y mis pensamientos andan pidiéndole a la Inspiración ideas a ver como puedo hacer mi parte.

Palabras de Odio

2010-01-21T14:58:00.001-08:00

Debe ser que me está pegando el año del tigre, que según despierta en la serpiente ganas de lucha, pero me estoy encontrando, no peleando, esa no es la palabra justa, si no más bien no dejando pasar ciertas cosas que, aunque en el fondo entiendo, igualito me molestan. Y entre ellas esta esa manía de insultar al adversario. Que se haga una que otra vez, para dejar salir la presión, se entiende y es necesario. Pero cuando se hace un lugar común, cuando no podemos referirnos al otro sin vilipendiar, se crea una burbuja de oscuridad, de rencor y de resentimiento que nos encierra en una cárcel con eso que detestamos.

Las palabras son retroalimentación para el alma. Las palabras son sagradas. Por eso el Dios Bíblico jamás dice su nombre y la Diosa Isis le jugó una treta a Ra, porque al saber el vocablo que lo definía podía ejercer control sobre el. En la novela "1984" el gobierno totalitario del Gran Hermano tiene un departamento de Neo-Habla o Neo-Lengua, dedicado, entre otras cosas, a borrar palabras del diccionario, porque ¿si no sabes cómo se llama algo, cómo puedes saber lo que es, o que lo deseas o lo necesitas, como el amor, el respeto o la libertad? En los hogares en donde hay castigos (medidos) corporales -la famosa nalgada o palmada en la mano- el adulto que de ahí proviene tiende a recordar esos incidentes con una especie de orgullo, ternura, entendimiento y hasta diversión. No así la palabra mal dicha. Antes de que en la Alemania Nazi se matara al primer judío, se había dejado escapar torrentes de palabras, por años, en contra de ellos, hasta el punto de deshumanizarlos; de verlos y no poder evitar recordar algún mensaje: que si ladrones, que si explotadores, que si vagos; que si asesinos de Cristo.

Y esa es mi molestia y ese es mi miedo. El tener que escuchar a personas que se consideran justas, democráticas, cristianas, dejarse llevar por ríos de palabras que denigran al otro, que le quitan moral, bondad o derecho sólo porque están en el lado contrario del nuestro. Los acusamos de tercos, de burros, de ignorantes, de vendidos, de vagos, de ladrones, de corruptos, de vende-patria, de vasallos, de abrazar un ideal dictatorial porque no piensan como nosotros. Es decir, no son buenos porque no piensan como nosotros; no son morales porque no piensan como nosotros; no son patriotas, porque no piensan como nosotros; no valen nada porque no piensan como nosotros. Y luego nos quejamos porque sentimos que el gobierno ataca nuestro derecho a ser como queramos.

Claro, siempre habrá el que diga que ellos no nos llaman precisamente angelitos. Cierto, pero lo cortes no quita lo valiente. Aunque estoy segura de que alguno le habrán pasado por la mente y los labios, estoy por leer el primer mensaje denigrante que Gandhi o Martin Luther King utilizó para referirse al adversario. Mas me pregunto, ¿cuántas palabras teñidas de odio habrán escuchado los tutsi antes de agarrar sus machetes y lanzarse contra sus vecinos? ¿Y los serbios contra los musulmanes? ¿Y los musulmanes contra los occidentales?

Todavía no conozco personalmente a ningún ateo declarado (excepto yo misma y eso fue por unos cuantos meses); todos los que me rodean creen el alguna especie de Divinidad de amor y luz y la gran mayoría en el Dios cristiano. Lo que a pide a gritos respuesta a la pregunta:, ¿en dónde están esas creencias de amor y hermandad y perdón y aceptación cuando se dejan llevar por la rabia; cuando no lo piensan dos veces para insultar a poblaciones enteras por ser tan increíblemente brutas y bestias y no ver que ellos tienen la razón y no los otros, porque son más educados y estan mejor preparados y son más lógicos y -esto se lo tragan, pero ahí esta, en un suspiro- estan un escalón a arriba en la gran escalera automática de la vida. ¿Qué les cuesta ver el mundo cómo ellos? ¿Porque no pueden tener las aspiraciones de sus mejores? ¿Por qué, Dios mío, tienen que ser tan mente 'e rancho para no ver lo que les conviene? ¿Qué se puede esperar de un país de flojos, ignorantes y vagabundos? Con razón es que estamos como estamos,dicen: es que nos merecemos todito lo que nos pasa, pobrecitos nosotros, que vivimos en un Haití diario, en un Dafur, en una Irak devastada, porque nada ocurre en este planeta que no encuentra comparación con la realidad venezolana diaria y si alguien se cae, ay mijta, eso no es nada, nosotros tenemos una pierna rota, porque imagínate esta niña, que perdí la balckberry, y si en el medio oriente explota una bomba, eso no es nada con lo que ocurre aquí, por culpa de esos malditos coños de su madres monos chavistas -y viste que Chávez dijo que su abuelo era italiano, que carrizo va ser italiano el bicho ese, su abuelo es un burro allá en Barinas que se cogió a la negra de su abuela.

Quisiera decir que las palabras anteriores son obra de mi inspiración. Lamentablemente son palabras recogidas de aquí y de allá, de foros y páginas de gente que se considera decente, justa, igualitaria, buenas personas, democráticas y nada racistas. Y lo peor es que mentira no es. Todo eso existe en ellos y todo eso se pierde cuando se dejan llevar por el odio hecho palabras, lluvia acida que corroe al que las dice, al que las escucha y al que las lee. Al principio de este escrito dije que las palabras son retroalimentación para el alma: de allí salen y allí regresan. Ese es el fundamento de las afirmaciones positivas y las oraciones. También, en otro escrito, dije que había personas Credendo Vides: creo, entonces veo. Y yo me pregunto, si esto es lo que creen los que se dejan llevar por la negatividad, ¿que será lo que ven? ¿Y qué será lo que piensan lo que las escuchan, a los que están dirigidas? Mi impresión es que pensarán que una vez que los problemas de los escuálidos o burgueses estén resueltos, y haya agua y luz y dólares libres y seguridad en las calles, ninguno se va acordar de ellos. Con Chávez al menos todos están en el mismo barco, e igual suben cien escalones la alta ejecutiva y la doméstica para llegar a sus hogares, ambas con su par de botellitas de agua para lavarse la cara antes de dormir. Y me imagino que le darán razón al líder, cuando éste les repite, una y otra vez que esos “escuálidos” desprecian al “pueblo”. ¿Y con qué cara, después de escuchar palabras cómo las descritas, les dice que no es así?

Avatar, Etica y Realidades

2010-01-20T15:28:00.000-08:00

Okey, un ejercicio mental. Todos lo que hemos visto la pelicula Avatar estamos a favor de los Na'ri y sus deseos de mantener su estilo de vida en contacto con la naturaleza y estamos claros de quienes son los buenos y quienes son los malos. Aparentemente. Ahora lean la siguietne nota periodistica:

"La construcción del Complejo Hidroeléctrico del río Madera, uno de los proyectos que liderará la producción energética en América del Sur, está siendo ampliamente criticado por comunidades aborígenes de Brasil y Bolivia.

Este año se comenzó con la construcción de las represas de Jirau y San Antonio, primera parte del complejo en territorio brasileño.

Aunque el complejo se desarrollará en territorio del Brasil, el mismo generará consecuencias ambientales en Bolivia, según afirmó Jorge Molina, investigador de la UMSA.

Los primeros resultados señalan que se producirá un taponamiento de los ríos y afluentes con sus consecuentes inundaciones, pérdidas severas de la diversidad biológica y de tierras de cultivo, y por lo tanto, desplazamiento de algunos pueblos originarios."

Ahora, en esta crisis energetica, ¿a quién favoreceriamos: a los Na'ri criollos y al eco sistema amazónico, o las necesidades energéticas de Latinoamérica, incluyendo quizás a la gran Caracas?

Tres Horas Antes De La Guerra

2010-01-20T15:25:00.000-08:00

Sueños de canela vuelan sobre tazones de avena,

Bailando en la fría y temprana luz de la mañana.

Música de xilófono escapa de la radio,

y anuncia, cual alondra, las ofertas del día.

Canturreando, ella va de aquí a allá, dentro

Del cálido abrazo de la cocina,

Ese utero de cal y fuego y arcilla que me acaricia

el alma entera, como un arrullo, comouna nana,

como un perro lanudo en el parque al aterder...

Pero el autobús se acerca, navegando lentamente

Bajo las celosía de verde encajes tejidos por la luz

y los apamates, mientras los pájaros cantan pecados

(Como decía mi padre), a coro con chicharras

Y cafeteras, a la vez que sartenes de pesada

Negrura fríen alegres madrugadas de huevos

Con sal.

Sus ojos brillan con sueños que jamás han de venir.

Pero ella cree en ellos y yo creo en ella,

Porque anoche vimos a un hombre caminar

En la luna, bordado a punta de estrellas grises

En la TV, que hablaba en lenguaje de mitos,

Con ese sonido de mares atrapados en caracolas.

-Pero el autobús espera y ella me besa, presurosa.

Su aliento es un eco de menta y miel

Y harina de maíz tostada y café.

Yo le digo adiós y corro hacia mi último día

De inocencia, tres horas antes de la guerra

Y de la sed eterna que su ausencia dejará en mi.

El autobús cruza por la calle principal.

El quiosquero de la esquina, se sienta, aburrido,

Sobre un tonel de noticias apunto de estallar

De Maldiciones Virtuales

2010-01-13T03:48:00.001-08:00

Cualquiera que tenga una dirección de internet ha recibido en algún momento dos tipos de mensajes. Uno, hermoso, lleno de imágenes preciosas, lindos y esperanzadores textos y música relajante. El otro, con un texto parecido a esto "El presidente de Argentina se burlo de este mensaje y siete días después se le murió un hijo. Una ejecutivo hizo los mismo y perdió su puesto, etc, etc." Normalmente el mensaje va acompañado de una imagen sagrada que puede ser la Virgen de Guadalupe o el dios Krishna. En cualquier caso, ambos mensajes terminan de la misma manera: re-envíalo o prepárate para sufrir las consecuencias, las que pueden ser dejar de recibir suerte o una bendición o ser victima de una maldición que ni la de Tutankamon.

Que gente sin oficio, mal intencionada o entendedora de la naturaleza humana escriban estos e-mails, no me extraña tanto como el que personas inteligentes, bondadosa, estudiadas y vividas lo re-envíen, por si acaso. Como por la plata baila el perro, mi impresión es que el fin verdadero de dichos mensajes es el de alguna manera obtener direcciones virtuales para mandar propagandas o spams. En cualquier caso, el objetivo es explotar el miedo: el miedo a dejar de ganar algo o de perder lo que se tiene.

Así que mi propósito de este 2010 es ayudar un poco a desechar esos medios.

Empecemos por las famosas maldiciones. Los practicantes de Wicca o Brujería anglosajona (cultura de la cual normalmente provienen estos emails) tiene una creencia curiosa compartida por muchos en el mundo de los misterios y la magia: lo que sea que envíes, esotéricamente hablando, se te regresa por triplicado. Ahora, se imaginan, si estas maldiciones fueran verdaderas, el estado en que están los que originaron los emails, si por a cada persona que no les hace caso (que son bastantes) se les va a regresar la mala intención, TRES VECES?

Luego, en la magia se necesita conocimiento, intención, emoción y silencio. No basta con decir sortilegios o conocer las propiedades vibratorias de los elementos y saber como invocarlas. De nuevo, para que estos e-mail funcionen, el que los realiza tiene que tener claro sobre quien esta poniendo la maldición; sentir un odio verdadero hacia esa persona (lo cual es medio difícil cuando no la conoces, ni sabes como es, ni donde vive, etc.) y en el momento que te están diciendo que te están maldiciendo, pues no están muy callados que se diga.

Por ultimo, tomemos en cuenta las imágenes que deciden utilizar. ¿Ceen en verdad que la energía de la Virgen María puede ser usada para causar el mal? Para la religión hindú, Krishna es un dios de amor y luz, con muchas semejanzas a Cristo: ¿se lo imaginan maldiciendo a alguien porque no envió un e-mail? Hasta donde yo se, ningún texto sagrado dice "Si no envías un e-mail en mi nombre sufrirás las consecuencias". Lo que SI dicen muchos textos sagrados, es no tomar el nombre de la Divinidad en vano, cosa que obviamente hacen los autores de estos emails.

Por otro lado, están los emails "lindos", aquellos que unen tu suerte a la acción de reenviarlos a otros amigos. Quizás con estos emails se puede aplicar la ley de tres, pero hay que preguntarse: ¿se están enviando los emails desde un sentimiento de amor y generosidad o desde uno de deseo y egoísmo (asegurarnos que vamos a ser tocado por la buena suerte)? Para terminar, ahora usando la lógica, ¿conocen ustedes a alguna persona que se haya beneficiado con estos emails de la suerte? Después de enviar 6 emails en una hora, al día siguiente ganaron la lotería, encontraron el amor o les subieron el sueldo? Porque si es así, les agradecería a los beneficiarios de dicha fortuna que sean más agradecidos y compartan las buenas nuevas con el resto de nosotros.

Todos los maestros espirituales que he leído hasta ahora dicen básicamente lo mismo: solo existen dos emociones, Amor y Miedo. Todas las demás se derivan de las dos primeras. Cuando elegimos al amor debilitamos al miedo y todo lo que este incluye. El que vive desde el miedo, no pude entregarse a ningún sentimiento de luz; no puede confiar plenamente, ni en si mismo, ni en los que lo rodean, ni en la vida; no disfruta de lo que posee porque no sabe quien se lo puede quitar; no puede ser generoso por su terror a la carestía; no puede dar libertad por temor a quedarse solo y no puede amar por temor a ser lastimado. El que vive desde el miedo cree en una Divinidad que condena, que jamás puede ser complacida, que pone límites a su gracia y perdón. El que vive desde el miedo no ama a Dios, porque, como se puede amar sinceramente a lo que se teme?

Así que para el 2010, propongo que poco a poco, paso a paso, dejemos atrás los miedos y elijamos al Amor. Comencemos por los benditos emails y pasemos de ahí a nuestro día a día, identificando ese miedo que nos detiene a hacer el bien, a ser lo mejor que podemos ser y que nos impide vivir nuestro más importante rol: el de la heroína o héroe de nuestra propia historia.

Besos a todos y un maravilloso 201

El Pollito y El Gran Cambio

2009-12-12T11:03:00.000-08:00

“La voz del pueblo es la voz de Dios”, dicen por ahí y aunque yo no comparto un cien por ciento este pensamiento, si creo que hay mucha verdad en algunos dichos populares, como, por ejemplo, “El Pez Muere Por La Boca”. Hace poco publique un escrito sobre el 2012 y las profecías sobre el fin del mundo. Y luego, hace un par de días, me pasó algo al estilo de Chicken Liken, o el pollito que le cayó el cielo sobre la cabeza. Para los que no recuerdan esta historia, a un pollito le cae un pedazo de tejado sobre la testa, y, joven al fin, pensó que era parte del firmamento y que el mundo se estaba acabando y todos los animales de la granja se unieron a su histeria, hasta que uno (el conejo, creo) los hizo pensar y descifró lo que había ocurrido. En la versión Disney, han pasado algunos años del hecho, el pollito es el hazme reír del pueblo y eventualmente resulta que tenia razón, de cierta manera. Unos extraterrestre habían visitado la tierra en una maquina que crea ilusiones ópticas y lo que Chicken Licken pensó que era el cielo fue un pedazo de nave.

Pues algo parecido me pasó hace unos cuatro días. Saliendo del gimnasio al mediodía, por alguna razón mire hacia arriba y ahí, en el cielo, había dos soles. Ahora, esto no fue como cuando se ve a la luna en pleno día: este era un sol refulgente, más pequeño que el sol original, con una sombra rojiza a un lado. Tampoco fue un efecto de mi mente, porque lo vi por unos buenos cinco minutos, mientras rodábamos en el carro hacia al apartamento. Yo le decía a Martin que parara el auto y viera la cuestión y él, hombre al fin, me salió con una de lógica, que si el carro y el trafico y la posibilidad de un choque. Así que cuando por fin llegamos a nuestro estacionamiento, ya los edificios nos bloqueaban la vista.

En el fondo de mi mente algo me decía que yo había leído algo sobre dos soles, pero no recordaba qué. Por tanto me metí en internet y claro, me salió de todo: desde una vidente que cuando se comunica con la virgen todo el mundo ve dos soles hasta el planeta X, que según las profecías sumerias, visita a la tierra cada 3400 años y crea desastres naturales. Pero peor fue cuando visité Youtube y vi imágenes exactas a las que yo había visto.

Lo cierto es que pasé dos días pegada a la computadora, leyendo sitios a favor de un fin de mundo para el 2012 y los que estaban en contra; viendo diferentes imágenes de los dos soles; y tratando de decidir si lo lo que necesiaba era un psiquiatra o comenzar a entrenarme como Sara Connor en Terminator 2. Afortunadamente, leyendo los comentarios en uno de los sitios de Youtube, alguien comento que la imagen de los dos soles era en realidad un parhelio o sundog (Perro del sol). Así que rauda y veloz abrí una ventana y me metí a wiki pedía. Resulta que un parhelio es un reflejo del sol que ocurre cuando hay cristales de hielo en el aire que tienen forma hexagonal y se encuentran a 22 grados del sol. Estos cristales actúan como un espejo y reflejan una versión mas pequeña del astro rey y a veces ocurre uno a cada lado, dando la impresión que hay tres soles en el cielo.

Después del alivio, vino la reflexión. Una de las cosas que me llamó la atención de los sitios que buscaban demostrar que la profecía del 2012 no tenia gran base, fue que todos, al final, admitían que estamos viviendo un momento de grandes cambios, no solo climatológicos, si no políticos, económicos y culturales y que probablemente deberíamos prepararnos de maneras practicas. Entre las recomendaciones estaba tener suficientes víveres en la casa para poder sobrevivir al menos un mes. Aunque a primera vista parezca medio exagerado, basta ver ejemplos como los de aquí en Inglaterra, con las inundaciones de Cumbria. Con la caída de los puentes, la gente quedó aislada y al cuarto día hubo que mandar comida por helicóptero. Ahora, el gobierno ingles es mas o menos confiable, pero ¿podemos decir lo mismo de todos los gobiernos? A veces el problema es tan grande que algunos gobiernos sencillamente no se dan abasto; otras veces el gobierno es ineficaz y a menudo hay una combinación de ambos casos. Quizás este llegando la hora de ser responsables por nosotros mismos.

Esto me lleva a otras ideas. Algunas las expuse en el primer escrito pero vamos a ahondar un poco. Empecemos con el consumismo. El hecho es que, por diversos factores, la comida y las cosas van a costar más cada año. Aquí el gobierno ha instalado una campaña contra el malgasto de comida (un poco como aquella de los 80 en Venezuela, donde nos decían como hacer tortitas con el arroz sobrante de la comida anterior); la gente con patios y jardines están comenzando a guardar el agua de lluvia para poder usarla en verano, cuando muchas veces prohíben usar el agua de chorro para regar las matas; la crisis económica ha hecho que muchos vean a las tienda de caridad como un lugar “chic” para encontrar “vintage” o ropa retro. Viendo videos de Estados Unidos, he descubierto que mucha gente ha comenzado a desempolvar técnicas de conservación de alimentos más allá de la refrigeración. De la misma manera, se esta poniendo de moda cosas como tejer y coser (hay kits para niña de lo más cuchi) y hacer pan. Y ni hablar de la idea de cultivar tus propios vegetales, no solo como alimento si no como medicina –algo que pienso que los venezolanos deberías a comenzar a pensar seriamente.

Otro punto que mucha gente, creyente del fin del mundo o no, hace hincapié es en la necesidad de crear redes de apoyo locales. Muchos, particularmente si vivimos en ciudades, nos hemos ido aislando y aunque tengamos amigos, no hemos hecho planes de contingencia, algo así como “si llego tarde quien me puede recoger a los niños” o “si la vecina de 80 años se enferma quien le va a meter la mano”. Si hay un problema climatológico, ¿hay un punto de reunión en donde vecinos y familia se puedan encontrar para asegurarse que todos están bien? En los 80s conocí a una señora que tenía una especie de club con sus amigas y entre todas literalmente compraban una vaca: hablaban con un criador o iban a un matadero y se dividían los cortes entre ellas y les salía más económicos que ir a la carnicería. Igualmente hacían compras al mayor juntas y ahorraban mucho dinero. Esto, pienso seria una buena idea para todos, al igual (y esto no va a ser fácil) como sencillamente comer menos. Las personas del siglo 21nos hemos acostumbrado ha abrir la nevera y sacar comida en cualquier momento. Y estemos claros (y lo digo al estilo mea culpa), no necesitamos la mitad de lo que nos metemos a la boca.

En cierta forma es regresar a esa época, quizás de nuestra niñez o la de nuestros padres, en que se tenia lo suficiente con uno que otro lujo, pero no se daba por sentado que siempre íbamos a tener lo que queríamos: en que la ropa, zapatos, juguetes nuevos se compraban en diciembre y duraban todo el año; en que los vecinos y las familias se cuidaban los unos a los otros y se brindaban apoyo moral y practico. En que los vestidos no se botaban a las primeras de cambio, si no que se remodelaban o zurcían o se hacían en casa o se pasaban, sin grandes traumas, de una persona a otra.

Nos guste o no (y sugiero que aprendamos a que nos guste), vamos para un mundo que nos va a exigir frugalidad en ciertos aspectos; autosuficiencia en otros. Para el común de los mortales, es bastante probable que el mañana vea el triunfo de la bicicleta, no del carro volador al estilo de los Supersónicos. Que regresemos al fastidio de llevar la botella vacía de Pepsi para comprar una nueva- y probablemente la de aceite, leche y pare usted de contar; que sin llegar a los extremos de Sara Connor, tengamos que adquirir ciertas habilidades de supervivencia, desde distinguir los frutos salvajes comestibles de los venenosos a recordar para que es que se usa la hoja de llantén. Quizás en el futuro la moneda de cambio no sea el dólar ni el euro, si no semillas y regresemos a la tradición de familias extendidas viviendo en una misma casa. Y esto me trae a una última idea, para cerrar esta reflexión.

Donde quiera que mires en las profesáis para el 2012, hay algo que se repite una y otra vez: la necesidad de crecer en la ética, la espiritualidad y el amor. Sin meternos en ideas esotéricas ni filosóficas, se puede ver, de manera practica, la necesidad de esto. Si vamos a tener que abandonar mucho de nuesta comodida material, vamos a necesitar de algo que lo compense; si vamos a tener que estar mas en contacto con familia y otras personas, es mejor hacerlo desde el amor y la harmonia; si en serio vamos a vivir en un mundo convulsionado, nuestra ética tiene que estar por sobre miedos, pasiones y ambiciones, porque solo así podernos defender nuestra humanidad; si nos vamos a enfrentar a desastres naturales, económicos y/o políticos, necesitamos de la fortaleza que solo la espiritualidad ofrece. Y como decía el curita de Radio Rochela, tenemos que hacerlo todo con “Amooooooor”

2012, Fin de Mundo! (Otra Vez)

2009-12-12T10:57:00.000-08:00

Acaban de estrenar una película llamada 2012, inspirada en la profecía Maya, que según, anuncia el fin del mundo. Siendo una película comercial, por supuesto que hay terremotos, maremotos, ciclones, volcanes y pare usted de contar...y solo unos cuantos se salvan para continuar la especie (o por lo menos esa es la impresión que da el tráiler, porque me da flojera ver la cinta).

Yo, con mi gran poder brujerico, hago otra predicción: en los próximos dos años vamos a ver la fecha 2012 hasta en la sopa; todo el mundo, desde la arquitecto X hasta el barrendero Y será un experto en profecías Mayas; saldrán los chistes de rigor, se rezarán más rosarios que de costumbre (cuidado si no hay varias apariciones por ahí) y en Estados Unidos, donde la gente se toma estas cosas más en serio que en el resto del mundo, no faltarán los que vendan sus casas para mudarse a Jerusalén, a la espera del fin del mundo. ¿Qué como lo se? Porque ya ha pasado antes.

Al parecer hay un gen medio suicida en la humanidad, o por lo meno en el mundo occidental, que la hace desear en secreto un gran "Pum! Y Pam! Y vamos a salir de este embrollo (vida) ya!." Me imagino que la cuestión varia en el mundo oriental por la creencia en la reencarnación -así que de nada sirve morirse en una gran hecatombe porque igualito, a menos que hayas encontrado la iluminación, regresas a la tierra -o lo que haya quedado de ella, ya sea cómo persona o cucaracha (las cuales al parecer pueden sobrevivir a cualquier catástrofe, excepto a una chancleta bien apuntada). Pero en el mundo occidental, la mayoría cree en el cielo o el infierno (si se tiene influencia cristiana) o en la nada ( si están en el bando de los ateos, agnósticos y/o indecisos). Así que en cierta forma -y aunque pocos lo admitan- una destrucción mundial es en parte la solución a los males.

Yo sospecho que hay mucha gente que muy dentro de sí sabe que las cosas no pueden seguir como están: que quizás haya que regresar a una forma de vida más simple para conservar los recursos naturales; que quizás haya que hacer grandes sacrificios para lograr una verdadera justicia social; que probablemente ni el capitalismo ni el comunismo sean la respuesta, si no una nueva alternativa política que mueva los cimientos de la sociedad como la conocemos. Pero a pesar de ellos, estamos tan enredados con el día a día que no vemos cómo comenzar esos cambios. ¿Quién se va a ir a la selva de voluntario varios meses al año cuando hay que pagar la hipoteca y la escuela de los muchachos? ¿Quién tiene tiempo de plantar tomates orgánicos en el jardín cuando hay que trabajar 8 horas diarias, amen de la corredera de aquí para allá entre todas las cosas que hay que hacer? ¿Quién está realmente preparado mentalmente para ver a su angelito no cómo "doctor" de la República, si no como alfarero en una pequeña villa experimental en que la comunidad es autosuficiente? En general, creo que pocos -a menos que no haya mas remedio.

A menos que ocurra un gran desastre que nos quite las responsabilidades y las preconcepciones y limpie la tablita y nos permita comenzar de cero.

Por otra parte, están los que no están realmente interesados en comenzar nada de nuevo en este planeta, si no que sueñan con nubes y alas y halos. Para ellos, el fin del mundo es el comienzo de la vida, así que cualquier profecía que lo anuncie es un boleto seguro a la eternidad.

Así que la pregunta es...¿se acabará el mundo en el 2012? La gente del mundo esotérico/metafísico/filosófico han sabido de esta profecía desde hace tiempo y la han relacionado con un cambio de consciencia para mejor, que originará buenos cosas para la vida en la tierra. En cierta forma estos cambios se viene dando desde hace tiempo, con una nueva ética que ha venido surgiendo lenta, pero de forma cierta. Por ejemplo, ahora estamos más conscientes del derecho de los animales y exigimos su no uso en la industria cosmética, o el bienestar en vida de aquellos que han de ser consumidos. Igualmente estamos aprendiendo el respeto hacia culturas indígenas; la necesidad de cuidar el planeta y de conectarnos con la naturaleza; la tolerancia y respeto hacia otras creencias religiosas, sexuales y sociales; la solidaridad mas allá de las fronteras; el sentido de responsabilidad social que tanto las empresas como los individuos deben tener, etc., etc. Así que es probable que el mundo comience a verse un poco diferente a partir de la segunda década del siglo 21. De hecho, el mundo de hoy no es, en muchas maneras, el que era hace 20 años atrás.

Ahora, si el mundo va acabar físicamente en el 2012, la respuesta es simple: No lo se. Pero aquí les presento algunas profecías que aseguraban que al planeta le quedaba poco tiempo de vida. Lean y saquen sus conclusiones:
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> http://foro.univision.com/univision/...sage.id=138683
• 33dc Mateo 16:28 "Yo os aseguro: entre los aquí presentes hay algunos que no gustarán la muerte hasta que vean al Hijo del hombre venir en su Reino." (A menos que esas personas que oyeron a Jesús decirles esta promesa, estén aun vivos, la profecía no se dio)

• Año 90, San Clemente predijo que el mundo terminaría en ese año.

• Año1000. Este año es notorio por ser uno de los que más grupos se pusieron histéricos esperando el regreso de Cristo. Tal y como sucedió en el segundo milenio, hubo una gran histeria popular a la espera del Señor. Durante los últimos meses del 999 AD, todo el mundo comenzó a comportase bien…la gente comenzó a vender sus propiedades y a dársela a los pobres, miles de peregrinos comenzaron a llegar a Jerusalén, las plantaciones fueron descuidadas, etc. El 1000 llegó y nada sucedió.

• 1524. En 1499, El famosos y respetado astrólogo alemán JOHANNES STOEFFER, profesor de la Universidad de TUBINGA, publicó 'Efemérides', anunciando que el 20 de febrero de 1524 sería el fin del mundo por la reunión de los planetas en el signo de Piscis. Dada la ascendencia de este 'sabio' la gente se lo tomó en serio y los ricos comenzaron a construir arcas al estilo NOE. Los teólogos de aquella universidad también se apuntaron a la apocalíptica profecía y comenzaron a discutir sobre si los que tenían barcos estaban moralmente obligados a admitir a los que no los tenían. De hecho, las vísperas, 19 de febrero de aquel año, coincidió con una gran tormenta con una lluvia torrencial que provocó inundaciones. Cundió el pánico y la gente asaltó los barcos. Hubo naufragios y muertos por el exceso de pasaje, tras 24 horas de angustia, el 21 amaneció un esplendoroso día.

• 1736 El profesor de geografía astronómica de la Universidad de Cambridge, WILLIAM WHISTON, amigo de ISAAC NEWTON, anunció seriamente desde su cátedra que en la madrugada del 14 de febrero de ese año aparecería una cometa y, en tres días, este mundo ya no existirá debido al fuego, los terremotos y las matanzas. Esta increíble profecía tenía cierta credibilidad pues a la hora anunciada se dejó ver por primera vez la impresionante cola del Cometa HALLEY. Los bancos no abrieron sus puertas y hubo una paralización general en todo Londres. Sin embargo, las autoridades eclesiásticas en un rasgo de lucidez se negaron a abrir las puertas de la Catedral de Westminster para la 'plegaria final'. Finalmente, pasó todo sin mayor novedad y WHISTON simplemente se disculpó diciendo que había hecho mal los cálculos, aunque le costó la cátedra.

• 1954. Por partida doble. Aparecieron en el Coliseo unas grandes grietas que parecían anunciar para el 24 de mayo el inminente derrumbamiento de este monumento que, según profecía de la pitonisa SIBILA, marcaría el fin del mundo. Hubo gente pidiendo entrar en el Vaticano para esperar dicho fin y otros que prefirieron terminar sus días con tremendas juergas: En las vísperas Roma era un desfile de borrachos. La otra profecía la hizo el médico de la Universidad Estatal de Michigan CHARLES LAUGHEAD, anunció el mensaje de unos 'extraterrestres' que pronosticaban el fin del mudo para el 24 de diciembre de ese año. Puede decirse que fue el primer 'contactado' apocalíptico de la era moderna pues después ha habido cientos de imitadores.

• 1962 .Con motivo de una nueva conjunción de varios planetas se anunció en la India que aquello podría significar el fin del mundo: millones de hindúes abandonaron el trabajo y se unieron enormes multitudes de orantes. En Inglaterra, mil seguidores de una secta se subieron al monte OLD MAN y en Estados Unidos muchas personas huyeron al desierto.

• 1988. El libro "88 Razones por las que el Rapto ocurrirá en 1988" fue lanzado a la venta meses antes del anticipado evento. Vendió miles y miles de copias. No importó lo limitado del tiempo que el autor tuvo para hacer publicidad a su libro. La histeria popular se encargó de hacerlo el más popular en días. Para Sept 11-13 iglesias enteras estaban a la espera de ser llevados al cielo en un "abrir y cerrar de ojos". Había gente que se medía las espaldas para saber cuán grandes serían las alas que el Señor les colocaría. El día llegó y no sucedió nada.

• 2000. Según Windows, todos los computadores estallarían porque su calendario de Windows no contaba los años posteriores a 1999, por lo que se haría un reinicio general a la humanidad. El mundo se acabó en efecto a las 00:00 del 1 de enero del 2000.

Hitler y el Cielo

2009-12-12T10:55:00.001-08:00

Leyendo las criticas al libro “Conversaciones con Dios”, me topé con la opinión de una persona que considera a este libro muy peligroso, entre otras cosas porque el autor, Neal Walsch, opina que Hitler va a ir para le cielo. Una de las razones para esta aseveración es la teoría de Walsch de que , antes de nacer, las almas humanas se ponen de acuerdo y deciden que una será la “sombra” o la “mala” para que la otra puede experimentar cosas como el perdón, la misericordia, el valor, etc. Cierta o no, esta es una de las pocas teorías que explican como un Dios amoroso y poderoso puede permitir que ocurran atrocidades en la tierra. Walsch profundiza en esta idea mas adelante y le da otros matices, pero la idea básica es la del acuerdo entre almas.

Independientemente de las ideas de Walsch, la imagen de Hitler en el Cielo me dejó curiosa. Y después de meditar sobre ello, he llegado a la conclusión que el autor tiene razón, porque si Hitler no está (tarde o temprano) en el Cielo, entonces muchos están en el Infierno, desde soldados a Papas. Al final del día, como dicen por aquí, Hitler no fue más que un hombre, un individuo y si llegó a donde llegó e hizo lo que hizo, fue porque algunos primero y muchos después, lo apoyaron, lo siguieron y lo obedecieron. Lo mismo se puede decir de Stalin, Mao, Atila o Mr.Ch. Todos los alemanes adultos de los año cuarentas que no desafiaron a Hitler tienen responsabilidad en las atrocidades cometidas; al igual que las naciones que se unieron a Alemania y las que lucharon contra ella (después de todo, con la red de espionaje existente, es difícil de creer que Estados Unidos y los demás aliados no supieran lo de los campos de concentración); al igual que, hasta cierto punto, los mismos judíos adultos, que por razones aun incomprensibl, no se rebelaron y lucharon por sus vidas.

Pero el encaje se puede desenredar aun más. Si Dios es un juez justo, como imaginaríamos a un juez humano justo, es decir, alguien que toma en cuenta las circunstancia, los antecedentes, el ambiente y las creencias que ayudan a crear a un criminal, entonces habría que anotar a más personas a la lista: el padre (aparentemente judío) que abandonó al pequeño Adolfo; las naciones victoriosas de la Primera Guerra Mundial, que obligaron a Alemania firmar un tratado de paz humillante, sembrando descontento en el pueblo alemán; las Iglesias, tanto Católica como Protestantes, que ayudaron a crear sociedades de abierto antisemitismo; los reyes Fernando e Isabel de España, con su persecución de los judíos y la creación de la Inquisición Española; los romanos que destruyeron Jerusalén y dejaron a los judíos sin hogar; San Juan y San Pablo, quienes presentaron de manera negativa a los judíos en su Evangelio y Epístolas, respectivamente; y los mismos judíos, quienes al masacrar a los cananitas y demás pueblos, fundaron su nación sobre la sangre y el dolor de otros.

Parafraseando a la maestra espiritual Isha, el Universo es un espejo que nos devuelve todo lo que reflejamos en él. Hitler no fue más que un espejo en que milenios de mal entendidos, miedos, envidias y resentimientos encontraron espacio para devolverse en la metódica matanza de 6.000.000 de judíos, además de gitanos, minusválidos y rebeldes. En un calabozo de un campo de concentración, alguien escribió “¿Dónde está Dios?” Mas abajo, otra persona replicó: “¿Dónde está el hombre?”. Este espejo es evidente a nivel más nacional, en la persona de Mr.Ch..

Es común escuchar a venezolanos de la oposición decir que Mr.Ch trajo la división de la nación; que despertó odios de clase y raza y que destruyó a muchas familias y amistades. Yo digo lo mismo que dije sobre Hitler: Mr. Ch. no es más que UN hombre. Si todo lo anterior ocurrió fue porque siempre estuvo ahí, esperando a ser rebotado desde el espejo universal y hasta que no entendamos que Venezuela SI venia arrastrando problemas de raza y clases y heridas no sanadas y odios no apagados, jamás encontraremos una paz verdadera y duradera en nuestro país. Decir que Mr.Ch acabó con la democracia es olvidar que la mayoría, de los venezolanos hizo cacerolazos a favor de su libertad después de su intento de golpe de estado. Si la democracia hubiera estado realmente presente en el alma del venezolano, hubiéramos, en ese entonces, visto al golpe como lo que fue: una agresión asesina contra el derecho a elegir nuestros representantes y gobernadores. Pero lo cierto es que mucha gente encontró justificaciones para dicho acto; críticos de hoy alabaron el valor de aquellos que, unilateralmente, pretendieron destruir el mecanismo democrático.

Al igual que Hitler, Mr.Ch no salió de la nada y en eso debemos estar muy, pero muy claros: que algunos de los líderes de la oposición de hoy, son los mismos políticos que crearon el caldo de cultivo de donde surgió Mr.Ch.; los mismos que, en su momento, acusamos de corruptos, de vende patria, de ineficientes. El que alguien se declare contrario al gobierno, no significa que sea digno de guiar al país. Igualmente, hoy hay muchos que se desgarran la ropa al ver la corrupción reinante, rehusándose a ver que el problema de la corrupción es algo cultural: que muchos de la oposición no ven contradicción en marchar contra el gobierno y luego hacer tratos con o recibir dividas de lo que dicen oponerse. Acusar a Mr.Ch. de romper familias es igualmente falaz. Una familia realmente unidad podría sobrevivir diferencias políticas, religiosas y filosóficas, así que si algo se rompió es porque dicha unión era débil o una simple ilusión. Decir que el racismo no existía es ignorar los graciosos pero delatores chistes sobre doctores y chicheros, o dichos como el de “mejorar la raza”. Afirmar que no había clasismo es no escucharnos a hablar cuando comentamos sobre nuestras ayudantas domesticas; no ver nuestras actitudes cuando se nos acerca la mujer pobre con el bebé en brazos; o pretender no acalorarnos cuando nuestras “Ligias Elenas” nos llegan a la casa con sus “Musiquitos”.

Hasta que no nos sinceremos y nos veamos en el espejo oscuro, todos los esfuerzos por una Venezuela de progreso y paz no son más que dedos arando el mar. Aunque mañana desapareciera Mr.Ch, mas temprano que tarde alguien tomaría su lugar y volveríamos a comenzar todo de nuevo. A mi ver, lo primero que hay que hacer es dejar de culpar al hombre por todo, porque, entre otras cosas, eso dará una dimensión correcta del tamaño del adversario. No es solo a Mr.Ch a quien hay que vencer; si no a todos, oposición y gobierno, que ayudaron a crear las condiciones para su surgimiento y con ello no solo me refiero a personas, si no también a valores y prejuicios.

Vernos a todos como responsables, en mayor o menor grado, también ayudará a que se de una verdadera reconciliación. Y esto es de suma importancia. Cualquiera que esté planeando gobernar en una Venezuela post-Mr.Ch, sin un plan de reconciliación nacional, está enrumbando al país a otro desastre. Y todos tenemos que formar parte de dicha reconciliación, desde lo profundo de nuestro ser, y abandonar nuestra condición de victima u otorgársela a los que creyeron en Mr.Ch. Solo me queda cerrar esta reflexión diciéndole a aquellos que dicen "Que lo perdone Dios, porque yo no puedo” o “Ni que yo fuera Jesús, para ir perdonando a todo el mundo”, le está dando una bofetada a aquel que muchos consideramos maestro y una gran numero su Dios –ese Dios que en algún momento llevará a Hitler –y si, a Mr.Ch- al Cielo, porque así de grande es su amor.

Lecciones No Ortodoxas que Nos Dan Maria, Jose, La Mula y el Buey

2009-11-30T05:50:00.000-08:00

Debo confesar que jamás he sido muy Marianista que se diga: ni como católica, ni como cuasi evangélica, ni como estudiante de la espiritualidad. Las apariciones de la Virgen me parecen interesantes y debatibles, como cualquier fenómeno “para-normal” y tengo varias teorías sociológicas de el porqué del afecto que la gente le tiene a la “virgencita”. Personalmente pienso que tanto los católicos como los protestantes han perdido una oportunidad de oro en lo referente a María. Los primeros, al quitarle su humanidad con la idea de la eterna virginidad, la sacaraon de la tierra y le negaron a miles de mujeres un objeto no solo de veneración, si no también de identificación, porque la única forma de ser como María es dejando de ser mujer. Y los segundos, al insistir que María es solo otra mujer, una pecadora más cómo el resto de nosotras, no han visto la lección espiritual que la dama de Galilea ofrece.

Lo primero que me impresionó de María al leer su historia en la Biblia fue su uso de la razón en medio de una experiencia extraordinaria. La muchacha está clara en que no es muy normal que alguien quede embarazada si no “ha conocido varón”. Pero creo que la grandeza de la historia de María radica en que nada pasa hasta que ella acepta. El Ángel no le dice “Alégrate María, porque tienes en tu vientre al hijo de Dios.” El Ángel propone, ella considera, ella acepta y después de dicha aceptación es que aparece el Espíritu Santo. Y es a partir de ahí que comienza, para mí, la lección no ortodoxa que nos da la figura de María.

María representa a mí ver la manera en que nos relacionamos con la Divinidad, con la Inspiración, con el Yo Superior o como quiera que deseemos identificar a eso que es más grande que nosotros. Pero para sacar la lección del contexto religioso, vamos a designarlo como Inspiración. La Inspiración de una idea, de un sueño, de una esperanza, de una teoría, de una loquera, normalmente llega como el Ángel Gabriel: cuando uno esta de lo más tranquila, sin meterse con nadie, en la cotidianidad. La idea -que por lo general parece inverosímil- nos agarra de sorpresa y lo primero que vemos es el obstáculo (no he conocido varón). Ahora, podemos quedarnos con esta negación o podemos aceptar el regalo de la Inspiración, con todo lo que ello implica. Normalmente las buenas ideas siempre vienen acompañadas de riesgos: físicos, morales, económicos, emocionales. María no estaba al cabo de saber que iba a decir José. En su mundo las madres solteras no existían, porque eran apedreadas hasta morir por la comunidad para lavar con sangre su pecado contra Dios. Sin embargo ella confió en la Inspiración. El germen de la idea, sueño, misión, esperanza es tan promisorio, que vale la pena arriesgarlo todo por el.

Y ahora entra José en la escena. El pobre está confundido y escucha la historia con natural escepticismo. Sin embargo, la Inspiración también lo toca, aunque de manera mas sutil (después de todo, fue solo un sueño). Y he aquí otra gran lección: para que cualquier idea se cumpla se necesita un ser inspirado y un ser dispuesto a seguir a la inspiración del primero y prestarle solidaridad. Todos los grandes artistas, pensadores y científicos de la historia han tenido a su José, al ayudante que los apoya física, monetaria o emocionalmente. El mismo Jesús pudo predicar sin grandes problemas materiales gracias a la contribución económica de varias damas. Hace poco estaba viendo un DVD sobe Edison con Rebecca y ahí me enteré de la gran contribución que le dieron dos ayudantes, un matemático y un hacedor de jarras de vidrio –de hecho, fue este ultimo el que se topó con la forma del bombillo común, lo que hizo posible que los demás elementos y cálculos produjeran al fin la luz. Y he aquí otra lección. Toda ayuda es significativa.

En la mitología del nacimiento de Jesús, encontramos la figura del burro y el buey. Aunque algunos encuentran simbología astrológica en estos animales (el buey representando a la era de Tauro, que la esta dando paso a la era de Piscis, representada por Jesús), yo le encuentro un significado más modesto, pero igualmente importante. En pleno invierno, los establos eran lugares cálidos, en parte porque estaban cerrados y en parte por el calor que emanaban los animales. Toda idea que se hace realidad se ha alimentado de un poquito del calor de otros, grandes y pequeños: del apoyo del amigo, de la generosidad de la vecina, de las monedas aportadas por la abuela, de las dulces lamidas del perrito que reconfortan en momentos de frustración. El buey,la mula,las ovejas, todos estos son animales que forman parte de nuestras vidas, que quizás no entienden la grandeza de nuestra visión, pero que por su propia existencia nos brindan apoyo y calor en los días de fríos. Como nuestras familias y amigos. Como la raza humana entera cada vez que permite que la Divinidad actué a través de sus pequeños actos de bondad.

Y luego regresamos de nuevo a María. Particularmente detesto esos nacimientos que la muestran, recién parida, arrodillada ante el pesebre. María tuvo que estar acostada, cálida tras una manta, con su bebé en los brazos. ¿Qué clase de madre deja a su hijito en un montón de paja para adorarlo como si fuera un ídolo de piedra, por muy hijo de Dios que sea? Precisamente porque este es el hijo de Dios, la representación del Amor hecha carne, este bebe solo puede encontrar placidez en la los brazos de su madre. Lo mas cercano que he llegado a comprender lo que significan las palabras “adorar” y “eternidad” fue al contemplar el rostro de mi hija, dormitando contra mi pecho, llenando la habitación, el mundo entero, con la sinfonía de su respiración acompasada, borrando los linderos de la existencia con la belleza de su carita de manzana, endulzando el aire con su aroma de caramelo, hasta que hubo un momento en que no supe donde comenzaba yo y donde terminaba ella o cuanto tiempo había pasado. Y si esas son las sensaciones que una simple chiquilla, hija de un padre súper humano, despiertan en un ser común y silvestre como yo, ¿qué quedara para la mamá del Niño Jesús?

Cuando un sueño cobra al fin vida –después de sudar y soplar y pujar- lo primero que se siente es una grana paz y satisfacción: María con su hijo en brazos. Pero luego la Inspiración nos recuerda algo a veces difícil de aceptar, pero no por ello no menos cierto. Nuestros sueños no son nuestros. Una visión que sea realmente valiosa escapa de nuestra esfera y se hace universal. Los proyectos, como los niños, se van poco a poco de nuestras manos, crecen, se extienden y se convierten en la herencia de muchos, a veces de todos. Y como toda madre aprende, tarde a temprano, a los hijos debemos dejarlos ir. El que se aferra a una visión eventualmente la estrangula. Yo no se si María sabia desde el principio lo que le esperaba a Jesús. Solo se que aprendió a quedarse en las sombras y dejarlo brillar, a estar detrás de bastidores y ver como otros se disputaban su afecto y sabiduría. Edison probablemente no imaginó lo que su dominio de la electricidad causaría (aunque con un genio como él nunca se sabe); pero esos logros, aunque inspirados por su creación, se dieron gracias a que otros tuvieron la libertad para manipular, experimentar, variar y mejorar lo que, en un principio, fue uno de las mejores ideas e inventos mas importantes del mundo moderno.

Y luego, por supuesto, llega la crucifixión.

Esa es la ultima lección que nos da María. La Inspiración ciertamente tocó a Miguel Ángel cuando éste esculpió a La Pieta y talló el rostro de María no solo más joven que el de su hijo, si no sereno. María sostiene a su hijo como en el principio, en el establo de Belén. En su rostro no hay dolor, ni rabia, ni confusión. Tristeza, quizás, pero también sabiduría. Ella sabe que Jesús no es ese cuerpo inerte. Independientemente de cómo se vea la idea de la resurrección, hay algo en esa estatua que dice que ella sabe que él vive, de otra forma, en corazones, mentes, en otra dimensión quizás, en el seno de Abraham, en el cielo de que él tanto hablaba. Su hijo vive en el amor que inspiró y en la forma en que cambió la vida de otros –y la de ella. Llega un momento en que nuestra idea, hecha realidad, finaliza su ciclo y hay que dejarla ir. Quizás en doscientos años la gente se ilumine con el poder de las luciérnagas y vean el invento de Edison como una curiosidad científica o, probablemente, le reconozcan el valor que tuvo en la vida de los humanos por mucho tiempo y como a su vez inspiró a una nueva tecnología. Pero eso no cambiará la historia de Edison, el hombre. Eso no cambiará su pasión y su logro. No importa el resultado último de nuestros sueños, su poder y su valor radican en la forma en que nos mueven, nos llenan de vida, de fortaleza, de alegría, de sabiduría.

¿Habría María dicho que no al ángel de saber toda la historia? Mi apuesta es que no. Porque en la gran balanza de la vida, el peso del sufrimiento es mínimo comparado contra el peso del amor. Como dice el viejo cliché: prefiero morir mañana que vivir la eternidad sin haberte conocido. Ese es el poder que tienen nuestros sueños, nuestras visiones, nuestras esperanzas. Es en ellos que encontramos el valor para ser realmente humanos: para arriesgarnos a crecer y a crear y hacer nuestra parte paratransformar este en un mundo mejor. Y esa, más que cualquier idea medieval de pureza, o milagro contemporáneo de aparición es para mí la gran lección y el gran regalo que la historia de María otorga a la humanidad

¿Viernes sin Venus, Navidad sin Cristo?

2009-11-14T08:20:00.000-08:00

La Navidad pasada fue la primera desde mi “de conversión” y la verdad es que me medio “enrollé”, como decimos en Venezuela, con la idea de la Navidad. Al final vi toda la cuestión como una manera de celebrar el nacimiento de un gran maestro y digamos que flui con la celebración. Esta Navidad, sin embargo, puedo decir que estoy más en el espíritu de la fecha –una vez que comprendí que, al igual que la belleza, la navidad significa diferentes cosas para diferentes personas.

Cómo el ratón de biblioteca (virtual y actual) que soy, decidí aprender un poco más acerca de los origines de la Navidad. Ya sabía desde hace algún tiempo que Jesús no nació en diciembre y que parte de las tradiciones provienen de orígenes paganos, así que decidí profundizar. Lo curioso es que parte de la información la encontré en sitios cristianos que están en contra de la Navidad, porque la consideran anti-bíblica (aquí entre nos, desde ese punto de vista tienen razón); la enciclopedia católica, que también dice, palabras más, palabras menos que los cristianos originales no celebraban navidad; un sitio judío y varios paganos.

Así que veamos de donde sacamos algunas ideas relacionadas con la Navidad. Empecemos con la más popular: la de los regalos. Al parecer los Romanos celebraban un festival a principios del invierno, después de la cosecha, llamado saturnales, en honor al dios Saturno, patrón de la agricultura. Dependiendo a quien leas, éste era un festival alegre, un poco parecido al carnaval –o era una bacanal repleta de orgias, borracheras y depravación (ummm, quizás no tan diferentes a algunas fiestas navideñas). Lo cierto es que los romanos intercambiaban regalos en los saturnales y cuando los cristianos llegaron al poder, decidieron adoptar la celebración, para, de cierta manera, sanitarla y hacerla mas aceptable. No está muy claro si la adaptaron cambiando la idea de Saturno por Jesús en ese momento, o si ocurrió más tarde, cuando el cristianismo se expandió al norte de Europa. De acuerdo con la enciclopedia católica, el 25 de diciembre era también el día del nacimiento del dios Mitras, Señor de la justicia y relacionado con la figura del Sol Invencible, y sus seguidores daban regalos a los chicos y a los pobres.

Algunos han visto en los regalos símbolos de los regalos que los Reyes Magos dieron al Niño Jesús. Pero cómo dicen algunos cristianos que se oponen a la Navidad, ¿En dónde se ha visto una fiesta de cumpleaños en que se den regalos a todos menos al cumpleañero? ¿No estaría más de acorde con la idea si la gente le diera regalos a Dios, ya sea atreves de donativos a la iglesia u obras benéficas? Además (y en esto están de acuerdo los cristianos bíblicos y los judíos tradicionalistas) en el Antiguo Testamento el celebrar el nacimiento de alguien es considerado pecaminoso, algo que sólo hacen gente como los faraones y los reyes babilonios. Igualmente, según el profeta Jeremías, el Dios bíblico prohíbe que se corten, decoren y/o se metan arboles en la casa (creo que los babilonios tenían esa costumbre para adorar a sus dioses)

Otro origen pagano de la Navidad proviene de los druidas y gentes del norte de Europa. En su mitología, el dios, representado por el sol, deja de moverse durante el solsticio de invierno (entre el 21y 23 de diciembre), cuando los días son cada vez mas corto, como si hubiera muerto. A partir del 24, los días comienzan a alargase poco a poco y los paganos veían en este fenómeno de la naturaleza simbología del renacimiento del dios, y con él, la esperanza de que el nuevo ciclo fuera bueno y fructífero. La iglesia sincretó estas celebraciones y declaró que Jesús había nacido a media noche del 25 –aunque en la Biblia no hay fecha para el nacimiento. Históricamente hablando, si los pastores hebreos estuvieron presentes, tendría que ser en el otoño (otros piensan que en primavera),porque no era costumbre tener las ovejas a la intemperie de noche en el invierno.

Orígenes paganos también tiene el árbol de Navidad (desde los egipcios hasta los druidas vieron en algún tipo de árbol un símbolo de renacimiento y lo decoraron en honor a su dios); la decoración con velas y ramas, relacionados con el renacimiento del sol y rituales de fertilidad; los hombrecitos de jengibres (representación de sacrificios humanos, según) y, por supuesto, San Nicolás.

San Nicolás parece ser una mezcla de varios personajes: un obispo cristiano (el cual se hizo famoso por resucitar a unos chicos asesinados, aunque, al parecer consideraba a los hebreos engendros del diablo); una Abuela mágica italiana que bajaba por las chimeneas y le daba regalos a los niños, conocida como pasqua epifania; el dios nórdico Odín (de ahí la barba blanca, el cabello largo y la idea de que vuela por los aires en un tipo de carruaje) y una figura pagana llamada Kris Kringle. La tradición que tenemos de Santa y los renos no nace si no hasta 1822, cuando el Dr. Clemente Moore escribió el poema titulado “La Noche Antes de Navidad”. Aquí Santa se acerca más a un duende que a la figura que conocemos. Esta surgió gracias a los dibujos de dos ilustradores, Thomas Nast y Haddon Sundblom. Este último fue comisionado por la Coca Cola, en 1922, para que dibujara a un Santa bebiendo Coca Cola y gracias a él, nuestro gordito favorito viste de rojo –el color representativo de la marca.

San Nicolás, sin embargo, ha dado respuesta a mi dilema navideño. En una famosa carta que una chiquilla de ocho años escribió al editor del The New York Sun, ésta le pregunta si Santa Claus es real. El editor le responde, diciéndole, entre otras cosas que: "Si, Virginia, Santa Claus existe, tan cierto como que el amor, la generosidad y la devoción existen, y tú sabes que estos últimos abundan y le dan a tu vida la mayor de las bellezas y alegrías". Esas, en mi opinión, son virtudes a ser celebradas, exaltadas y despertadas y si una fiesta llamada Navidad lo logra, pues bienvenida sea.

Miles de años atrás , alguien celebró el día de Venus con oraciones y sacrificios a la diosa y tiempo después otro alguien asignó dicho día al quinto (o sexto, dependiendo como se vea) día de la semana. ¿Significa que cada vez que me alegro porque es viernes estoy agradeciendo a la diosa romana? Claro que no. Personalmente me alegro que un hombre probablemente llamado Jesús (o Yeshua en hebreo) haya nacido y haya dado su mensaje de hermandad, tolerancia, aceptación y perdón a su gente en Galilea. Igualmente me alegro que el mensaje haya llegado a nosotros. Mejor aun si ello inspiró que festivales violentos dieran paso a versiones más moderadas o si alegres y coloridas tradiciones que celebran los cambios de la naturaleza y nuestra parte en el ciclo de la vida, se entretejieron en lo que hoy conocemos como Navidad.

Hay cosas que no pertenecen a nadie, sino a todos. Y sin ánimos de ofender, la Navidad cómo la concebimos la mayoría, es un don (divino o humano) al mundo: una época para encontrar alegría , a pesar de los problemas; demostrar generosidad, a pesar de la economía; cultivar el perdón, a pesar del resentimiento; soñar despiertos, a pesar de la realidad. Cómo diría Shakespeare, la rosa igual de dulce olería aunque se llamara otra cosa. Así que a todos mis amigos y familiares, cristianos, judíos, musulmanes, hindúes, toistas, paganos, indecisos, nueva era, ateos, espirituales, brujos y científico-místicos, una Feliz Navidad adelantada y que el espíritu de la fecha toque nuestro corazón y haga de esta la mejor celebración en años.

Besos!

Amapolas en el Alma

2009-11-11T03:07:00.000-08:00

Hoy, 11 de noviembre, se celebra en Inglaterra el Día del Recuerdo, en honor de todos los caídos en las guerras. Uno de los símbolos de esta fecha es la amapola roja y se estuvieran aquí verían a la mayoría de las personas con una amapola de papel prendida al pecho. Este símbolo surge de una de las historias más crueles, raras y verdaderas en el folklore británico:

Durante la Primera Guerra Mundial, los británicos y los alemanes se enfrentaron en una gran batalla. EL numero de británicos era inferior a los de los alemanes, pero aun si, los generales (cuando no) insistieron en que los muchachos se lanzaran a tratar de conquistar un territorio, que en retrospectiva, no hubiera hecho mucha diferencia. Había 10 alemanes por cada soldado británico y dicho en criollo, los muchachos fueron utilizados como carne de canon, a luchar una batalla que todos sabían que no podían ganar.

La matanza fue brutal.

La campiña quedo cubierta de sangre y cuerpos de chicos entre los 15 y los 25.

Esta batalla ocurrió en un campo de amapolas, aun sin florecer. Al día siguiente de la masacre, encontraron no solo los cuerpos sino miles y miles de amapolas, tan roja como la sangre, cubriendo el terreno como una gran sabana escarlata. La teoría científica es algo así que las amapolas estaban invernando bajo tierra y el ruido de los cañones y las ametralladoras las despertaron antes de lo debido. La teoría romántica es que la naturaleza se unió al dolor de las familias, reflejando en lo rojo de las flores la sangre derramada.

Hasta hace poco, algunas personas usaban una amapola blanca en vez de roja, para expresar su apoyo a los soldados muertos pero su repudio a la guerra. Pero estas parecen haber pasado de moda. Esta fecha es muy importante y la reina y la familia real suelen poner coronas de amapolas en la tumba del soldado desconocido, al igual que representantes del gobierno y embajadores de las ex-colonias británicas, ya que mucha de su gente lucho y murió con los británicos es sus diversas guerras.

Hace 91 anos, un 11/11 a las 11:00 en punto, termino la Primera Guerra Mundial. Hoy toda la nación se detiene y guarda silencio por dos minutos, algo muy conmovedor, especialmente si se tiene en cuenta que la semana pasada 6 muchachos de entre 18 y 27 murieron en Afganistán. Martin y Rebecca van asistir a un servicio en la catedral, pero yo decidí quedarme, en parte para hacerle compañía a mi suegra y en parte porque hay una parte de mi que se pregunta: ¿de qué valen las misas si se siguen mandando jóvenes a la guerra (Afganistán), que de acuerdo con la gran mayoría, es imposible ganar? ¿De qué sirven las amapolas, si a la hora de la verdad, ataúdes cubiertos con banderas siguen viniendo semanalmente a madres y padres, esposas y esposos, hijos e hijas? Alguien titulo a la Primera Guerra Mundial como "La Guerra que Acabaría con Todas las Demás Guerras". Noventa anos después y siguen floreciendo amapolas de dolor en el corazón de miles de personas en todas partes del mundo

Si Así Es El Primer Mundo…

2009-10-04T14:24:00.000-07:00

Leer el periódico es, por lo general, una mala idea. A menos que uno esté buscando trabajo o la agenda cinematográfica, normalmente terminará deprimido, preocupado, amargado, indignado o con ganas de agarrar la maleta y huir al continente mas cercano. Empero, los domingos tienden a ser algo diferentes y uno se acerca a la noticia impresa con un cierto espíritu intelectualoide, culto y/o juguetón. Los domingos son días para leer ensayos trascendentales, planear futuros viajes a Marruecos, enterarse de las nuevas tendencias de la moda, descubrir el nuevo templo culinario de la ciudad y enterarse que algún príncipe olvidado pisó nuestra condado cien años atrás. Y fue con esa intención que hoy me senté a leer el periódico dominical, mientras me tomaba el cafecito de la tarde.

Craso error.

Si he de creer a la prensa escrita, Inglaterra vive la peor crisis moral de su historia (y estamos hablado de unos 2000 años de historia escrita) y está bajo el poder del gobierno más inepto que se haya conocido. En la primera página, una anciana de 71 años mira directamente a la cámara mientras el titular me informa que ha sido arrestada por atacar a un “yob”. Un yob es lo que en Venezuela llamaríamos “malandro” y en otras partes de Latino América “guapetón de barrio”. ¿El gran crimen de la mujer? Tocar el pecho del tipo con su dedo mientras éste la agredía verbalmente. EL yob se quejó y la abuelita fue a parar de patitas a la comisaría.

En la página dos me enteré que la agencia protectora de niños, tratando de cumplir la política de no “permitir que los niños vean a otros sufriendo, ya que esto los estresa y se puede considerar abuso” ha comenzado a separar a la fuerza y dar en adopción obligada a los hijos de las mujeres maltratadas por sus parejas. Por lo visto separar a un niño del amor de su madre no causa mayor trauma y supongo que en el futuro las mujeres tendrán que decidir si denunciar a sus maltratadores y arriesgarse a que le quiten a sus niños, o quedarse calladas y hacer como antaño: sufrir en silencio y esperar algún milagro.

La pagina tres es peor que las anteriores y mientras la leo estoy comenzando a pensar a que parte del mundo me voy a mudar. Al parecer, existe otra política gubernamental que contempla que un bebé nacido antes de las 22 semanas es un aborto espontaneo y no se debe malgastar recursos tratando de salvarlo, porque, técnicamente, esta muerto –aunque se mueva, llore y agarre la mano de su madre. Esto le sucedió a una pobre mujer, quien “abortó” a un bebé un día antes de que cumpliera las 22 semanas. Por dos horas sostuvo a su hijo, el cual lloraba y respiraba con dificultad. Por dos horas el bebé le agarró sus dedos, se acurrucó contra su pecho. Y por dos horas la madre desesperada pidió ayuda a los médicos y enfermeras del lugar –inútilmente. Nadie le tendió la mano y su hijo murió en sus brazos. Cuando abrió una página en facebook descubrió que no era la única y que muchos padres han pasado por la tragedia de ver, literalmente, cómo sus hijos son arrojados al cubo de la basura mientras aun respiran.

Los profesionales de la medicina en Inglaterra parecen haber olvidado que su trabajo es salvar vidas. Hace unos días decidieron no ayudar a una mujer que intentó cometer suicidio y quien les entregó una carta pidiéndoles que no la salvaran. Esta joven estaba sufriendo una fuerte depresión clínica y se especula que llamó a la ambulancia para que los médicos le aliviaran el dolor causado por el anti congelante que ingirió y fallecer así de manera pacífica en el hospital. Los médicos la dejaron morir sin darle siquiera una aspirina, por temor a violar sus derechos humanos. En otro incidente, la familia de una anciana que llegó confundida y medio comatosa a un hospital, tuvo que lidiar con una enfermera que les insistía en que firmaran una autorización de no resucitarla, para así sacarla de su “sufrimiento”. Pero una vez que la diagnosticaron con un problema de tiroidismo y la trataron, la señora despertó con todas sus facultades intactas y lista para seguir disfrutando la vida junto a sus nietos.

Creo que esta de más decir que después de esto no me atreví a leer la pagina cuatro del periódico. Quizás fue tan solo una mala semana. Pero creo que es hora de que Inglaterra comience a mirar los valores que está promulgando en su sociedad y entre en un debate sincero sobre lo que significa la preeminencia humana, la familia, la compasión, el sentido común, y el lugar que ellos tienen en la visión política el estado. De nada vale ser un país rico y progresista si sus ciudadanos son tratados como mercadería de segunda y se usan a los derechos humanos como cortina para cubrir y justificar muerte, dolor e indignidad.

Lecciones del Enemigo

2009-05-26T08:40:00.000-07:00

Hay una frase en el libro del Tao, que dependiendo de la traducción, dice más o menos así: el maestro enseña sin enseñar. La primera vez que la leí pensé a que se refería a que hay personas que viven una vida ejemplar y aunque su propósito no sea ser guía de nadie en particular, muchos, al observar el estilo de vida que llevan y los beneficios que de dicha vida derivan, se sienten inspirados a emularlos. Y quizás esto sea en parte lo que el Tao trata de decir. Pero leyendo La Matriz Divina de Gregg Bradden, se me ocurrió otra interpretación que bien puede complementar la anterior.

Pocas veces al pensar en las personas que nos defraudan, o nos hacen daño, pensamos en ellos de manera positiva. Pero deberíamos, porque ellos también son nuestros maestros. El que actúa de manera negativa hacia nosotros, nuestros seres queridos, la humanidad o el planeta en general, nos brindan, si vemos con cuidado, varias lecciones a diferentes niveles. La primera es la del ejemplo. Parece obvia, pero en mi experiencia, mucha gente no lo ve, así que terminan actuando igual de mal que las personas a las que critican. Si regresamos a la mentalidad de la niñez, en la que se busca mas justicia que revancha, la lección del ejemplo es muy valiosa. Pocos queremos ser realmente la bruja mala del cuento, sobre todo cuando vemos la manera en que sus acciones lastiman a los demás.

La segunda lección que podemos obtener es de auto-conocimiento, Si dejamos de juzgar por un momento y de pensar que somos mejores que el nos hace mal, podemos preguntarnos cuan diferentes en realidad somos. En otras circunstancias, ¿no actuaríamos cómo esa persona? Y lo que la persona hace, lo que nos hiere, ¿es algo realmente malo o una proyección que hacemos, de rasgos en nosotros que despreciamos pero no nos atrevemos a confesar, ni siquiera a nosotros mismos? ¿Nos duele el que otro se ria y nos llame gordos o nos duele el que nosotros mismos tenemos en baja estima a los gordos, aunque sepamos de primera mano que los kilos de mas no le restan bondad al alma ni neuronas al cerebro? O quizás lo que nos molesta es que, al llamarnos gordos, nos recuerda que no hemos llevado a acabo todos los planes que en algún momento nos planteamos para rebajar. ¿Por qué habría de herirnos el que alguien no llame lo que somos, sea gordo, flaco, negro, pelirrojo, pobre, burgués, si no es porque nosotros mismo le hemos puesto una etiqueta negativa a esos adjetivos? Si nos dejamos de alimentar de la rabia inicial y nos detenemos a reflexionar en las razones para nuestro malestar, es mucho lo que podemos aprender de nosotros mismos y de lo que debemos mejorar para llevar una vida plena.

La tercera lección es espiritual. Ya antes he hablado de las virtudes del perdón y como este nos libera de las cadenas del odio. Pero los que nos lastimas también pueden brindarnos lecciones en misericordia y agradecimiento. El Maestro Yoda, en Guerras de las Galaxias, dijo que del miedo nace todo lo negativo que conocemos: rabia, egoísmo, crueldad. Si lo vemos así, comprendemos que todo Lobo Feroz no es más que un cachorro asustado que perdió el control de si mismo en las manos del miedo. ¿Y se puede odiar realmente a un perrito con miedo? Quizás igualmente haya que entrenarlo, mandarlo a otra familia con la que haya mas empatia, e incluso mandarlo a la perrera municipal, pero no impulsados por el odio, si no por la misericordia, porque si este cachorro no puede ser entrenado ni reinsertado en nuestras vidas o en alguna parte de la comunidad, entonces lo mejor es ponerlo en un lugar en donde no haga ni se haga mas daño. Si hacemos todo lo anterior movidos por la venganza, lo más probable es que se nos pase la mano en la corrección o solución y nuevos miedos y odios continuaran la cadena del sufrimiento.

Si los que nos hieren son nuestros maestros, entonces también es necesario estar agradecidos por su paso en nuestras vidas. Ellos son cómo los choques eléctricos que guían al ratón blanco fuera del laberinto del científico. Probablemente nunca podremos verlos como amigos.Pero si debemos bendecirlos, desearles lo mejor y dejarlos partir de nuestras vidas en paz. Quizás esto no nos sea posible de manera inmediata, pero debe ser una meta en nuestra existencia, no solo porque el amor genera amor y la paz genera paz y el bendecir a nuestros dragones nos ayuda crecer como seres humanos y a transformarlos en lagartijas, sino porque el hacerlo nos devuelve el poder que otorgamos a terceros cada vez que sus acciones nos ponen en contacto con nuestra propia oscuridad

Un Mes Inglés…

2009-05-20T15:18:00.000-07:00

Algo debe de haber en la lluvia primaveral de este Mayo aquí en Inglaterra. A lo mejor es el cambio magnético de los polos o los dioses aburridos que han puesto a rodar dados a diestra y siniestra, pero la cuestión ha estado movida en las últimas semanas. Resulta que en Inglaterra hay corrupción política en el Parlamento (mi abuelita se debe estar dando vueltas en su tumba). Ahora, cómo los ingleses son suis generis, no estamos hablando de maletines multimillonarios, ni de mansiones en Chelsea o Kensington. La cosa a veces parece risible –aunque la corrupción siempre debe tomarse en serio.

El cuento es algo así : los miembros del parlamento que no viven en Londres, tienen derecho a pagos extra para un segundo hogar –en Londres, claro está. Por tanto en principio, el robo no es tal. El problema ha surgido cuando se ha averiguado lo que han incluido en los gastos de “representación”. La mayor acusación es que MPs (miembros del parlamento) pidieron dinero para pagar hipotecas que ya estaban pagadas; para casas en la que nunca vivieron sino que alquilaron; y para hacer triquiñuela y no pagar el impuesto a la ganancia en la venta de la casa. Pero después de eso, la cuestión raya en lo ridículo. Un MP uso su cuota para comprar una isla para los patos del estanque de su casa. Otra para pagar la manicura. Otro para comprarse 5 televisores –en una casa de dos cuartos. Y el culpable de todo esto es el contador, que se enredó y metió en la cuenta cosas que no estaban contempladas. Por lo visto todo el parlamento inglés usa al mismo profesional de la contaduría.

Ahora, hasta ahí la historia me es más o menos familiar. Lo que me ha sorprendido es la respuesta. Una vez que se abrió la caja de Pandora, varios MPs han renunciado o han sido suspendidos. El jefe del partido conservador, David Cameron, ha ordenado a todos los MPs de su partido a devolver el dinero que usaron y que no les tocaba. Y se está contemplando cambiar las reglas que rigen al parlamento. Para terminar los escándalos políticos, a un alto funcionario del gobierno se le ocurrió la brillante idea de crear una página Web con la única función de embarrar la reputación de la oposición, utilizando información personal de ellos y sus familiares. Por supuesto que cuando la información salio a la luz, el funcionario termino de patitas en la calle. Pero al pobre Gordon Brown ya no le queda cara de todas las veces que ha tenido que excusarse

Por otro lado, los maestros se le alzaron al gobierno. Resulta que hay unos exámenes, llamados SATS que los alumnos tienen que tomar cuando tienen 7, 11 y 16 anos respectivamente. El problema de los educadores es que el gobierna presiona tanto para que los estudiantes salgan bien, que ellos sienten que en vez de ensenar, lo que hacen es preparar a los chicos para pasar estos exámenes. Así que con su cara mas lavada, el sindicato le dijo al gobierno que ellos no iban a dar esos exámenes y punto. El gobierno chilló y pataleó, pero al parecer los maestros se van a salir con la suya. Otra arruguita para el Gordon.

La economía tampoco ayuda, aunque sinceramente no tengo idea de cómo va. Por un lado sale una compañía diciendo que ha tenido perdidas, cuando por el otro sale otra diciendo que ha tenido ganancias multimillonarias. Los precios de las casas están jugando en un sube y baja, dependiendo del día. Y todo el mundo esta tratando de ahorrar –pero la gente que conozco igualito se esta tomando sus vacaciones en el exterior. Sin embargo a Gordoncito no le dan tregua. Si se pone positivo y dice que la crisis ha tocado fondo,por tanto lo que toca es ir hacia arriba, lo acusan de irrealista; si dice que habrá que bregar con el problema hasta diciembre, lo llaman pesimista. Si sube los impuestos para los ricos, se le ríen en la cara y dicen que eso no lograra nada (por lo visto no hay tantos millonarios como se pensaba); si baja el impuesto a las ventas, le saltan encima, porque eso no incentivara a la gente a comprar y al final el gobierno tendrá que sacar ese 2% de alguna parte. Y para colmo llego la gripe porcina, aunque afortunadamente, nadie ha muerto a causa de ella. A mi sinceramente me da lastima el pobre hombre. Esta peor que Candy Candy, como diría mi amiga Zurima. Y después de todo lo anterior, llegué a la conclusión que la persona más inteligente del mundo se llama Toni Blair, quien después 10 anos en el poder, se fue de vacaciones a los Emiratos Árabes y dejó al pobre Brown con el desastre en las manos.

Condenados Antes de Nacer

2009-05-18T05:42:00.000-07:00

'De todos los hijos que Abrahán tuvo, 8 en total, Isaac fue el "único hijo" que Dios tenía en mente desde antes de la fundación del mundo para desarrollar su plan de salvación universal.' http://www.antesdelfin.com/isaaceismael.htm

O sea,que según esto:

a) Dios tenía en mente un plan de salvación. Lo que me parece muy bien, excepto que…

b) Dios tiene en mente este plan de salvación DESDE ANTES DE LA FUNDACION DEL MUNDO.

Es decir, desde antes de crearnos, ya el Dios Bíblico nos había condenado, pero como es muy amoroso, tenía un plan de salvación bajo la manga. ‘Chas gracias Señor Jehová.

Ahora, para ser justos con el pastor que escribio las palabras del inicio, creo que que si uno lee la Biblia, esa es la conclusión natural a la que se puede llegar. La introducción de San Juan y el famoso Logos o la Palabra dice, en resumidas cuentas, que antes del universo, Jesús ya existía y todo lo creado fue hecho para él y a través de él. Ahora, pensemos un poco. ¿Quién es Jesús? El Hijo de Dios, claro está --para algunos, al menos. ¿Y los cristianos lo adoran por ser hijo de Dios o por lo que hizo por la humanidad, por ser el Redentor? Puede que me equivoque, pero estoy segura de que una gran mayoría lo adora por lo segundo más que por lo primero. Ahora, ¿no es un poco raro el qué exista un Redentor, antes de que haya nada que redimir?

Puede que suene prosaico y probablemente blasfemo, pero si aunamos la idea del pastor con esta de Juan, el cuento suena algo así: un Dios tiene un hijo al que ama muchísimo. Y este hijo quiere ser Redentor de algo. Así que Papá le crea todo un mundo, lleno de criaturas imperfectas, a las cuales va sembrando tampritas para que caigan en pecado cada día mas, cómo aquello de poner el Árbol del Bien y el Mal en el Paraíso a sabiendas (porque Dios todo lo sabe) de que Adán y Eva iban a meter la pata. O creando celos en Caín al rechazar sin razón su ofrenda mientras alaba de la de Abel; u odiando a Esau desde que esta en el vientre de su madre (es decir, desde que era un bebecito) favoreciendo a Jacobo, sin motivo visible, pues el hombre fue un ladrón, un mentiroso y cuando se encontró con Dios cara a cara, literalmente se puso a pelear con él, cuerpo a cuerpo, para que este lo bendijera. ¿La respuesta de Dios a este insulto? Dejarlo cojo, bendecirlo, cambiarle el nombre a Israel y darle por hijo a José (uno de los pocos personajes admirables del Antiguo Testamento) quien será utilizado por Dios para llevar a los judíos a Egipto, en donde serán esclavizados -excusa que da Jehová, para eregirse mas tarde cómo divinidad unica entre los hebreos, ya saben, aquello de que "yo soy tu Dios, porque te saque de Egipto..."

Es decir, el Dios de la Biblia primero mueve las fichas para que los hebreos vayan a Egipto (sabiendo perfectamente bien que seran hechos esclavos). Luego elige a Moises para que los saque, pero endurece el corazón del faraón, para que este no crea y entonces mandar las pestes. Y luego saca a los hebreos de Egipto y les dice que lo tienen que adorar sólo a el, porque los liberó de la esclavitud -so pena de muerte si no lo hacen. No es por nada, pero si es así, prefiero ver a Jesús cómo hombre, y no cual ser divino relacionado con el Dios descrito en las escrituras. Porque hay que recordar que el ser dios no significa necesariamente ser bueno, cómo la mitología bien lo demuestra.

Empero, hay que quitarse el sombrero ante el agente de publicidad de la cristiandad. Ya que después de que la gente se puso a leer la Biblia, no puede vendernos a los patriarcas como seres perfectos, favorecidos por Dios por las cosas que a la mayoría le parecería normal, cómo ser buenos, amorosos, obedientes a los mandamientos, etc., ahora usa los pecados y defectos de dichos personajes para demostrar el amor de Dios Bíblico. Por ahí hay una frase, algo así como que Abrahán era cobarde, Jacobo mentiroso, Moisés tartamudo, pero aun así Dios encontró la manera de utilizarlos en su famoso plan de salvación. Supongo que la idea es demostrar que todos tenemos valor a los ojos del Dios de la Biblia, porque él nos ama. Nos a mata’, como diríamos en criollo. ¿Qué clase de Dios crea un universo tan grande y complicado, con la intención de qué un grupo de seres, pertenecientes a un planetico pirrico, en una pequeña galaxia, sufran y padezcan, de manera de que él entonces pueda bajar para hacerse masacrar y obtener con su sangre el perdón de los pecados (al parecer decir “Estas Perdonado” es muy difícil) para poder entonces salvarnos de nuestra imperfección humana -creada por él mismo- y llevarnos con él al “cielo”? Mi respuesta es simple: NO un Dios que es amor

Los Egipcios…creadores de la moral y el cielo?

2009-04-28T04:25:00.000-07:00

Milenios antes de que Moisés bajara de la montaña, ya los egipcios sabían que el que pecaba no iba al cielo.

Gracias a Hollywood y a Cleopatra, la imagen que tenemos de los egipcios es la de un pueblo inmoral, cruel, esclavizante, de ritos obscuros y demoniacos capaz de resucitar a una malvada momia para amargarle la vida a los inocentes científicos occidentales. Afortunadamente, historiadores y arqueólogos han avanzado con los tiempos, no solo a nivel científico, si no también moral y ahora estudian la civilización egipcia sin tantos prejuicios y tratando de no amoldar sus descubrimientos a los que otros sectores han dado por sentado sobre las gentes del Nilo.

Como comenté hace algunos meses, decidí retomar mi amor por la historia y enfocarla esta vez hacia el antiguo Egipto. Y lo que he encontrado hasta ahora ha sido fascinante. Para empezar, el antiguo Egipto fue una de las civilizaciones más prosperas de la historia, en donde la riqueza llegó incluso hasta las clases bajas, así que si bien es cierto que había personas de humildes recursos, su calidad de vida era muy superior a las de otras personas de su misma clase en otras grandes civilizaciones a través del tiempo. Las mujeres, si bien no totalmente liberadas, tenían muchos más derechos sobre su propiedad y persona que otras féminas en el mundo antiguo. Culturalmente, Egipto tuvo la cualidad de tomar lo mejor de sus inmigrantes y conquistadores, influyendo al mismo tiempo a los extranjeros, hasta amalgamarlos al estilo de vida y pensamiento egipcio.

Creo que lo que más me llamó la atención fue la religión. En la mitología del antiguo Egipto, existía una especie de sagrada familia, constituida por Osiris (padre), Isis (madre) y Horus (hijo). Isis concibió a Horus a través del espíritu de Osiris y durante la infancia de Horus, tuvo que huir con el bebé en brazos porque el malvado Seth quería matarlo para que no ascendiera al trono. Eventualmente Horus vence y con el tiempo se funde con Ra, el sol y dios supremo. Los egipcios imaginaron una vida después de la vida que suena muy familiar, miles de años antes de que los judíos aparecieran en el mapa. En vida, los egipcios tenían una serie de mandamientos que cumplir, que incluían el no mentir, no robar, no asesinar, no envidiar, no fornicar, no insultar a dios, no ser mal agradecido ni refunfuñón, no causar sufrimiento por causas injustas, etc. Así mismo, había ciertas actividades que complacían a los dioses, así que en estelas funerarias reales, los faraones se vanaglorian de haber dado agua al sediento, comida al hambriento, ropa al desnudo, casa al desamparado; de haber sido padre para los huérfanos, esposo para las viudas e hijos para los ancianos. Si bien es cierto que la familia real practicó el incesto cómo una manera de mantener la pureza de la sangre que los unía a los dioses, al parecer la costumbre no se consideraba pecado para la época, no sólo en Egipto, sino en otras partes. Por ejemplo, el patriarca Abraham estaba casado con su media hermana Sara…y Jehová jamás le criticó la cuestión, sino que lo premió con una nación.

Una vez muertos, los egipcios pasaban por una especie de purgatorio, una serie de pruebas que debían pasar para llegar mas rápido al juicio y para las cuales se habían preparado en vida. Una vez superadas estas pruebas, el alma en forma de pájaro con la cara del difunto, llegaba a la gran sala de los dioses. Ahí había una balanza y antes de pesar el corazón del difunto este declaraba todo lo bueno que había hecho y la diosa Ma’at, diosa de la verdad, verificaba que sus palabras fueran ciertas. Entonces se colocaba el corazón en la balanza. Si las acciones buenas superaban a las malas, el difunto iba al paraíso. Si no, había un dios bestia que se devoraba al alma y hasta ahí llegaba la persona (nada de castigos eternos en el infierno).

Los que iban para el paraíso se encontraba en una versión mejorada del mundo “real”. Recuperaban sus cuerpos (de ahí lo de la momificación) y todos los símbolos y objetos que sus familiares habían dejado en la tumba, como muebles, libros e imágenes de sirvientes talladas en madera, las cuales cobraban vida y servían al difunto. Ahora, este cielo no era unidimensional. Si el difunto quería, podía visitar el mundo de los vivos, para ver como seguía su familia y hasta podía actuar como una especie de ángel de la guarda, mientras parte de su conciencia continuaba en el paraíso.

Otro dato curioso es que, una o dos generaciones antes de Moisés, ya los egipcios habían practicado el monoteísmo. El faraón Amenhotep (esposo de la famosa Nefertiti) erradicó el culto de los demás dioses y creo la figura de Atum, simbolizada por el sol, para expresar la creencia en un solo dios, creador de todo el universo. La religión de Atum duró lo que Amenhotep en el poder y cuando este murió, los viejos dioses regresaron, gracias al apoyo de Ramses II, el faraón con la cual de la mayoría de los estudiosos identifican al faraón que se enfrento a Moisés. En vista de esto, y tomando en cuenta que Moisés es un nombre egipcio, que los Mandamientos judíos son casi una copia fiel de los egipcios, y que ha surgido evidencia que sugiere que el culto a Atum continuó en la clandestinidad por décadas después del reinado de Amenhotep, se está barajando la teoría de que quizás Moisés fue uno de los muchos hijos de Ramses (tuvo unos 100) que se peleó con su padre por seguir al dios único y fue expulsado con un grupo de seguidores de Egipto. Cierto o no, da que pensar. Especialmente cuando algunas personas aseguran que no hay moral sin religión (y por ello normalmente se refieren a las religiones monoteístas)…pero al mismo tiempo están seguros de que nunca existió un dios Ra o Osiris o Horus. ¿Entonces, de donde sacaron los egipcios sus mandamientos?

!Tres Vivas por Susan!

2009-04-14T03:34:00.000-07:00

Normalmente al pensar en la idea de valor, la imagen que viene a la mente es la de soldados o hombres en batallas; madres corriendo con sus hijos en brazos para escapar de alguna calamidad; jóvenes con pancartas enfrentándose el status quo. Y ciertamente todos estos son ejemplo de coraje. Pero hay un tipo de valor, menos emocionante, tal vez, pero mucho más cotidiano, que nos define, nos inspira y nos demuestra la grandeza del espíritu humano. Es el valor de enfrentar el desprecio de los demás para ser fiel a nuestras esperanzas. Ese es el caso de Susan Boyle.

Susan Boyle es una inglesa de 47 años, que representan unos 10 más, proveniente de una pequeña aldea de Inglaterra, desempleada, regordeta, con una aspecto francamente anticuado y nada elegante. Es una de esas mujeres simpaticonas y medio vulgarotas que uno imagina de cocinera en la taberna del pueblo o vendiendo huevos en el mercado libre. Pero Susan Boyle tiene un sueño, como informó a los jueces del programa televisivo Britain’s Got Talent (Hay Talento en Gran Bretaña). Susan Boyle quiere ser cantante profesional. Y no cualquier tipo de cantante, no, no, no. Susan tiene la osadía de aspirar a ser como Eleine Page, la gran dama de la canción del teatro musical ingles. Piensen en melodías como Memory. En obras como Los Miserables y tendrán idea del nivel de canto al cual piensa Susan que puede llegar. Y para hacer mas risible su situación, se presenta al programa dispuesta a cantar Tengo un Sueño; una de las canciones mas difíciles de interpretar del teatro musical contemporáneo.

La cara del publico londinense es todo un poema; un poema satírico, de burla ante esta, esta, pues…pata en el suelo, que ni bonita es, pretendiendo imitar a Eleine Page. Le expresión de cinismo y cansancio de los jueces es un poco mas comprensible. A este programa llega gente de todas partes, colores, ilusiones y devaneos y antes de encontrar el talento hay que escuchar muchos grillos y gallinas alocadas. La actitud de Susan no ayuda. No es sumisa ni humilde. De manera áspera, bromea con un publico que ríe si, pero de no del chiste, sino de ella. Y entonces Susan Boyle hace lo impensable. Susan Boyle abre la boca y canta. Canta como una diva; canta como una profesional consumada del West End; canta (y que me perdonen los admiradores) mejor que Eleine Paige. Susan Boyle canta y los jueces quedan boquiabiertos. Susan Boyle canta y los londinenses se ponen de pie, aplaudiendo a rabiar. Susan Boyle canta y se hace bella, joven, excitante, porque en esa tarima y a pesar de todo los obstáculos, esta haciendo su sueño realidad a los 47 años: cantar en un gran teatro ante un gran publico. Al terminar, les lanza un beso y se aleja, sin escuchar el veredicto de los jueces. Hay que regresarla. Escucha entre risas y sorpresas los halagos. Ha pasado a la segunda fase. Pero en realidad no importa. Susan Boyle se ha transformado en estrella y, en el proceso, nos ha dado a todos una gran lección en humildad.

Para ver a Susan Boyle en acción, los invito a visitar a http://www.youtube.com/watch?v=RxPZh4AnWyk . !Disfrútenla!

Mar Adentro

2009-03-31T03:07:00.000-07:00

K. de Barratt

Tengo un mar, adentro, que se rompe
En los puertos escarpados de la cobardía.
Tengo un mar, adentro, que se esfuma
En el vapor de los días iguales.
Tengo un mar adentro, baldío de peces y tritones.
Tengo un mar adentro, que lucha por no morir
Bajo el cambio climático de la vida,
Tirano padre de los desiertos; director de escuela
Para señoritas, donde se encorsetan a las niñas
Salvajes, de pies descalzos y espíritu grande.
Tengo un mar adentro menguándose en charco,
Secándose lentamente, con cada concesión que le doy
A esta verdad, que no es mía, pero en cuyos senderos
Camino, por pusilánime; por no alzar mi machete
Y abrirme caminos hacia lo desconocido.
Tengo un mar, adentro, que sueña con ser océano;
Que quiere ser encaje salado, corriente, ola,
E ir lejos, muy lejos, hasta donde alcance el litoral
Y se expanda el firmamento. Tengo un mar adentro,
Rezando por ser espejo del cielo azul.
Tengo un mar adentro poblado de ganas,
Y si en él, mi miedo naufraga,
Quien sabe si me convierta en Neptuno,
Y mis ambiciones se transformen en arrecifes,
Custodiando las costas de lo mediano,
De lo mediocre, de lo utilitario,
De lo peor es nada -manteniendo a raya
A los dioses de la pequeñez.
Tengo un mar adentro donde flotan, cómo sargazos,
Lo imposible, lo improbable, lo increíble,
Lo inalcanzable, esperando a mutarse en delfines
Y saltar, con el ocaso, a mi realida

En la mirada de mi Hija

2009-03-30T15:01:00.001-07:00

K.de Barratt

En la mirada de mi hija
La vida es temprana primavera,
Las estrellas, luciérnagas
Colgadas en los cielos,
Esperando a la noche
Para salir a jugar.

En la mirada de mi hija,
Flores y mariposas son
La misma cosa, danzarinas
Coloridas haciendo piruetas
En la grama, en el aire,
En los cristales que ella empaña,
Al descubrir que sus palabras a veces
Son también neblina.

En la mirada de mi hija,
El río, el lago, el mar,
Son piscinas, mundos de
Nereidas y tortugas marinas,
Donde tiburones comen pan.

En la mirada de mi hija,
El tiempo es hoy, aquí,
Ahora; el mañana se reduce a
"Dentro de un momento’ y el ayer
Es solo el recuerdo de unos brazos
Que fueron hechos para abrazarla,
Para ser su cuna, su manta,
Su león y su cordero.
La expresión palpable y absoluta del amor.

La Belleza Canta

2009-03-30T14:54:00.000-07:00

K. de Barratt

Mi vientre es como un nido
Donde la belleza canta.
Mi vientre es como un nido
Donde la belleza descansa
Y se despereza,
Planeando las victorias del mañana.
Mi vientre es como un nido
Que abraza el amniótico mar.
La belleza, ondina sin escamas,
Canta encantos a mi sangre
Através del hilo de carne que nos ata,
Canta hechizos a mi alma,
Y me llena los huesos de sortilegios,
Ilusorios, elusivos, ilusiones
De parques, globos, piñatas
En una tarde de domingo.
Y mi vientre es como un nido
Expandiéndose hacia lo eterno.
La belleza se hace faro
En la oscuridad de mi cuerpo
Y entona, golondrina, teclados marinos
Que llevan a mi vida a buen puerto.
Mi vientre es como un nido
Enmarcando jardines y huertos.
Tengo un torrente de luz adentro
Colmándome como copa en bodas de plata.
Y en la estela de mis sueños,
Hay una belleza que canta.

Lo Que Queda

2009-03-30T05:38:00.001-07:00

K. de Barratt

Suponte que llega el día de las decisiones.

Suponte que ya no hay más palabras, que las mesas
De negociaciones quedan áridas de panoramas; de teorías;
De planes; de treguas. Que llega el tiempo de guerra,
De arrojarse a la montaña, dejar atrás lo que es querido,
De romperse la espalda y emerger, fusil en mano, listo
Para acabar con el enemigo, para llenar los ríos de sangre
Coagulada, hasta que parezcan gelatina derramada
En un cumpleaños atacado por borrachos.

Suponte que es tu hermano.

Supón que es el que una vez llamaste amigo.
Suponte que es un niño jugando a ser soldado.
Supón que es el vecino con el que viste dibujos animados.
Suponte que es un desconocido.
Supón que ves las lágrimas de su madre.
Supón que escuchas los gemidos de la tuya.
Suponte que es tu casa la que arde.
Supón que los gritos son de tus hijos.

Supón que no te importa.

Que estas listo para sufrir lo necesario,
Para dejar atrás tu lado humano, para
Desgarrarte por esta tierra,
Para sacrificar lo amado.
Y suponte que el aire se hace humo.
Que el suelo se viste de caucho derretido,
De banderas chamuscadas, de estrellas de más,
Estrellas de menos, de azules y rojos,
De gatos y perros, del vientre de la patria
Cruzado a latigazos.

Supón que ganas.

Supón que pierdes.

Supón que no importa, porque lo único que queda al final es muerte.
Supón que te haces héroe. Supón que te conviertes en mártir.
Supón que quedas en el campo de batalla de uno u otro lado.
Lo único que queda es tu muerte, mi hermano. Lo único que queda
Es muerte. Sólo muerte. Nada más que muerte. Muerte.

Y quizás, con suerte, tu nombre en una avenida dentro de veinte años.

Hambre

2009-03-30T03:01:00.001-07:00

K.de Barratt
(2009)

Hay hambre de libertad detrás de la puerta cerrada.
Hay hambre de libertad tras las rejas cotidianas.
Hay hambre de libertad en el miedo de la tarde,
Que nos hace huir cómo vampiros y ponernos
Presos en nuestras casas.
Hay hambre de libertad en el reojo de la mirada,
Que rechaza el rifle y la bayoneta
A las puertas de la escuela.
Hay hambre de libertad bajo las luces mortecinas
De oficinas y corredores, donde se muerden
Lápices y palabras para conservar el pan.
Hay hambre de libertad en las urnas,
Hechas burlas y desconfianza, ultima
Morada gris para la esperanza de la paz.
Hay hambre de libertad en las aceras,
Que buscan ser caminos a plazas
Y conciertos dominicales una vez más.
Hay hambre de libertad en los sueños,
Hechos añicos, hogar de arañas gordas,
Que atrapan moscas con migajas de promesas.
Hay hambre de libertad en la honestidad maniatada,
Sustento artificia recompuesto a la fuerza,
Con un poco de mentira y un poco de media verdad.
Hay hambre de libertad:
En los pies llagados por marchas eternas;
En las voces quebradas de tanto gritar;
En los hogares divididos; en las celdas;
En los cementeros comprimidos;
En los ojos vacíos, secos de tanto llorar.
Hay hambre de libertad en la distancia,
En la llanura, ahora amarga, en las plegarias
De madres aterrorizadas, en la sangre que
Se derrama sin héroes, ni venganzas,
Ni justicias, ni minutos silenciados,
Ni medallas de consuelos a huérfanos,
De vida, padres y sueños.
Y el hambre se voltea en si misma
Y se hace hiel, cegando los ojos,
No dejando ver. Y envenena el alma
Con violencia, con ganas de afilar
Cuchillos e ir por el vecino, de destruir,
De acabar, con lo tuyo, lo mío,
Y que esta tierra se la lleve al infierno,
Para así comenzar de nuevo, una vez más.
Y a lo lejos, solo queda rezar.
Suplicar, argumentar,
A quien quiere que escuche,
Para saciar esta hambre de libertad.

El Tiburón

2009-03-30T02:58:00.000-07:00

K. de Barrat
(2009)

Frente a las arenas de La Guaira,
Bajo el subyugante sol, mi abuelo
Dice que el tiburón sólo sabe
De hambre, caza, duelo y asolación;
De un dormir sin sueños, ni reposo,
Porque para el tiburón la quietud
Es la cuna de su destrucción.
El tiburón no danza, ni salta, ni saborea,
Ni juega al escondite por las azoteas
De los arrecifes, ni es protagonista
De leyendas marinas, donde dulce doncellas
Se hacen estrellas para coronarlo;
Para quererlo; para salvarlo.
Nadie quiere al tiburón. Nadie encuentra
Bellas alegorías en su aleta asesina,
Preludio de desgarres y mortífero fin.
Y me abuelo, que no es naturalista,
Dice que el tiburón anda por la vida
Rumiando su rabia por no ser delfín.
Bajo el límpido cielo de La Guaira,
En su silla de mimbre, habla el abuelo
Sobre el escualo veloz; sobre su apetito
Rapaz, nunca satisfecho; sobre su férreo
Dominio y su imperio feroz.
Sólo el pez piloto se acerca al tiburón.
Suplicante, el mendigo, soez peón,
Le limpia los dientes y le lame las partes,
Y se hace mudo testigo del desfile de sangre,
Que el hambre insaciable deja detrás del tiburón.
Haciendo desaires al calor de la tarde,
Bajo la carpa serena del gran almendrón,
Mi abuelo se inclina y revela el misterio,
Acertijo conocido por bravos y cobardes:
Hay tiburones de aleta corta que respiran
En el aire, y devoran con furia la paz y el amor.

La Rueca de Gandhi

2009-03-30T02:55:00.000-07:00

K.de Barratt

La rueca de Gandhi gira. La espada arcana
Se alza. Tengo el miedo de los tutsis en
El alma; el miedo de El Salvador y Nicaragua;
De reina madre viendo a sus hijos trazar
Rayas en el suelo. Tengo el temor de Sarajevo.
La rueca de Gandhi gira. El fantasma del taita
Cabalga por la sabana; el espectro del catire
Despierta a los arrastra cueros. Las palabras de paz
Se disfrazan de bufones necios; de mimos de prístina
Y albina faz, que nadie logra realmente escuchar.
Tengo el terror de Kali marcado en la frente;
De subcontinentes partidos con cuchillos mortales,
Hindúes y musulmanes en las fronteras de Kashmira.
La rueca de Gandhi gira. El tiburón bate las aguas,
Y las sardinas se enredan en las lenguas de las algas,
Que juegan a ser Ganhis Khan. Tamborilean tambores
En los oídos, hartos ya de tanta farsa, de tanta espera,
De tanta marea baja que nunca llega, que no arrastra
El tesoro perdido que todos anhelan. Y los tambores
Entonan cantos de hechiceras: de héroes antiguos
Y antiguas leyendas, de la bravura andina y el grito
Indiano y el plomo español y el escudo africano.
Todo se revuelve en huracán de calor, en un monstruo
Multicolor, sediento de destrucción.
La rueca de Gandhi gira. Se agitan las palomas
Encarceladas en la jaula del desengaño.
El tiburón sonríe, oliendo la sangre. Las sardinas
Se unen, buscando ser ballena. Y dentro de mí,
El espíritu de Mandela se alza, aterrorizado,
Ante la tormenta que tras de la desilusión se cuela.
Las huestes de Po tientan cual rameras a los chicos
De la escuela, que buscan piedras con que pelear.
La rueca de Gandhi gira. Lanzas escarlatas
Pespuntean la madrugada. Mujeres de blanco,
Tomadas de los brazos, se deslizan cómo rosarios
Por las calles bordadas de azul marino y oliva militar.
Armadas de pailas, pancartas y banderas, caminan,
Hermanas, en un último acto de fe, en una última
Danza de esperanza. Redoblan los tambores; gimen
Las gaitas. Palmas púberes se alzan; manos que son
Cómo una bandada de aves blancas. Un anciano
Sin camisa se coloca delante de los muchachos.
Algo centellea en la mirada del soldado. Respira
Profundo el policía. Prepara el tiburón su dentellada.
La rueca de Gandhi gira. Y afinando su telescópica mira,
El franco tirador se coloca rodilla al suelo sobre alta balaustrada.

El Cielo Secreto

2009-03-24T04:34:00.000-07:00

K. de Barratt

Si te mueves lento, tan lento que te fundes en el aire,
Y los bordes se te borran y te expandes
Y te abres y te deshaces en átomos,
Que son cómo nebulosa con soles, asteroides y planetas
Y quizás verdes plantas, bajo azules firmamentos,
Y tal vez ríos serpentinos, tan claros que parecen plata,
Y niños minúsculos y descalzos
Corriendo por la hierba húmeda que eres tú,
Porque tú eres su universo,
Y cuando te hinchas de amor es cómo
Rosadas olas bajando del cosmos, cómo hadas,
Cómo ángeles, cómo anhelos pintándolo todo,
Llenándolo todo de ti mismo, de tu calidez,
De lo sublime que hay en ti, sumergiendo
En calidoscopios de cariños a los niños que en ti habitan,
Unidos por vibraciones y reverberaciones
Que nos recuerdan que no existe nada sólido,
Solo una danza sempiterna de materia oscura y
Realidades quánticas, de neutrones y protones,
De dioses y hombres, acercándose, alejándose,
Rozándose a veces. Tocándose en momentos de éxtasis.
Respirando el mismo sentimiento, bebiéndolo,
Absorbiéndolo en fusiones nucleares que destruyen y crean.
Si te mueves lento, quizás descubras
Que vives en una molécula y flotas como sueño
En la creación, bañada por una fuente
Inextinguible de amor, sin cuna ni comienzo,
Que vive y se multiplica en tu amor,
Que es leche materna en tus labios y cae cómo
Blanquecina Vía Láctea sobre los cielos
Del infinito que eres tú.
Si te mueves lento.
Y te vistes de silencio.
Y dejas libre la mirada.
Y rompes las fronteras de lo que es.
Y abres las trancas de tu corazón,
Sin condiciones.
Y te entregas a la vida sin disculpas.
Y cual fénix dejas que la llama
Dentro de tu espíritu te forje en fuego,
Te haga cenizas blanquecinas y luego
Ave cantarina de radiante plumaje,
Y comprendes que eres germen, savia,
Manantial existencial de los niños del universo,
Entonces jamás caminarás en la soledad,
Ni creerás en la mentira del desamor

En Casa

2009-03-24T04:31:00.000-07:00

K.de Barratt

Amarte es como un vértigo.
Cómo una embriagues agridulce
De la gloria y lo cotidiano.
Amarte es rendirme sin vergüenza;
Quitarme las sandalias y declarar
Tu territorio sagrado; tatuarte con tinta
De afanes en cada surco de mi corazón.
Amarte es preñarme de tus sueños.
Es hacerme diosa primordial,
Deseosa de poner tu cabeza sobre mi pecho.
Es querer ser seda y pluma y leño
En chimenea, a medio arder,
El calor de la tarde tras cortinas cerradas.
Es querer ser leche y pan y fruta fresca
Entre tus labios, saboreándome.
Es empuñar mi daga y luchar tus guerras;
Es crear paraísos entre el circulo de mis brazos,
Y ser paz serena para tu reposo,
Tentación eterna para tu fervor.
Amarte es golpearme la cabeza
Y olvidar mis confines.
Es seguirte, detenerte, empujarte, guiarte.
Es hacerme brújula en donde tú eres el norte.
Es hacerme jardín a la espera de tu primavera.
Amarte es perderme y encontrarme,
Desdibujarme y pintarme de nuevo
Con los colores de tu mirada.
Amarte es comprender que no tengo
Que cortar mis alas, porque ellas
Abanican la brisa de tus empeños.
Amarte es nunca tener que luchar de nuevo.
Es dormitar sobre tu cuerpo...
Y saber que al fin estoy en casa.

Ganas Gitanas

2009-03-19T17:02:00.000-07:00

K. de Barratt

Con ganas gitanas ando.
Con ganas de empacarlo todo
Y lanzarme a la aventura, a la locura de
Los veinte años que se me olvidó vivir.
A ese andar desenfadado que lo cree todo,
Lo aguanta todo, lo espera todo,
Porque la vida es aun fastuosa primavera,
Las tormentas travesuras húmedas
Bajos las cuales correr, medio alocada,
Medio desnuda, ajena a rayos
Y hierba mojada, consciente tan solo
Del frío perfecto de las gotas que son
Cómo acupuntura, despertando
Energías dormidas, desconocidas,
Atrapadas en el fondo secreto
De la caja de Pandora.

Y si me lanzo a la locura ¿lo hago sola
O tomada de tu mano?
¿Caminarás conmigo
Por esos puentes colgantes de la existencia,
Serpientes de madera que son cómo mujeres
Arcanas de podridos dientes, cuya sonrisa,
Sin embargo, nos inspiran a cruzar
Precipicios, hacer peripecias sobre maderos
Milenarios, a ver si lo logramos
Y llegamos al otro lado, a la cumbre
Del Machu Pichu...correrás conmigo
Una ultima vez antes de rendirme a lo
Venerable y predecible, preludio de la vejez?

Ven amor mío, huyamos de nuevo y culpemos
Después al lado oscuro de luna. A las hormonas;
A la andropausia; a la esquizofrenia momentánea
De la cuarentena; a las luz de las estrellas
Que nos pintaron horizontes de plata
En la mirada; al perfume de jazmines
Que mi cuerpo aun emana; a los músculos
Deseosos de hazañas que bajo tu piel aun se
Dibujan; al llamado cósmico de algún
Incorpóreo guía espiritual; a la practica del tantra;
A la crisis económica mundial.
O a esa fiebre pasionara que aun me provocas,
Que me abraza y desata el corsé de mi madurez,
Haciéndolo a un lado, para dejarme descubierta
Ante la materia oscura de tu universo.
Anda. Dame un beso y vente conmigo.
Lejos.

Atémonos la niña a la cintura y
Seamos pioneros. Caminantes sin caminos,
Cartógrafos de nuevas geografías.
Y veámosla correr sin camisa entre los linderos
De la libertad. Nuestra Mowgli femenina; nívea
Isadora Duncan en miniatura bailando
En las ruinas de un templo romano,
O bajo la sombra del Ahuyan-Tepuy,
Medio lince, medio orquídea,
Saboreando el delirio dorado
Que nos hace humanos. Ven.
Vámonos. Ligeros de equipaje,
Libres de expectativas, un día, todos
Los días, el misterio del cosmos,
Abrazados. Gitanos sin carrozas.
Sobrevivientes de las dunas de la vida,
Saciando, finalmente, nuestra sed.

Angeles en Potencia

2009-03-19T06:05:00.000-07:00

K.de Barrat

¿Y si en el silencio descubrimos que tenemos alas?
Que la voz en el viento es nuestra; la voz
Del tiempo, de las libélulas, de las bacterias
En el caldo de cultivo, cuna
De la vida primigenia; la voz de los maóris
Y de los egipcios; la voz indígena con
Acentos de orquídeas floreciendo en
El altiplano de la tierra eterna; la voz
Del hielo andino y de el café parisino
A finales del 19, con Picasso pintando gatos
Y mozuelas, retorciéndolos en uno para
Descubrir que al final son –somos-
Lo mismo.

¿Y si al mirarte a ti me viera en tus genes
Juguetones, tratando de despistarme al arreglarse
Casi igual, pero no exactamente, a ver si caigo
Y me confundo y me creo que eres diferente,
Que tu éxtasis no es cómo el mío, ni tus
Ansias vuelan cómo las mías, ni el amor
A tus hijos es cómo ese fuego que me quema y
Acaricia al ver al mío dormido?

Camino por donde andas, en sueños todavía
No vistos tras tus pestañas cerradas.
Todo es todo, dijo el hippie entre el humo
De la hierba psicodélica de los sesentas.
¿No son mis sueños tus esperanzas?
¿No son tus anhelos mis metas?
¿Por qué la pelea, mi hermana?
¿Por qué la rabia? ¿Por qué ese volcán en mis
Entrañas cuando rehúsas ver el color de mi
Arco iris? ¿Por qué tus lágrimas frustradas
Cuando no camino al ritmo de tu canción?
Tú quieres tu paz. Yo deseo acabar mi guerra.
Tus dedos son espejos de los míos, arrancando
Malas hierbas al borde del camino, bajo los
Maizales y los duraznos en flor, a la orilla
Del río padre de aguas vivas que se resbala por los
Labios de nuestros hijos, los tuyos y los míos,
Sedientos de querencias y terruños.

¿Y si bajamos las banderas y declaramos una tregua,
Y con el pasar del humo y la acides de la pólvora
Nos damos cuentas que tenemos alas, ambas dos,
Inclusive? Que no hay demonios de largos dientes
Que destruir, ni monstruos jorobados bajo el puente,
Ni nada realmente diferente más que el juego
De las circunstancias y la genética
Sobre tu rostro y el mío, ojos que al final son ojos,
Visiones que al final son etéreas emanaciones
De flores congeladas en alma, esperando surgir
Con los primeros rayos del sol.
Todos somos Brama, diría el hindú.
Tú eres yo, y yo soy tú, y juntas somos la tierra,
El cielo, las constelaciones con sus estrellas,
Ángeles en potencia con las semillas del paraíso
Atrapadas en nuestras manos, hechas puños
Que sostienen espadas, esperando a que bajemos
La guardia y las dejemos caer.

El Mundo Gira

2009-03-17T15:27:00.000-07:00

K. de Barratt

Y así fue que terminé en el bar,

En busca de la nada,

Tan parecida a la muerte que

Se cuelga a mi alma miedosa,

Cobarde, incapaz de dar el último salto.

El telegrama seguía en mi mano,

Ahora parte de mi piel,

Las palabras tatuadas en mi mente,

Esculpidas con cincel de fuego.

El ha muerto y sin embargo, yo aun respiro.

Qué extraño.

Que increíblemente extraordinaria es la terquedad

De algunos órganos humanos,

Como los pulmones, chupando indiferentes el aire

Rancio y gris a mi alrededor.

O el corazón.

Maldito traidor, egoísta,

Demasiado ocupado en irrigar sangre por mi cuerpo

Para hacer lo esperado y dejar de latir.

Así que sigo aquí,

Ocupando mi espacio designado.

El ha muerto y el mundo gira; el humo aun

Escapa de cigarrillos medio mordidos, medio besados,

Que desafían la gravedad sobre labios medio

Húmedos, medio amargados. Enamorados, quizás.

La novela humana continua, impávida ante su ausencia,

Ahora sí eterna.

Paco alza la mirada, curioso. Y casi se me escapa;

Casi le grito que él ha muerto, que no está, que sus restos

Se han perdido en algún lugar del frente. Pero hay guerra.

Y Paco esta cansado.

De esperanzas huecas y vidas truncadas y ya otra

Ha pintado de lagrimas la barra que él tendrá que limpiar.

Pacientemente. Me ofrece una copa de vino. Tinto y cálido.

Cómo la sangre. Cómo los besos en noches de despedidas.

La tomo lentamente. Mañana habrá otro día. Y luego otro. Y el siguiente.

El ha muerto y alguien ríe al otro lado del bar.

En otros tiempos su vacío habría creado aspavientos.

Pero donde hay guerras, hay viudas.

Regresos que no se dan.

Historias que jamás terminan.

El ha muerto. Y el mundo gira.

Benditas Sean Las Lagartijas

2009-03-17T15:17:00.001-07:00

K. de Barratt

¿Y si un día nos llega el tiempo de amar a las lagartijas?

¿Habrán nuestros corazones sanado lo suficiente

De sus heridas, como para mirar las espinas del

Pasado y ver en las puntas rosas?

Se habrán secado nuestras lágrimas a perlas,

Cuentas luminosas paridas del dolor y el sufrimiento

De calladas ostras, hermanas submarinas de nuestras

Desdichas, de los gritos que nos mordimos, que nos

Ahogamos dentro del alma para que

El tiempo y el perdón los bañaran de nácar,

Y los hicieran collares de experiencias, fotos

Polaroid que se desvanecen con los años y

Se tornan sepia; bruma; sombras y figuras matizadas

De nostalgias, no por el dolor, si no por la inocencia

De aquello que fuimos: niñas perseguidas por

Dragones de afilados dientes, que ahora la vida

Ha reducido a blancas lagartijas, flacas, escurridizas,

Tan chiquitas que da pena aplastarlas; tan débiles

Que sólo inspiran compasión. Entonces es cierto.

El tiempo llegó de amar a las lagartijas,

Porque de las heridas que dejaron

Ha florecido el amor. La paz.

El consuelo, la sabiduría.

Bendita sean, pues, las lagartijas,

Que nos hicieron guerreras peregrinas,

Vencedoras de la suerte

Y discípulas del perdón.

Benditas sean las lagartijas

Que nos tallaron en la mujer de hoy.

Benditas sean las lagartijas

Que en su momento fueron dragón,

Porque de princesa prisionera nos transformaron

En nuestra propia salvación.

Soltémoslas pues, dejémoslas correr

A sus rincones, a sus esquinas enmohecidas.

Que nosotras, las hijas de la luz, caminamos bajo sol.

Verde Provenzal

2009-03-17T15:07:00.000-07:00

K. de Barratt

Soy una gota que sueña con la lluvia.

Orca encerrada en tanque de cristal.

Y como flor, en grieta parisina,

Sueño con praderas anchas, verde provenzal.

Soy trucha hastiada, siguiendo la corriente.

Cangrejo ermitaño atrapado en la vecindad.

Soy el silencio, que vuela cómo ausente,

En medio de las voces apiñadas de esta rígida ciudad.

Y cómo barco de papel, espero riachuelos,

Que el alcantarillado se empeña en tragar.

Y me hago fantasma sepia, haciendo crucigramas,

En esta casa urbana, en donde nadie nunca está.

Soy niña buena, fantaseando con helados,

Que la nutricionista me ha decidido negar.

Y estoy cansada de tantas negaciones

-Estoy harta ya, de esta media libertad.

Quiero praderas con lluvias sobre mares.

Quiero expandirme en la inmensidad.

Ser granjero galo paseando con mis perros,

Liberada del mundo, por mi verde provenzal.

¿Y ahora?

2009-02-18T01:23:00.000-08:00

Estamos de duelo y llenos de decepción. Perdimos el refendum y nuestra visión del futuro esta empañada por imagines grises y negras de libertades esclavizadas. Algunos son pragmáticos y hablan de regresar a la vida cotidiana. Otros están hartos y buscando las maletas para sacudirse las sandalias y ni siquiera llevarse la tierrita de este país. Están los que no ven más solución que plomo. Y hay los que estan respirando profundo y levantándose del suelo para el próximo round. La pregunta es, que hacemos ahora?

No soy experta en política ni nada remotamente parecido. Para los que me conocen probablemente soy una mezcla de romántica esotérica con visos de comediante, empeñada en ver el lado positivo a las cosas. Yo que me conozco un poco mejor, debo agregar que hay una mini nazi en mi a la cual tengo que mantener en perenne control. Pero me considero una persona racional y quiero pensar que los dedos de frente que la divinidad me otorgó a través de la evolución sirven para algo más que rascarme la cabeza en casos de confusión. Así que, humildemente, aquí va mi aporte:

1) Regalémonos una semana de paz. Todos los maestros espirituales, desde Jesús a Buda, se han tomado tiempo para si, alejándose de las situaciones para meditar, rezar, planear y descansar la mente y el espíritu. Así que propongo una semana libre de Chávez. Apaguemos el televisor y la radio y solo escuchemos CDs o veamos DVDs. No compremos periódicos. Redecoremos la casa. Cambiemos el tema si la conversación comienza a girar hacia la política o disculpémonos y alejémonos. Reencontrémonos con la naturaleza (playita con eso o sancocho a la orilla del río). Juguemos con nuestros hijos. Recemos por aquellos en peores condiciones que nosotros. Meditemos por todo lo que debemos agradecer. Seamos estrictos con nuestra mente y si lo negativo se empeña en asomar, cambiemos el pensamiento a algo mejor, desde “que lindo cielo” a “lalala, no te escucho”. Cambiemos el enfoque de nuestra atención: la vida no es solo política. Seamos gentiles con nuestra alma. Seamos gentiles con los demás. Seamos creativos.

2) Tomemos la política en serio. Después de nuestras vacaciones existenciales, aprendamos exactamente que es lo queremos, políticamente hablando. A pesar de lo que dice Mafalda, política no es una mala palabra. ¿Qué es lo que entendemos por democracia? ¿Cuántas clases de democracias existen? ¿Qué visión de democracia ofrecen los partidos existentes? ¿Quiénes son sus lideres y que frutos democráticos tienen para demostrar? ¿Qué planes económicos y sociales tienen? ¿Merecen nuestro apoyo? Si es así, ¿estamos dispuestos apoyarlos? ¿Por qué no? Creo que a los políticos hay que ponerlos contra la espada y la pared: es hora de limpiar los partidos, de exigir reformas, proyectos, nuevas caras y nuevos pensamientos. Desde la barrera, todos somos corderos. Hay que lanzarse el ruedo, en la medida de nuestras habilidades. Las elecciones para la asamblea son en un año. No esperemos hasta el último momento para buscar y apoyar a candidatos dignos que en verdad trabajen por Venezuela.

3) Educación. Esta debe comenzar en casa y por ello no me refiero a las matemáticas. La educación que necesitamos es estos momentos es una de valores, historia y pensamiento filosófico. Debemos aprender y enseñar a pensar; a juzgar las cosas mas allá de lo que los otros nos dicen que son. Olvidémonos de andar protestando por el curriculum; sentémonos y hablemos, de verdad con nuestros hijos; démosles herramientas para pensar y expresarse, para ser optimistas, para encontrar la visión de futuro que mejor provecho le brinde a ellos y a la comunidad. Acerquémonos también a los que no tienen accesos a este tipo de educación. Organicemos talleres para la gente de los barrios, de los cerros, de los campos –y por favor dejemos de referirnos del interior de Venezuela como monte y culebra. Si les han vendido ideales comunistas, vendémosles ideales democráticos, ideales de dignidad, ideales de crecimiento personal y social. Y hagámoslos de corazón, sin hipocresías. Hasta que no apreciemos de verdad al otro, todo lo que digamos o hagamos caerá en saco roto, porque la gente pronto se dará cuenta de nuestro doble discurso.

4) Espiritualidad. Tengamos una vida espiritual plena. Nadie que es libre en el alma es prisionero de las circunstancias.

5) Digámosles adiós al consumismo. Esta es la filosofía del futuro, que ya esta asentando bases en Europa. Mientras nuestra idea de felicidad y éxito se base en la cantidad de carros, televisores y juegos de computación que tenemos, siempre seremos esclavos del mercado y del temor de no tener lo mismo que mi vecino. La economía mundial, el cambio climático, la visión de una vida en armonía con la naturaleza, está comenzando a dibujar una vida mas simple en lo material y mas rica en lo familiar, comunal y espiritual. En Inglaterra, los ricos están transformando sus jardines en conucos, cambiando sus garzas de yeso por gallinas, su ropa mecanizada por piezas hechas a manos, desde medias hasta chaquetas. La autosuficiencia es la gran panacea. El gobierno incentiva para que la gente cultive sus propios vegetales, compre local (apoyando a los productores y evitando el exceso de contaminación), compre con conciencia, preguntándose de donde vino este producto y que costo social tiene, por lo que se favorecen a las cooperativas extranjeras que realmente ayudan a sus copropietarios y trabajadores. En el clima económico en que se encuentra el planeta entero, mientras más felices podamos ser con menos, pues mas felices seremos independientemente de la sitaucion.

6) Avoquémonos a alguna labor social. Seamos una verdadera alternativa a las misiones que, si bien ayudan, tanbien lavan el cerebro. Entendamos, de una vez por todas, que el país no echara para adelante, si TODOS no echamos para adelante. El voluntariado es una de las grandes instituciones en Europa y Estados Unidos: abogados donan horas para dar consejos legales, amantes de la cultura donan horas para que un museo sea lo mejor que pueda ser; maestro donan horas para ayudar a los menos académicos, etc. Yo se que la vida en Venezuela es peligrosa y ocupada, pero en verdad creo que el quiere puede y tuve la satisfacción de servir de voluntaria varias años en un orfanato para niñas. Solo tuve que “sacrificar” tres horas a la semana y eche mi granito de arena para el beneficio de esas chiquillas. Todos podemos hacer algo por alguien.

7) La ultima y quizás la más difícil: No le hagamos caso a Chávez. Si el habla de los gringuiloving para referirse a la oposición, no validemos sus palabras adaptando el titulo. No somos escuálidos, ni pitiyanquis, ni disociados: somos Venezolanos democráticos con una visión alternativa. Y digo alternativa porque oponerse porque sí tampoco lleva a nada. El que Chávez diga que X es bueno no la hace inmediatamente malo. Estudiemos la propuesta con serenidad y si la vamos a oponer, hagamos con argumentos validos. Si Chávez usa groserías, nosotros usaremos dignidad. Si Chávez llama a la violencia, hagamos misas por la paz; si Chávez nos insulta, pues sigamos los sabios consejos de nuestras madres: a palabra necias, oídos sordos. Si vamos a protestar, hagámoslos con conciencia de porque lo hacemos. Y tan bien tengamos generosidad de espíritu cuando percibamos que alguien en el gobierno ha hecho algo positivo. Esto llegará a nuestros compatriotas chavistas y le demostrará que nuestra metal final no es sacar a Chávez del poder, si no sacar adelante a Venezuela.

Aprendamos de los líderes que llevaron a sus pueblos a la libertad a través de la resistencia pacífica.

Puente a la Paz

2009-02-14T14:33:00.001-08:00

Mañana es día de elecciones y al final cada quien votará por lo que dicte su conciencia, en base de la percepción que tiene de la Venezuela actual y la visión de futuro que quiere para el país. Sin embargo, gane el Si o gane el No hay algo que todos debemos recordar: independientemente del resultado, Chávez no se irá del gobierno el 16 de febrero del 2009. Suponiendo que gane el No, Venezuela tendrá al comandante como presidente por tres años más. Si gana el Si, pues habrá que seguir luchando de manera pacifica y democrática. La verdadera misión, sin embargo, que le toca a todo venezolano, pero principalmente a aquellos que pertenecen a la oposición, es una de vital importancia -la única, de hecho, que puede garantizar un futuro promisorio para el país. Tenemos que cerrar las distancias, sanar las heridas, tender la mano y volver a ver a los Chavistas como compatriotas dignos, merecedores de ser escuchados sin burla, odios o suspicacias.

Anteriormente lo dije y ahora lo repito: Chávez no subió al poder por su cara bonita. Sea juventud o mala memoria, muchos opositores hacen oídos sordos a los seguidores del gobierno, cuando denuncian los famosos “Cuarenta Años” de la Cuarta Republica. Pero lo cierto es que durante eso años, gobiernos variopintos hicieron desmanes, no sólo con el erario publico, si no con los derechos humanos y cívicos del pueblo venezolano: medios fueron cerrados, gente fue apresada injustamente, universidades fueron tomadas militarmente por ordenes presidenciales, gente fue asesinada en misteriosas circunstancias y barcos fueron donados a países sin salida al mar. El dinero de la Venezuela Saudita llegó a cuenta gotas a escuelas, hospitales y cárceles. No fue Chávez quien permitió los ranchos de Caracas y la subcultura de violencia y temprana muerta que de ellos nacieron. No fue en el gobierno del comandante donde surgieron por primera vez los niños de la calle. Falta de una educación apropiada logró que varias reformas agrarias fracasaran y que “gatos gordos,” como dicen en Inglaterra, se embolsillaran de nuevo los espacios creados para los pequeños agricultores. La importación de productos básicos no es un fenómeno del siglo 21, cómo tampoco lo es la monoproducción que siempre ha mantenido a Venezuela un paso atrás del desarrollo económico.

Los Chavistas tienen cierta razón en mirar con desconfianza y hasta rabia a partidos tradicionales y políticos de la vieja escuela y esperar, en contra toda evidencia, que pronto la revolución bonita termine de alzar vuelo. Esto es particularmente cierto para los sectores que sí sienten favorecidos (y los hay) por las políticas del gobierno. Quizás su visión sea estrecha o a corto plazo, pero por los momentos, hay gente que fue atendida en un modulo de Barrio Adentro, o aprendió un oficio con alguna misión o tiene a un muchacho comiendo completo en un comedor escolar bolivariano. De igual manera hay personas que fueron lastimadas de alguna manera por los gobiernos anteriores; gente que cree de corazón que el socialismo/comunismo es la cura para nuestros males; gente que todavía ve a los gobernantes como semi dioses a quienes hay que pedir favores y no cómo los servidores públicos que son, a quienes hay que exigir resultados.

Hay descontento en las filas Chavistas y eso es innegable. Solo basta leer algunos de sus foros para ver la corriente de inconformismo que recorre el tono de los comentarios. A veces la desilusión es directamente contra del comandante, pero la mayoría de las veces, es en referencia a sus ministros, gobernadores y alcaldes. Igual que los opositores, los Chavistas quieren seguridad, empleo, viviendas dignas, educación para sus hijos, cuidados para sus enfermos, pensiones para sus ancianos. No todo el que es Chavistas ha robado dinero publico o maneja una Hummer. Sólo los vivos de siempre, con diferente disfraz.

De todo lo que se le puede reclamar a Chávez, pienso que lo peor es la enemistad que ha alzado entre los venezolanos. Y es ahí donde creo, que al final, se le puede derrotar. Pienso que sí insultos dejan de volar del lado opositor, eventualmente dejaran de volar del lado de los que apoyan al gobierno –o por lo menos la cantidad se reducirá de manera significativa. Que sí un Chavistas siente que puede expresar sus quejas, sin que alguien le lance un comentario irónico acerca de su afiliación política, se pueden tender puentes de confianzas entre las partes. Igualmente, sí los opositores aceptan ver los aspectos positivos o logros de este gobierno, pueden dejar de ver en un Chavistas a alguien mentecato o corrupto y esta validación puede bajar la guardia del otro bando. Si los opositores hacen más por los vulnerables y necesitados, sí crean planes futuros que incluyan a los rojos rojitos de a pie, sí aceptan que el pasado no fue perfecto, que se cometieron errores y abusos, sí recuerdan que primero que nada somos un pueblo, una nación, donde debe haber espacio para todos, entonces tendrá Venezuela una oportunidad de salir para adelante. ¿Qué esperanza para esto hay si, de ganar mañana el No y de irse Chávez del poder, quedamos con una sociedad dividida, resentida, con deseos de venganza de lado y lado? Creo que la respuesta es obvia.

La Vida En Rosa (cuento)

2009-01-22T15:28:00.000-08:00

K. de Barratt

Perdí mi inocencia en 1983, el año en que Michael Jackson se transformó en hombre lobo y Dinastía hizo de las cuarentonas mujeres deseables. Acababa de cumplir los quince años y la vida era mariposa multicolor, a punto de alzar vuelo. Mis amigas y yo estábamos obsesionadas con la moda y los chicos –lo que básicamente se traducía a inmensas hombreras y charlas eternas sobre el ídolo juvenil del momento. Andábamos en bandadas: de la escuela a las tiendas al cine a las fiestas con sello de aprobación paterna. Todo parecía estar al alcance de nuestros dedos y cualquier fealdad que pudiera existir, lo hacía muy lejos del mundo en que vivíamos.

Fue en una tarde calurosa, cuando se derrumbaron mis murallas. El bochorno del día se había tornado en algo pesado, una esponja húmeda que estrujaba ríos de sudor desde mi cuello. Yo me encontraba en el autobús, de regreso a casa. Los asientos estaban ocupados por la misma gente que veía todos los días: El Sr. Sarmiento, mi vecino; el ayudante del zapatero al cual iba por lo menos dos veces al mes; la Sra. Amelia, que vendía caramelos desde la ventana de su sala; tres muchachos del liceo; la madre de los gemelos Rivas, con tres de sus cinco hijos; dos mecánicos que frecuentaban las misma panadería que yo. Los conocía a todos, ya fuera por nombre o por oficio, así que cuando el asiento a mi lado crujió, no me molesté en voltear la cabeza para ver quien era.

Estaba reclinada contra la ventana, tratando de encontrar algo de frescura en el vidrio. Entonces me llegó el olor. Fue como una ola gaseosa de frutas podridas y chuletas rancias. Tosí y giré el torso. Lo primero que capturó mi mirada fueron las uñas pintadas de rosado chillón. De ahí, mis ojos viajaron por la gordozuela mano, los músculos del brazo, las peludas axilas, el vestido de lentejuelas rosa. El hombre trataba en vano de controlar su llanto, el mojado rimel pintándole arañas en la cara que se extendían desde la parte superior de las mejillas, hasta los lados del bigote marrón. Agitó suavemente los bucles de su rubia peluca y me sonrío, mansamente. Cómo si yo pudiera entender lo que estaba pasando y ofrecerle algún tipo de consuelo. A él. A un pestífero hombre ataviado con un reluciente vestido de prostituta, limpiándose lágrimas negras del rostro con un sucio pañuelo de encaje gris. Entonces levantó la mano. Hacia mi, hacia mis senos, las rosadas uñas a un milímetro de mi pulcra blusa escolar, casi cómo, cómo si fuera, apunto de...

-¡No me toque! - grité.

De la nada, una docena de manos cayeron sobre él y lo succionaron a la boca del monstruo formado de brazos y puños y gritos. El hombre desapareció dentro de la masa humana por unos segundos. Luego su cabeza –ahora sin peluca- surgió de nuevo, jadeante, ríos de sangre tiñendo al bigote de rojo. Lo arrojaron al suelo y lo patearon, lo rompieron por dentro, los moretones sobre su cuerpo formándose ante mis ojos. El hombre se colocó las rodillas contra el pecho y chilló. El chofer lo agarró por lo que quedaba de su vestido rosa y lo arrojó fuera del autobús. La Sra. Amelia lo maldijo mientras el vehículo se alejaba y lo dejaba atrás, tirado sobre la acera, las manos sobre el rostro, jipiando, llorando de manera incontrolable. Llorando cómo una niña.

El Sr. Sarmiento me acompañó hasta la casa y le explicó a mi mamá lo que había ocurrido. La abuela me preparó un té de manzanilla mientras mi hermano llamaba a mi padre al trabajo. Mamá me abrazó y entonces la ví, reflejada en el espejo del pasillo: una mariquita colgando de la punta del cuello de mi camisa. Mamá también la vio y, sin pensarlo dos veces, la espantó con la mano. Así de simple. Tan sencillo cómo lo hubiera hecho cualquiera. El insecto voló lentamente en círculos y aterrizó con suavidad sobre la superficie pulida del suelo.

Fin

La Vida es Sueño

2009-01-19T04:01:00.000-08:00

¿Qué tienen en común Buda y Calderón de la Barca; Shakespeare y los hinduistas; los guionistas de las películas “El Último Héroe” y “Matriz” con un físico norteamericano llamado Craig Hogan? Pues que palabras más, palabras menos, todos creen que el mundo es una ilusión, y nosotros simple actores, alternando entre el papel del protagonista de la historia con el del extra en el fondo del bar. Porque de acuerdo con la revista NewScientist del 17 de enero del 2009, “somos hologramas proyectados desde el borde del universo”.

En estos momentos en Alemania, se está llevando a cabo un experimento, conocido con el nada poético nombre de GEO600, el cual, según Hogan, ha encontrado de manera accidental “el límite fundamental del espacio-tiempo –el punto en donde el espacio-tiempo deja de comportarse como la fluida continuidad descrita por Einstein y se disuelve en granos, cómo cuando una ve muy de cerca una foto en un periódico…” (pág.24). Hogan remata diciendo: “Si el resultado del GEO600 es el que espero, entonces todos vivimos un un gigantesco holograma cósmico.” Y luego el reportero explica el porqué de esta afirmación –explicación que comprendí a medias y probablemente con errores.

Genio y figura hasta la sepultura, ninguno de los científicos en el artículo se pone a meditar en el significado que esta realidad tendría para la humanidad, en su continua búsqueda de un “porqué” y “para qué” universal que explique la razón de su existencia. Supongo que para ello tendré que buscar una revista titulada “Filósofo de Sofá” o algo parecido. Lo que si quiero traer a colación es que esta idea no es nueva. Sólo que la primera vez que la oí o leí al respecto no fue en los círculos científicos, sino en los de la ciencia ficción, los espirituales y los religiosos. La piedra angular de las religiones y filosofías orientales es la creencia de que la vida (y por ende el sufrimiento) es una ilusión y por tanto todas ellas hablan de un despertar, de una cobra de consciencia, que permita a los iniciados ver que esta realidad no es sólida y absoluta (algo que la ciencia moderna ya ha comprobado). Esta visión de la existencia ha hecho reír a muchos monoteístas conservadores, que no fallan en responder diciendo algo cómo “lánzate de un edificio a ver si el suelo es ilusión o no”, pero que no ven contradicción en su creencias, de acuerdo con las cuales, rezos a la estatua de una virgen o las palabras de un pastor invocando al espíritu santo, logran la sanación de un enfermo (rompiendo la ilusión de enfermedad, quizás). En el medio esotérico/espiritual, esta idea también es muy conocida y de ella parte mucha de las ideas expuestas en El Secreto y en Conversaciones con Dios.

Para los que no está en una onda científica, religiosa o esotérica, la mejor manera de entender el lado humano del holograma cósmico, es viendo cine y TV. Si han visto Viajes a las Estrellas, La Segunda Generación, sabrán que un holograma es una proyección que engaña a los sentidos y da la impresión de ser tridimensiona, siguiendo las pautas de una programa computarizadol. En la serie, la ilusión es tan perfecta, que si no se apaga el programa, es difícil saber quien es humano o no. Los creadores de Viaje a las Estrellas exploraron con más profundidad las implicaciones del holograma en la serie Voyager.

En un episodio, el personal de la nave encuentra una aldea donde la gente está desapareciendo sin motivo aparente. La aldea se encuentra ubicada en el único lugar habitable de este planeta y hay limites específicos que la gente no debe cruzar, porque de hacerlo mueren. Al final descubre que, con excepción de uno (el creador del programa), todos los aldeanos y la aldea en si, son hologramas, sin consciencia de su verdadera naturaleza. Las desapariciones ocurrieron por una falla en el sistema. Los tripulantes le dicen al creador que ellos pueden arreglar la falla, pero, de forma que no ocurra de nuevo, los hologramas deben saber la verdad, para que no vuelvan a dañar accidentalmente el sistema. El creador duda, porque no sabe como reaccionarán los hologramas, pero al final decide confiar. Se arregla la falla, la aldea y su gente reaparecen y después de algunos momentos de conflicto existencial, los hologramas aceptan su realidad y continúan viviendo la vida pacífica y feliz que siempre habían conocido -particularmente al comprender que, si bien es cierto que el creador instaló en ellos lo básico de su personalidad, ésta se desarrolló gracias a sus acciones, sus vivencias, las ideas que surgieron de sus experiencias y los sentimientos que nacieron del día a día.

El tema del holograma continua en Voyager en el personaje del doctor, un holograma colocado en la hospital de la nave para casos de emergencia. Con el pasar del tiempo, el “programa” del doctor adquiere personalidad, ideas propia, moral y finalmente consciencia sobre si mismo, hasta el punto de que pude salir del área médica y romper los límites que su naturaleza holográfica inicialmente le imponen. Y he aquí donde pienso que el holograma cobra significado en nuestra vida.

Cualquiera que haya visto la película Matriz, sabe que el héroe, Neo, al descubrir que el mundo a su alrededor no es la “verdad-verdadera”, logra manipular la ilusión a su favor y obtiene poderes casi divinos y ciertamente meta-humanos. Neo representa tal vez al Yogi , al Buda, incluso a lo que algunos llaman la Consciencia Crística. Pero quizás Neo no sea el mejor ejemplo para el resto de nosotros, humildes mortales, al contrario de, digamos, Arnold Shawzzenegger.

A principios de los 90, Arnie filmó lo que podríamos calificar como su primer gran fracaso taquillero “El Último Héroe”. En la trama, un niño fanático de las películas de Shawzzeneger entra de forma mágica a un film, para conocer a un ficticio policía, encarnado por Arnie. Así como el niño entra a la realidad de la película, el detective eventualmente sale de ella, y llega a la nuestra, para descubrir que no es más que un personaje, la creación de un escritor que lo ha puesto en una situación en particular para que realice acciones específicas. Y he aquí la lección: el detective se rebela y dice que NO. Que tal vez para los demás será un simple film, pero para él es su vida y va a vivirla de acuerdo a sus propios deseos; que va a dejar de sufrir por el hijo muerto; que va a dejar de culpar a su esposa por el fracaso matrimonial; que va a dejar de ser el hombre violento que alguien imaginó y va a comenzar a ser el hombre que él en verdad quiere ser. En otras palabras, el holograma despertó y decidió cambiar su programa.

Tal vez sea otro caso del Patito de Hule (ver mi post Collar de Perlas), pero en el medio audiovisual los ejemplos son cada vez comunes. En Shrek, el ogro explica a un confundido y adolescente rey Arturo, que uno no tiene que ser lo que los demás (léase la sociedad, familia, circunstancias, religión, política -es decir, el programa) dicen que uno es. Este a su vez le dice a los villanos que el que te llamen monstruo, no te hace necesariamente uno -a menos que tú lo creas y lo aceptes. En un show de TV que ve mi hija de 4 años, llamado Super Why, personajes de cuentos infantiles no pueden dejar de llevar a cabo una acción (llorar, rugir, pelear, dormir) porque “así lo dice mi historia”. ¿La solución? Cambiar la historia. Así que si el cuento dice el “lobo se come a la abuelita”, los héroes de Super Why cambian las palabras a “el lobo toma té con la abuelita” y liberan a los personajes de la tiranía de la predestinación.

El juego virtual Segunda Vida también sirve de ejemplo. Imaginen que crean a su personaje, con todas sus virtudes y defectos, y comienzan a jugar o interactuar con las demás personas y sus personajes en el mundo paralelo. Ahora, imaginen que el Pedro que vive en Caracas, está tan engrosado con su Roberto, un jugador de baseball en un Nueva York virtual, que por un momento (que bien pudiera ser una eternidad) se olvida que está en un tercer piso en la urbanización La Paz y realmente, o por lo menos para su consciencia, se encuentra en territorio Yanqui. ¿Quiere decir esto que el pobre Pedro está atrapado por siempre en el estadio? No. En algún momento alguien o algo (el teléfono, la mamá llamándolo a comer) le recordará su realidad. O, si se siente infeliz con su juego, Pedro (alias Roberto) sencillamente cambiará el programa.

Por los momentos, la noticia sobre el hologram probablemente genere diferentes reacciones. Para el científico, se necesitará más información y años de estudio antes de aceptar, de manera firme, al holograma cósmico como una “realidad”. Para el monoteísta, toda la cuestión será un absurdo o tendrá que replantearse sus creencias y verlas desde otro punto de vista. Los pertenecientes a religiones orientales asentirán suavemente. Los espirituales y seguidores de la Nueva Era posiblemmente sonreirán cómo el gato que se comió al canario y los filósofos se frotarán las manos, felices ante este nuevo reto. Quizás para el resto la cuestión sea un poco –o muy- confusa. Pero con todos los problemas existenciales que la perspectiva del holograma cósmico pueda despertar, las posibilidades de libertad que conlleva, compensan cualquier espera, esfuerzo o decepción.

Collar de Perlas

2009-01-18T01:26:00.000-08:00

Hay un experimento psíquico/mágico/psicológico, dependiendo de la postura del que lo practique, llamado el “Patito Amarillo,” el cual consisten en visualizar un patito de hule amarillo por unos minutos. Si el experimento funciona, entonces durantes los siguiente dos o tres días, verás patitos en todas partes. Te encontrarás patos de hule en anuncios, en vitrinas de tiendas, en dibujos animados y, en mi caso particular, en una tarjeta de crédito. Traigo el cuento del patito a colación, por un comentario que hice en un post anterior, en dónde aclaraba que mi intención no es de hacer de éste un blog anti-chavista, pero había perlas anecdóticas de los chavistas que no se podían desperdiciar. Y ultimamente me he encontrado tantas, cómo para armar un collar.

Los chavistas acusan a la oposición, y pienso con cierta razón, de cerrar los ojos a todo lo que se ha logrado en estos diez años de gobierno, caracterizados no sólo por una candente situación política, si no por altísimo ingreso de dinero a través de la renta petrolera, nunca visto en mi país natal, ni en la época del “dame dos” o la "Venezuela Saudita" de los 70 y principios de los 80. Así que tratando de buscar un balance en mi perspectiva, entré a la página gubernamental, Venezuela de Verdad (http://www.venezueladeverdad.gob.ve/seccion/logros-del-gobierno-bolivariano) y comparar su visión no con la de los opositores, si no con la de los propios chavistas, expresándose libremente es su foro Aporrea (www.aporrea.org). Veamos...

Venezuela de Verdad aclara a todo aquel que desee saberlo, que “en Venezula la brecha de la desigualdad entre pobres y ricos ha disminuido en un 13.3%.” y extiende la información con un impresionante gráfico y su respectiva explicación, la cual termina con la siguiente leyenda: “Brecha AYER: 28,1% | Brecha HOY: 18%”.

Ahora, seré la primera en confesar que las matemáticas jamás han sido mi fuerte. Pero estoy segura de que 28 (vamos a redondear el número para mi comodidad mental) menos 18, es 10, no 13.3. Pero digamos que me estoy comportando cómo una escuálida fanática y que esto no es más que un error humano, que a la hora de la verdad no tiene mayor significado. ¿Qué piensan los chavistas venezolanos sobre la situación económica venezolana en el 2009? He aquí algunas perlas para nuestro collar, copiadas textualmente y sin correcciones, todas sacadas de Aporrea y verificables para quien deseé hacerlo:

“Los Verdaderos Chavistas Pelando Bola
UNO EL CHAVISTA VA A UNA ENTIDAD A SOLICITAR UN CREDITO O CUATRO LOCHAS PARA INVENTACE UNA Y LE PONEN LAS MIL TRABAS…”

“Dirian alguno, volvio la guanabana u otros gritaran: Así, así, asi es que se gobierna, jodiendo a los revolucionarios y beneficiando a los corruptos, ya sean de la 4ta. o de la 5ta…”

“Tu sabes muy bien como durante mas de seis años y aun SE SIGUEN BURLANDO DE USTEDES LOS MAESTROS, QUE LES SIGUEN NEGANDO UN SALARIO JUSTO”

“Camaradas, hoy en dia es sumamente dificil ser clase media, los sueldos no estan de acuerdo con la relidad del mercado que cada dia es mas especulativo, las diferentes misiones no llegan directamente a las urbanizaciones.”

“LO QUE UD. EXPONE ES REAL Y LO MÁS GRAVE ES QUE NO SÓLO ES LA CLASE MEDIA PUES YO ANTES VIVIA EN UNA URB. CLASE MEDIA Y COMO LA COSA SE PUSO COLOR DE HORMIGA VENDÍ Y ME FUI A UN BARRIO Y LA COSA AHORA ES IGUAL. EL SUELDO NO ALCANZA…”

“Vi el Aló Presidente que realizó nuestro presidente en el Barrio La Bombilla y quise estar ahí, para plantearle a Jessie Chacón y al presidente, que hay compatriotas, viviendo en urbanizaciones, sin apoyo por parte de autoridades, ya que ellos consideran, que en las urbanizaciones de las llamadas clase media no hay camaradas compatriotas, eso también es exclusión…”

Entre los logros de los últimos 10 años, Venezuela de Verdad, incluye el que “Mas de un Millón de Jóvenes Venezolanos entraron a la educación superior”. Soy una firme creyente que el progreso de los pueblos está en la educación y si esto es verdad, pues mi corazón canta de alegría, porque Chávez o no Chávez, deseo lo mejor para mi patria y mis compatriotas. Algunos de mis amigos opositores probablemente saltarán y comentarán que dicha educación es de pobre calidad, que los estudiantes se gradúan por pertenecer al proceso y no por méritos propios. A mi nada de esto me consta y me cuesta creer que TODOS los estudiantes educados en las universidades bolivarianas hayan adquirido sus títulos sólo por un carnet político. La única experiencia que tengo al respecto, es la conversación que sostuve con una señora mayor, hace unos 2 años, que estudiaba con apoyo gubernamental en la Universidad de la Tercera Edad, , y aunque la estaba pasando muy bien y aprendiendo mucho, no tenía planes de ejercer su nueva carrera, una vez titulada.

El problema que veo no es en si educativo, si no laboral. No sirve de mucho tener profesionales si el gobierno no ayuda o incentiva a la creación de empleos o, cómo el mayor empleador de Venezuela que es, comete discriminación laboral. Los foristas de Aporrea parecen estar de acuerdo conmigo:

“Buenas noches y saludos Revolucionarios de verdad, estoy algo triste ya que soy estudiante en el ultimo semestre de Educacion de una universidad muy buena, pero lei esta noticia:

"15 de enero de 2009.- A partir de hoy, de los 15.635 docentes que se graduaron a fines de 2008 en la Universidad Bolivariana de Venezuela, quienes lo deseen pasarán a formar parte de la nómina del Ministerio de Educación. El anuncio lo hizo el titular del ME, Héctor Navarro... Luego de que lean lo anterior ahi esta mi tristeza del porque no hay igualdad con nosotros los estudiantes de otras universidades que tambien estamos con nuestro presidente que lo hemos apoyado en cada eleccion, donde solo hay contrato para los de la UBV y que pasa con la UCV, UPEL, UNA, LUZ, UDO...”

“Yo de Verdad que no logro entender que sentido tiene que se hable en la TV de la graduacion de 6000 Nuevos profecionales perteneciente a este programa social, ya que al fin y al cabo van es para la calle a pasar trabajo, POR QUE LOS ENTES DEL ESTADO NO LE HACEN CASO A CHAVEZ? ya que el mismo no se cansa de repetir que deben emplear a los alumnos de la mision sucre graduando, unefa, UBV, es lamentable ver que cada ves es mas duro encontrar un empleo significativo que aporte ingresos donde las familias puedan cubrir todos y cada uno de sus ingresos…”

Uno de los logros curiosos que listas Venezuela de Verdad es el siguiente: “Acceso a nuevas tecnologías: El número de usuarios de Internet en 2007, cubre a casi 6 millones.” Esto me parece muy bien. Lo que me pregunto es si se debe a la gestión gobierno Bolivariana o al hecho de que en el pasado decenio, la comunicación virtual se ha hecho más accesible, en líneas generales, a todo el mundo.

El último logro pregonado por Venezuela de Verdad que voy a tratar en este post, es el referente a los derechos humanos. Según Venezuela de Verdad, “En 1998, según la ONU y el Instituto Nacional de Estadística, el Índice de Desarrollo Humano de Venezuela era de nivel medio 0,77 (1 es el rango máximo y ningún país lo tiene)”. En 2007 llegó a 0,82. En menos de una década subimos al nivel alto.”

Dos cosas me parecen interesantes de esta información. Primero, el que se le de credibilidad a la ONU, cuando más de una vez el jefe de la revolución ha acusado a esta institución de “no servir para nada”. Lo segundo que me llama la atención, es el nivel en que estaban los derechos humanos en el 98 –es decir, antes de la llegada de Chávez al poder. No sé si opinarán lo mismo, pero estos números no parecen reflejar un pueblo oprimido a tal grado que se requiriera un golpe de estado cómo el que intentó (y fracasó) el Comandante a principios de los 90. Pero dejemos a los amigos de Aporrea expresar y describir cómo perciben el estado de sus derechos humanos, incluyendo su derecho a la seguridad y al empleo:

“Estimados camaradas soy un padre de familia, profesional TSU, tengo desde Agosto del 2008 desempleado tengo 2 hijos que mantener y no hallo como darles comida, si exite alguien que quiera ayudarme a conseguir un empleo, se lo agradeceria de corazón y le juro por dios y mi madre que tendran un empleado excelente en su empresa…”

“El pasado 12 de enero los sectores de derecha que hacen vida en la cancillería venezolana impidieron el paso a más de 470 trabajadoras y trabajadores a sus puestos de trabajo. Estos 470 compatriotas que pasarían a su 3er contrato y por ende, según lo establece el artículo 74 de la Ley Orgánica del Trabajo, entrarían en la condición laboral de contrato indefinido, fueron abordados por la seguridad del Ministerio de Relaciones Exteriores y Guardias nacionales quienes no les permitieron el acceso a sus puestos de trabajo por ordenes de la dirección de recursos humanos a cargo del ciudadano Simón Villegas…

“Hola como estan? Les deseo un feliz y venturoso año 2009 en REVOLUCION...!
Ya había advertido acerca de las medidas de exclusion que se estaban planeando en PDVSA para evitar que los trabajadores contratados y contratistas sigamos disfrutando de los beneficios que nos brinda el comedor industrial subsidiado por el gobierno revolucionario y por ende por el pueblo venezolano…

““La inseguridad vivida en Venezuela es uno de los principales problemas que aqueja a todos como pueblo . Las cifras semanales de muertos en las todas partes del pais, así como las interminables noticias de secuestros, robos, violaciones y decenas de delitos más, son parte de la vida diaria de todos nosotros. al final pondre unas noticias que espero las lean ¿a quien no le han atracado…”

“En la reelección presidencial de 2006, ganamos con unos 7.300.000 y tantos votos. En las recientes elecciones regionales de alcaldes y diputados alcanzamos unos 5.600.000 votos. Por simple aritmética, "nos faltan" unos 1.7 millones de papeletas que no pasaron por las máquinas del CNE. ¿Dónde están esos votos? Están en las respuestas que diputados (regionales y de la AN), alcaldes, gobernadores, ministros, Fiscalía y poder Judicial no han podido dar al pueblo que reclama hechos concretos en servicios públicos, especialmente en el suministro de agua y recolección de basura. Están en la fallida política de fabricación de viviendas, de las cuales tenemos un déficit de casi 2 millones, sin contar los ranchos miserables que deben ser sustituidos por viviendas dignas. Están en la decepción por las mafias de Mercal, por la mala política del actual ministro de salud que no permite un salario digno a nuestros médicos, en el descuido con el personal que labora en la Misión Barrio Adentro...”

Creo que después de los ejemplos anteriores, queda poco que comentar sobre las diferencias de lo que percibe el gobierno acerca de la realidad venezolana y la que vive el pueblo chavista y no chavista.

Lo que si debería llevarnos a una reflexión, es porqué, a pesar de todo, hay gente que sigue apoyando a Chávez. Me rehúso a escribir los insultos que algunos opositores, igualmente confundidos por esta lealtad, llaman a los chavistas. Estoy seguro que entre ellos están los cabezas calientes (de los quienes hablaremos más adelante) con fantasías de sangre y glorias de guerras, pero estos son, creo, una minoría. También están los que han desarrollado una relación afectiva con el presidente, personas que realmente lo quieren y que piensan que el pobre ha sido engañado. Y hay gente que se ha beneficiado con los programs sociales. Pero creo que también habría que ver más allá, o mejor dicho, más atrás.

Chávez no subió al poder por su cara bonita. Y los opositores que niegan los muchos errores y las muchas injusticias que se cometieron en lo que llamamos la Cuarta República, es decir, la Venezuela pre-chavista, o son ignorantes, o son hipócritas, o son ilusos. Quizás las heridas de nuestro pueblo comiencen a sanar cuando reconozcamos estos errores y ofrezcamos no revancha ni insultos, si no soluciones verdadera a los problemas de Venezuela, que incluyan a todos.

Campos de Violación

2009-01-17T15:41:00.000-08:00

"Las violaron una y otra vez, noche y día, hasta cansarse. Mataron a sus maridos hijos y hermanos, delante de sus ojos.

Eso fue durante la guerra declarada en Bosnia (1992-1995) por el recientemente fallecido líder serbio Slobodan Milosevic cuando la antigua república yugoslava optó por la independencia. Hoy, diez años después de que los líderes políticos firmaran la paz en los Acuerdos de Davton., estas mujeres son aún la viva imagen del conflicto. Mientras que los hombres caídos en la guerra son shaheed —héroes—, de ellas nadie quiere oír hablar; la palabra violación es demasiado fea como para estar presente. Estas mujeres son las víctimas olvidadas, que han necesitado de una película, Grbavica, ganadora del último Festival de Berlín, para que su país y el mundo se acuerden de que existen. Más de 20.000 bosnias musulmanas fueron sistemáticamente violadas por las fuerzas serbias en la campaña de limpieza étnica orquestada por Milosevic. Algunas dicen que les cuesta demasiado vivir, y que si no se matan es por sus hijos, muchos de ellos fruto de las violaciones que rompieron sus vidas..."
http://www.portalplanetasedna.com.ar/generocidio1.htm

De todas las atrocidades que la gente de ambos lados cometen durante una guerra, una de las que más me ha impresionado fue la de los campos de violación durante la guerra de Bosnia Herzegovina. Mujeres fueron apresadas y violadas repetidamente hasta quedar embarazadas y luego echadas a la calle. ¿La intención? Destruir la pureza étnica de la victima con un hijo de sangre mestiza. Cómo si estuvieran cruzando perros con gatos y tanto la victima y el victimario no pertenecieran a la misma especie. La primera vez que leí esta noticia, trabajaba de traductora para una casa editorial de revistas y libros y mi misión era pasar tan terrible historia al castellano. Por supuesto que lloré. Pero desde entonces no me he dejado de preguntar, ¿qué pasa en la mente de las personas cuando cometen crímenes cómo este? ¿Por qué el violador no ve en la mujer violada y herida a su madre, esposa o hija? ¿Por qué le es indiferente la suerte de su propia prole? Aún no tengo una respuesta satisfactoria pero si algunas sospechas que trataré pronto. Mientras tanto, quiero compartir con ustedes el poema que en ese entonces me inspiró el dolor de mis hermanas.

No Fueron los Vampiros

K. de Barratt

No fueron los vampiros, María,

Los que hicieron nidos sobre tu vientre,

Ni los que empañaron tu mirada

Con manchas de inquina, ensuciándote

Con su siemente, su rabia y destrucción.

No fueron los vampiros

Los que te hicieron cuna

A fuerzas de palizas,

Rompiéndote el cuerpo con hijos

Renegados desde la concepción.

No fue Drácula.

Ni la bruja malvada al otro lado del puente.

Fueron los engendros del odio y la sangre,

Los hijos del Adolfo que por ti, María,

cantando por la calle, una vez más, vienen.

La Verdad

2009-01-15T23:32:00.000-08:00

K. de Barratt

Hay un momento entre el sueño y el despertar.

Un espacio tangible entre los músculos y los huesos.

Hay un vacío, cómo un túnel, que empieza en uno

Y se extiende a los confines del universo.

Hay una calidez que irradia y se expande,

Entre el corazón y el esternón.

Hay un firmamento entre la pupila y el nervio ocular.

Hay una eternidad en un punto del cerebro.

Hay un sabor que se adhiere en las papilas.

Algo así como metal.

Hay una sinfonía de tambores que revienta en las sienes,

Las muñecas, los talones.

Hay una explosión que no acaba, paralizada en gelatina.

Esperando.

Hay un evangelio entre el alma y las costillas.

Una galaxia que se estira y gira, buscando respirar.

Ser.

Existir.

Aguardando a que el ojo mire hacia adentro;

Y el pensamiento corra hacia adentro;

Y el mundo evolucione hacia adentro;

Y el valor fluya hacia adentro;

Y la vida camine hacia adentro;

Y lo inevitable ocurra;

Y lo impensable sea pensando;

Y lo indecible sea expresado;

Y lo increíble sea creído.

Hay un instante de absoluta realidad.

Esperando.

Por ti.

Esperándote a ti.

Al de afuera.

Esperando a que veas lo que siempre ha estado.

El alfa y el omega.

El Big Bang.

El nacimiento de las bacterias.

El Satori universal.

Esperando a que te atrevas a mirar.

A mirarte.

A verte.

A aceptarte.

Tal y como eres.

La verdad.

El Mito Inglés.

2009-01-14T04:14:00.000-08:00

Si Inglaterra fuera un poco más mitológica, estaría en la misma categoría que el Monte Olimpo, las Mil y Una Noches y la Odisea. Y no me refiero a los cuentos y leyendas de su folclor, sino a la idea que muchos extranjeros tenemos sobre esta tierra. La primera que me viene a la mente es pensar en Inglaterra y en Europa cómo lugares casi sinónimos y fácilmente intercambiables. Si bien es cierto que geográficamente la tierra de Shakespeare pertenece a Europa, el inglés común no comparte esta visión. Ni se considera europeo, ni piensa (con razón o sin ella) que su cultura sea equiparable a la del “continente”, cómo llama a esa gran masa de tierra al otro lado del canal de la Mancha. El único beneficio que la mayoría de los británicos encuentran en la inclusión de Gran Bretaña en la Unión Europea, es el poder viajar sin tener que hacer tantos trámites. Pero en líneas generales, el pueblo llano ve esta alianza política con desconfianza y hasta resentimiento, y por ello no es raro leer en los periódicos sobre la “tiranía” o “dictadura” de Bruselas, donde un grupo de extranjeros pretenden imponer sus opiniones sobre el pueblo inglés.

El segundo mito es la idea de que éste es, y siempre ha sido, un país rico. Es posible que la Inglaterra del siglo 21 de crédito a dicha percepción, particularmente si uno viene de un país en vías de desarrollo y está acostumbrado ha encontrar perros callejeros, niños de la calle y mendigos en las esquinas. De la lista anterior, lo único que he visto hasta ahora han sido un par de mendigos. Ahora, el que no haya miseria, no quiere decir que no hay pobreza. Sólo hay que ir a las tiendas de segunda mano y de caridad, para ver que siempre tienen clientela. Algunas comodidades que mucha gente -pobre, clase media, ni hablar de los ricos- da por sentadas, son de reciente data en Inglaterra. Hasta unos 10 años después de la Segunda Guerra Mundial (es decir, unos 50 años atrás), la mayoría de las casas de la gente común, o no tenían sanitarios y compartían una letrina común con los vecinos, o tenían el lujo del “water clock,” pero no el de la bañera integral, así que los baños se daban en una tinas portátil de latón, en la cocina en el verano y en la sala, frente a la chimenea, en el invierno. Hasta bien entrado los setenta, lo normal era alquilar la lavadora, el televisor y hasta la tostadora y un carro propio era algo que pocos tenían, por lo cual no es raro encontrar personas adultas que jamás aprendieron a manejar.

Basta con leer a Dickens, para entender que incluso en la época del gran imperio y la revolución industrial, el británico promedio era pobre, con madres abandonando a sus hijos recién nacidos, literalmente, en la calle por falte de medios para mantenerlos y niños, desde los 5 años en adelante, trabajando 14 horas diarias en las minas, en los campos, en las fábricas y en las chimeneas. La clase media de la época, si bien es cierto que estaba en mejores condiciones, sería considerada humilde hoy en día. Un vestido nuevo, dos veces por año, era una extravagancia; la gente sólo encendía más de una vela si tenía visitas, para que no fueran a creer que eran pobres de solemnidad. Los periódicos eran tan caros que se alquilaban y rodaban de casa en casa, hasta llegar, con semanas de atraso, a las villas rurales. Lo mismo ocurría con los libros, lo que dio origen a las bibliotecas públicas. De hecho, un libro era un artículo de tanto lujo, que los realmente pudientes (la pequeña minoría que siempre ha existido, únicos beneficiarios de las riquezas del país), tenían bibliotecas privadas, con su bibliotecario particular, no sólo por cuestión de educación y amor a la literatura, si no por el status que los libros otorgaban. Así que un libro encuadernado era considerado cómo la versión victoriana del BMW. Comparado con el boato de Francia, Alemania y Rusia, los ricos ingleses eran una especie de parientes pobres de las aristocracias Europea. Si comparamos Versalles con, por ejemplo, Hampton Court, veremos que a los reyes ingleses, o les faltaba barroquismo, o no les alcanzaba el dinero.

El tercer mito es una mezcla de ideas que podríamos etiquetar cómo “culturales”. Empecemos con Shakespeare. Hoy en día, incluso para algunos británicos, hablar del Bardo es hablar de lenguaje exquisito; entrar en una aguda conversación intelectual sobre la genialidad de este escritor sin (o por lo menos con muy pocos) par; es vestirse de gala y sentarse en un teatro, en silencio; es decir, de manera indirecta, que uno ha recibido una educación esmerada, de la más alta calidad. Todo lo anterior tiene su grado de veracidad. Lo que muy pocos saben es que, para la época, Shakespeare era el equivalente del escritor de telenovelas moderno. Un Julio Cesar Mármol, mezclado tal vez con Christian Meier, porque el William también fungió de actor. La mayoría de los teatros Isabelinos se encontraban en la zona “roja” de Londres y el público que asistía a ellos incluía prostitutas, taberneros y soldados de oficio, que vociferaban a todo pulmón sus opiniones durante la función. La profesión de escritor de teatro/actor tenía tanto prestigio (sin ánimos de ofender) cómo la de, digamos, barbero, carnicero, y mariachi de tercera categoría.

Con esto no pretendo desmerecer la obra de Shakespeare. Al contrario. A mis ojos el hombre es un semi-dios y está en el altar de mis ídolos personales. Mi intención es ilustra como el tiempo y la ignorancia le dan un cariz particular a una persona o un pueblo que poco tiene que ver con la realidad. Cómo, por ejemplo, la impresión que muchos tenemos de que el inglés de a pie, después de tomar su té con el meñique alzado, se calza un par de pantuflas, enciende una pipa y después de escuchar las noticias de la BBC, se entretiene viendo la versión televisiva de Oliviero Twist. Estoy segura de que muchos británicos los hacen y no hay quien le gane a la BBC a la hora de hacer un drama de histórico. Pero una gran cantidad de ingleses beben cerveza en pubs; ven el Gran Hermano o una pésima novela llamada Coronation Street, donde la gente lo que hace es ir al abasto y después, (¿a dónde más) al pub; dejan los estudios formales a los 16; son seguidores del culto a la celebridad; y ven las noticias sólo para enterarse sobre el estado del tiempo. Excepto por mi suegra, no conozco a nadie que tomé el té en hojas, ni que lo sirva en lo que los inglesas llaman tazas de “verdad”; es decir, tazas tengan una base mas estrecha que el cuerpo. Todas mis amigas usan el té de bolsita y lo sirven en gigantescos tazones cilíndricos. Los famosos bocadillos de pepinillo han dado paso ha galletas compradas en el supermercado y el ritual de las cinco de la tarde se lleva a cabo cuando hay tiempo, no cuando repican cinco veces las campanas del Big Ben. Quizás las damas y caballeros de alta cuna todavía respetan la tradición inglesa del té, pero cómo todavía no conozco ni siquiera aún “Sir”, nos les sabría decir, aunque yo apostaría más por los viejitos, más aferrados al pesado y con mayor disponibilidad de tiempo, para pasar una hora haciendo lo que a los demás nos toma diez minutos: beber y engullir.

(continuará)

En el principio...

2009-01-12T06:48:00.001-08:00

En el principio fui atea, porque nadie nace creyendo en Dios. Técnicamente se me consideró católica, ya que fui bautizada en esa fe al año de nacida y por una razón que aún no comprendo, alguien me confirmó en la religión ese mismo día, así que en verdad tuve muy poca elección al respecto. Ahora, por lo que he visto hay dos tipos de católicos, particularmente en Venezuela: los que nacen y los que se hacen. Los segundos son una rareza y se dan más comúnmente en el sector evangélico. Los primeros también parecen subdividirse en categorías: los practicantes y los no-practicantes.

Un católico practicante va a misa, tiene un confesor designado, lo conocen en la iglesia por nombre, le hace caso al Papa, da clases de catecismo, nombra a sus hijos de acuerdo al santoral, se conoce al dedillo las reglas de la iglesia, los sacramentos, los pecados capitales, las virtudes, pertenece a una sociedad benéfica, reza el rosario todos los días a la hora del Angelus. Por alguna razón parecen pertenecer en su mayoría a los dos extremos económicos de la sociedad: es decir los pudientes, clase media-alta o sinceramente ricos, o las clases humildes o realmente pobres.

Un católico no-practicante nace en una familia que se define católica. Hace la primera comunión a los ocho años y a menos de que lo pongan a estudiar en un colegio de monjas o curas, no vuelve a pisar una iglesia hasta que alguien se casa, se bautiza o se muere. El católico no-practicante conoce los 10 mandamientos, no necesariamente en perfecto orden, sabe que Jesús murió por nuestros pecados y puede que desarrolle una cierta familiaridad con él, llamándolo algo así como que “Chui, Chuito, Jesucito” y sus plegarias tienden a ser, si son hombres, algo parecido a: “Cónchale Chuito, méteme una mano aquí, papá.” Si son mujeres, los más probable es que se sientan identificadas con una virgen o una santa en particular y sea a ellas a las que pidan intersección. Los católicos no-practicantes se persignan en momentos de tensión o alivio, pueden exclamar “Jesús, María y José” en momentos de asombro y se casan por la iglesia con los condones y las pastillas anticonceptiva guardados en la maleta. No confían mucho en los curas, pocas veces han leído la Biblia, juran que Jesús se parece a Robert Powell en la película de Zefirelli y no ven conflicto alguno en poner un bonachón Buda entre el Niño de Atoche y la Virgen de la Rosa Mística. Creo que está demás decir que yo fui una católica no-practicante.

(Continuado en mi blog htpp://autoexcomul.blogspot.com)

El Viento

2009-01-11T13:16:00.000-08:00

EL VIENTO

K. de Barratt

Para ti Absolón,

sólo Absolón,

Absolón sin más nadie...

Los sabuesos de la primavera seguían las huellas del invierno cuando el viento clamó en silencio el sacrificio de Absolón. Lo llamó, tornándose en miel que resbaló por sus oídos; en sable ardiente que lo partió en dos; en fauces invisibles que lo devoraron exigiendo, ya sin súplica, que fuera hasta el bosque, que entrara en el bosque, que llevara el cordero hasta el bosque y saciara, en el bosque, finalmente su sed.

Absolón cerró los oídos y continuó su vida en la pretensión vana de que era normal. Amarró su cordura a lo cotidiano, a lo apacible de su rutina mundana de trabajos de ocho a seis y fines de semana en la playa; de amores tranquilos, casi campesinos y felicidad familiar. Hizo de su casa nuevo templo y adoró con pasividad escarmentada los detalles domésticos de su mujer, deleitándose en la conversación colorida de luchas en el mercado y películas románticas, de poemas casi olvidados y nocturnos de Chopin --consolándose con los dedos perfilados que lo calmaban en sus momentos de terror y le traían, en la frescura de los gestos, el recuerdo lejano y acariciante de Sara.

Demasiados siglos atrás habían sido sólo él y Sara. El y Sara habían recorrido los caminos perdidos de Roma, Egipto, India, Jerusalén, impulsados por su sed de conocimiento, de fe si se quiere, y ultimadamente de poder. El y Sara habían jurado vivir por siempre y en aras de esa promesa habían entrado a lugares prohibidos, robado pergaminos sacrílegos, apartado todo aquello que se atravesara en su camino.

El y Sara...

Estaban solos, él y Sara, cuando hallaron al viento y este les susurró en silencio el secreto de la Eternidad.

Se miraron incrédulos, soltando al unísono la carcajada ante lo impensable del sacrificio, hasta que la carcajada se les murió lentamente en los labios. Primero a él; después a Sara. Se alejaron del bosque y continuaron su búsqueda, sin mencionar jamás al viento. Y la felicidad continuó siendo ella, el mundo siguió girando al compás de su falda alborotada. Después de todo, eran sólo él y Sara... o él y la eternidad.

Ah viento burlón que sabes donde hincar tus colmillos, pensó en ese entonces Absolón. Tantas cosas que pedir y el viento sólo había exigido la única que no podía cumplir: la inmortalidad a cambio de Sara. O de Absolón, dependiendo cómo se viera. Moriremos entonces, decretó Absolón y Sara asintió en silencio; en un silencio helado y pétreo que los acompañó constantemente a partir de ese momento, que se adhirió a ellos como una segunda piel, alzando una barrera infranqueable sobre donde rebotaron palabras de amor y risas cantarinas y murmullos jadeantes de noches de pasión. Un silencio largo terminado en ecos, a los cuales ninguno se atrevió a escuchar.

Después de tantos andares decidieron fabricarse un dios, cruel, vengativo, como deben ser los dioses, y levantaron un templo más grande que el de Salomóm, envuelto en la tieniebla de lo secreto, de iniciaciones, de redes que se extendieron como tentáculos por todo el imperio. Se bañaron en polvo de perla. Cenaron con cónsules y rabies. Viajaron en galeras ligeras como delfines hasta Britania, llevando el incienso de su creación a las reuniones nocturnas de druidas y hechiceras. Y fueron felices. Primero él; después Sara. Cuando el vientre de ella creció, Absolón llegó incluso a creer en su propia deidad y pocos meses después, al alzar a la criatura hacia la luz de la luna, conoció el sabor agridulce de sus lágrimas. Y fueron él, Sara y Eliasaf. Todo giró alrededor de ellos, todo se doblegó ante ellos: él, Sara y Eliasaf.

Solos estaban, él, Sara y Eliasaf, cuando volvieron a encontrar al viento y este les susurró de nuevo el secreto de la eternidad.

No hubo risas esta vez. Cuando Absolón vio los ojos de Sara, tomó a Eliasaf entre sus brazos y huyó, preso de un pavor desconocido que le mordió las entrañas y le pintó abismos en la mirada, transformando en bestia sangrante el delicado rostro de su mujer. Gimió. Se acurrucó bajo un árbol, temblando aún más que la criatura entre sus brazos, jipando, atragantándose con su angustia y horror, hasta que los brazos de Sara lo acunaron, lo adormecieron con su calor, enredándalo en la brisa de palabras dichas con tanta dulzura que pensó que era música girando a su alrededor; música dulce que lo columpiaba lentamente, calmándolo, hasta que cerró los ojos y se durmió.

Despertó en su cama, con ropa limpia, escuchando los gritos juguetones de Eliasaf. La casa olía a pan caliente, a hierbas recién cortadas -la noche anterior borrándose, marchándose con el silbido del viento al otro lugar, a ese otro mundo que habitaba dentro de él y al cual nunca quería regresar.

Cuando sus pies tocaron el suelo supo que era otro. No deseaba riquezas, ni poder, ni ídolos, ni nada que no fueran Sara y Eliasaf, así, en casa, en vidas tranquilas y sabores de hogar. Sara sonrió al verlo entrar en la cocina y Absolón comprendió que ella tampoco era la misma. El silencio se había evaporado, llevándolos de nuevo al inicio, a cuando se vieron por primera vez en el pozo, él correteando con sus amigos, ella siguiendo a la hermana mayor. Después de lo que parecían centurias, volvían a ser los de antes: Sara y Absolón.

A los nueve meses llegó Esau; a los dos años vino Lea. Buscaron nueva patria, compraron tierras, sembraron árboles --la familia extendiendóse hasta abarcar siete hijos. Absolón amó con fervor a toda su prole, pero muy dentro de sí tuvo que confesar el afecto especial que lo unía al primogénito. Eliasaf creció para ser la alegría de todo padre: un joven preocupado, diligente, justo. A los veinte casó con Dina, hija de Benjamín y un año después convirtió a Sara en la abuela más bella de la región. Fue por esa época que lo nombraron representante de la comarca ante el imperio y Absolón se hinchó de orgullo durante la ceremonia, al verlo marchar hacia los ancianos, inclinando luego la cabeza, recibiendo con dignidad el sello que lo señalaba como hombre grande y de honor.

Triunfante, Eliasaf caminó hacia su padre. Sonreía. El sol creaba un halo en sus cabellos, cuando un grito lo detuvo en seco y la noche umbrosa hizo añicos al día, la sangre escapando a raudales de su tórax, manchando su capa, encongiéndolo en el niño que jamás tendría tres años, ni diez, mucho menos veinte, porque aún estaban en el bosque, atrapados en el bosque, en el bosque fantasmal donde el viento reía ululante mientras Sara hincaba una vez más la daga sobre el cuerpo de Eliasaf.

“Beban la sangre de su hijo y vivirán por siempre”, dijo el viento. “Beban la sangre de Eliasaf y estarán juntos por siempre”, prometió el viento. “Beban la sangre del cordero y serán amos del mundo por siempre”, murmuró el viento.

La Eternidad.

-¡SARA!

Absolon saltó sobre el animal que alguna vez había sido Sara antes de que éste llegara a saborear el líquido oscuro que manaba del pecho de su hijo. La fiera respondió con gruñidos, las zarpas arañándole la faz, los colmillos desgarrando parte de su hombro mientras que las rodillas, que otrora hicieran danzar vestidos, se clavaban en su estomago. Absolón se bebió el dolor y su puño se estrelló contra el rostro desfigurado. La fiera se lanzó hacia él y ambos cayeron, rodando. Los dedos del animal aplastaron su traquea y el mundo se transformó en una bola zumbante, negra, que reflejaba a lo lejos, la cara mármorea de Eliasaf. Golpeó la arqueada espalda con una fuerza que no era suya (Adán ante el cuerpo de Abel) una y otra vez, el crujir de huesos rebotando en su cabeza hasta que los dedos lo liberaron y la ráfaga de aire frío expulsó la oscuridad, fustigando sus pulmones con la fuerza avasallante de un huracán. A gatas sobre la tierra húmeda, su mirada borrosa enfocó la daga --ahora en su mano-- que manchada de sangre le gritaba que ya no había más un él y Sara; que tal vez no hubo un él y Sara; que nunca, jamás, habría un él y Sara de nuevo.

Quiso gritar, pero no pudo.

Se incorporó con la lentitud metódica que describiría de ahora en adelante sus pasos, observando cómo el bosque perdía su cualidad onírica. Sólo los cuerpos bajo la celosía de hojas desentonaba con la perfección verde del lugar.

Enjaulado en el temblor cortante que convulsionaba sus músculos, abrió la fosa con la daga. Arrastró hasta ella los cadáveres y los, cubrió con tierra y musgo. Exhausto, se apoyó contra un árbol. Limpió el metal del arma con su manto. Lo sostuvo a la altura de su rostro y observó por un instante el reflejo de sus ojos. Luego alzó la daga y la clavó con rabia en su pecho, una, dos, tres veces --el grito inaudible, el dolor explosivo, la muerte ausente.

-Para ti Absolón, sólo Absolón, Absolón sin más nadie. La Eternidad.

-¡NOOOOO!

***

Absolón abrió los ojos y por un segundo no supo en donde estaba. Escuchó entonces las notas ambarinas del nocturno número tres de Chopin y sonrió. Georgina lo miraba desde el piano, el resplandor de las velas otorgándole el aire antiguo de las heroínas románticas. Quizás en alguna vida anterior fue la musa que inspiró a List, pensó. Parecía estar tan a gusto entre camafeos y candelabros que pocas cosas en ella recordaban al siglo veinte. Tal vez la había conocido en alguna calle parisina y desde ese entonces había comenzado a amarla. Después de todo, fue a principios del siglo XVIII cuando el grito comenzó a menguar, a perderse en el horizonte hasta desaparecer.

Porque el grito que Absolón dejó escapar al descubrir su inmortalidad fue algo más que un alarido expulsado de su garganta. El grito lo llevó a caballo sobre praderas romanas al lado de Gengis Khan. Lo hizo cruzado, conspirador renacentista, conquistador español, soldado, verdugo, traidor, ayudando a pueblos a surgir y a caer, regodeándose en muerte, en destrucción, en cualquier cosa que semejase el dolor vetusto que fluía en su sangre y parecía no tener fin.

Pero lo tuvo. Fuese cansancio o vacío, eventualmente el grito se fue acallando, el odio adormilándose. Absolón entró entonces en su etapa de tiburón, pendiente tan sólo de su comida, su sueño y su sexo.

A finales del siglo XVIII se permitió el lujo de disfrutar actividades más epicúreas, engolfándose en círculos culturales y fiestas frívolas de gran sociedad. No fue sino hasta mediados del siglo XX, después de Hiroshima, cuando las trancas en su corazón comenzaron a caer, abriendo el espacio suave y cálido en donde entraría Georgina durante aquel mágico crucero de 1947.

Por cinco años Absolón se dejó envolver en el sueño, consciente --siempre consciente-- de que la dicha era pompa de jabón. Georgina no le dio hijos, cómo no lo había hecho nadie en mas de tres mil años, pero la carencia de ellos no hizo mella en su relación. Construyeron una casa de madera a las orillas de un mar verdi-azul y compraron otra al lado de un parque citadino. Ella lo alentó en sus nuevas inquietudes de escritor, él le regalo un cachorro lanudo al cual consentir y así, suavemente, se encerraron sin proponérselo en una cápsula de encaje, en donde sólo existían Georgina y él, sólo Georgina y él y cuando llegó a creer que la estrella de los deseos en verdad existía, que los días crueles habían quedado allá, en ese otro lugar al cual no quería regresar, el viento lo atrapó desprevenido y le murmuró silbante el secreto de la felicidad.

"Tendrás a Sara", prometió el viento. "Te devolveré a Sara y a Eliasaf”.

Sólo tenía que llevar a Georgina hasta el bosque, cualquier bosque, y saciar, en el bosque, finalmente su sed.

Absolón escuchó sin pestañear y siguió su camino, rehusándose a mirar atrás. Continuó con sus historias, sus rosales, su mujer. Al año adoptaron a Sabrina, luego a Azrael. Después de demasiados siglos, Absolón bajó al fin la guardia, dio por terminada su guerra y aceptó sin condiciones la paz.

Pero el viento sigue allí, llamándolo, al asecho por siempre, susurrando por siempre --arañado por siempre el cristal de las ventanas con el mortecino silbido de su voz.

Fin

La Montaña

2009-01-09T14:21:00.000-08:00

La Montaña

K. de Barratt

Llora la montaña lágrimas rojas

De sangre y arcilla,

Lágrimas nuestras, tuyas y mías,

Y de ancianos sin recuerdos que endulcen

Los cafecitos de la tarde.

Y de niños, huérfanos de inocencia.

Y de madres, hoyos negros universales de vacíos,

De brazos que no encuentran que abrazar,

De muslos que ya no conocen el peso de un hijo,

Medio dormido, soñando desde la montaña con la mar.

Llora la montaña en silencio, cansada de tanto clamar,

De suplicas y cartas y marchas infinitas

Que nunca llegan, que nunca alcanzan, que no logran

Más que instantáneas coloridas en revistas:

Imágines de hormigas pidiendo paz

A los dioses que caminan sobre ellas, sin pensar,

Preocupados por glorias y urgencias que la montaña

No conoce, ni entiende, ni le importan.

Porque la montaña lo quiere, aquí, ya, ahora,

Es el silencio matinal de los albores del tiempo,

Ese silencio frío y nubloso de tranquilas madrugadas,

Echas brumas y rocíos, que despiertan pájaros y gallos,

Hornillas, hogueras, hornos, vacas, pan.

La montaña quiere el murmullo de venados y los pasos alocados

De niños jugando, camino a la escuela;

El suave mugir de bueyes que mezclan sus pezuñas

Con el sudor del que ara la tierra; el cantar de muchachas,

Bellas como flores, creando, haciendo, amando, viviendo,

Y jóvenes, fuertes y completos, mirando al horizonte

Con la espalda erguida, en ese respiro entre el hacer y el existir.

Pero la montaña solo sabe de guerras.

En África, Asia, America, entre nieves y desiertos,

Y junglas y piedras, la montaña solo sabe de guerras.

Y llora mientra se embaraza de huesos, recuerdos

Tangibles de almas, cuyas sangre crean ríos, rojos como la grana.

Y vestida de muerte, impotente llora la montaña

Leccion en Humildad

2009-01-09T08:22:00.000-08:00

Este es mi primer post en mi primer blog en el primer mes del 2009.

Uno supondria que mi mente estaria llena de metas y propositos y decretos para este nuevo comenzar. Pero lo primero que me salta a la mente es una leccion, algo vieja pero creo que rara vez compartida, que Inglaterra me ha brindado: humildad.

Los venezolanos en Venezuela o Estados Unidos e incluso en Espana, actuamos bajo la ilusion de que el mundo nos conoce: que sabe de nuestras glorias y nuestras miserias. Despues de todo, vivimos en la tierra de Bolivar y Chavez; somos uno de los mayores productores de petroleo; hemos obtenido no se cuantos titulos de belleza; y la novela Cristal paralizo a la madre patria durante los 80. Y quizas en los paises antes mencionados, tenemos nuestro reclamo a la fama, porque si existe algo como una "colonia" venezolana, probablemente este en ellos. Pero si nos aventuramos un poco mas alla, lo mas probable es que recibamos una no muy grata sospresa.

En los cinco anos que llevo en Inglaterra solo me he topado con 4 personas que saben algo de Venezuela: dos taxistas, una mama en el colegio de mi hija y un anciano en un autobus. Tres tomaron vacaciones en Margarita. Para dos de ellos Venezuela es una playa y un hotel con piscina. Para el tercero, es una experiencia dantesca que prefiere olvidar, porque cayo enfermo y tuvo que ir a un hospital publico. Para el cuarto, Venezuela es el hogar de Chavez, a quien el hombre admira, no porque ha estudiado su vida, o leido sus discursos o estudiado su obra gubernamental, sino sencillamente porque ambos le tienen tirria a Bush.

Supongo que en Londres Venezuela es algo mas conocida, por la ayuda economica que Chavez ofrecio a las lineas de autobus, para bajar el precio del pasaje a las personas mas pobre (el nuevo alcalde de la ciudad suspendio dicha ayuda) o por la excelente labor que realizo Dudamel y la orquestra sinfonica juvenil durante los Proms. Pero sal de la zona multicultural de Londres y la palabra Venezuela solo produce ese silencio incomodo de grillos que indica que tu oyente no tiene la menor idea de lo que estas hablando.

La cuestion llega al punto de que cuando alguien me pregunta de donde soy, primero aclaro que soy de Suramerica (ah, una lucecita se prende en el fondo del tunel) de Venezuela (oh no, ahi viene la duda) entre Colombia (ah, si, drogas, guerrilla) y Brazil ( Samba!), frente al mar Caribe (Bermuda?). Despues de toda la ubicacion geografica, algun estudiante avanzado me pregunta si no somos productores de petroleo, pero la mayoria solo sonrie beatificamente y comenta: "ah, debe ser muy soleado por alla". Y eso es todo. Lo cual supongo no es tan malo si uno considera que el sol es un lujo por estos lares.

Por eso cuando escucho o leo a gente clamando por llevar X o Y informacion al extranjero, esperando la ayuda, aunque sea moral, de Europa; gente que en verdad cree que a alguien por estos lares le importa realmente Venezuela, me lleno de mucha tristeza. Quizas hay un dejo de verdad referente a Espana, pero fuera de la Peninsula Iberica, Venezuela es algo tan conocido como el Congo -y sinceramente, a los europeos probablemente les interesa mas el Congo que Venezuela. Para ilustrar la ignorancia o apatia que la situacion politica venezolana despierta en el publico general ingles, solo hay que ver los canales de viajes al exterior. Venezuela no existe, jamas es mencionada ni de referencia. Peor aun, todos los paquetes turisticos a Cuba promueven, como curiusidad, el que en la Habana haya tantos carros viejos y casas del siglo pasado que no han cambiado para nada. Para los ingleses eso es algo...cuchi. Solo en los circulos de los "comunistas de Cafe," esos que suenan con el ideal comunista sin haber estudiado las nefastas consecuencias que el comunismo practico trajo a los lugares en que se impuso, Venezuela y Chavez aparecen como algo menos que mas conocido.

Asi que la proxima vez que escuchen algo acerca de algun obscuro pais en Asia o Africa y la tipica frase de "lo conoceran en su casa" les comiencen a aflorar en los labios, recuerden que en la mayor parte del mundo, los desconocidos somos nosotros: los que aparentemente no hemos hecho mucho para ameritar fama mundial somos nosotros; y los que estamos solos con nuestro problemas, somos nosotros.